Paco & i suoi Mondi

2010: proviamo con qualcosa di nuovo?

2010-01-02T02:34:00.001+01:00

Per la prima volta, voglio provare a fare un breve elenco (realizzabile, niente giro del mondo o comprare una casa) di alcuni buoni propositi (buoni perché dettati dal buon senso) per l'anno appena iniziato.
Non chiedo troppo, solo cinque miseri punticini da rispettare.
Voglio che qualcuno mi interroghi ogni tre mesi per verificare quanto sia stato effettivamente fatto.
L'autocontrollo non ha funzionato finora, non vedo dunque perché dovrebbe cominciare a rendere ora che siamo alle soglie di Grandi Cambiamenti (macché!)…

Cominciamo.

1. svuotare le varie caselle di posta e riportare il contatore totale dei messaggi non letti da 2316 a 0.
2. imparare a cucinare sul serio.
3. recuperare l'arretrato di foto da postprodurre in attesa da Halloween 2007 a oggi.
4. recuperare i contatti persi a causa della mia pigrizia (e conseguenti risposte tarde alle mail, vedi punto 1 – ma anche punto 3, cazzo – ).
5. farlo davvero.

No, aggiornare più frequentemente questo vetusto blog non è tra i buoni propositi: anch'io ho delle priorità, a volte.

Screenshot croppato di: cinque minuti fa, mai avrei pensato si potesse arrivare a tanto
By The Way: gigitale usa-e-getta (in)degnamente sostituita, forse ricomincio a fare foto stupide
OnAir: ~~Jingle Bells (sto scherzando, ovviamente)~~; Cake - "Short Skirt/Long Jacket"

Mi hanno detto di essere un procrastinatore DOC, ma come si permettono?

2009-11-13T10:18:00.002+01:00

(Una serie di elenchi non esaustivi)

promemoria dello scooterista:
• rispetta le regole (a parte i limiti di velocità su viale molise – e in molise – perché è impossibile);
• non salire sui marciapiedi;
• non andare contromano;
• al giallo, fermati: la macchina nell'altro senso di marcia che deve svoltare a sinistra non vede l'ora di compilare una constatazione amichevole con la tua bella faccia;
• bisogna guardare due macchine avanti a te, e temere le auto alte o i vetri oscurati perché te lo impediscono (il pedone – pirla – sbucherà sempre da dietro a un furgone o a un inutile suv;
• ricordati che la Vespa non ha un impianto frenante, ma solo un (poco) efficace sistema di rallentamento [cit.];
• stai attento.

promemoria per il pedone:
• se stai attraversando fuori dalle strisce, evita di sbucare da dietro a un furgone o a un inutile suv: tu non vedi chi arriva, e chi arriva non vede te;
• se vedi uno scooterista sul marciapiede, a meno che questi non sia lì per entrare nel portone di casa o per parcheggiare, insultalo: è un luogo che non gli appartiene;
• stai attento.

promemoria per il ciclista:
• muori (ghghgh, sono un ciclista burlone);
• se il pavé è troppo per te, e sei costretto ad andare sul marciapiede, vai piano e dai la priorità ai pedoni:
• le strisce si chiamano pedonali per un motivo valido, non perché serviva un aggettivo e zebrate era già un ™ di Cavalli;
• stai attento.

promemoria per il tramviere:
• se stai conducendo il 12 ed è martedì, ricordati di deragliare;

promemoria per l'automobilista:
• se sei in colonna, non riuscirai a guadagnare vantaggio sugli altri nemmeno se t'ammazzi, o se ammazzi qualcun altro;
• per il motivo di cui sopra, resta in fila ed eviterai che gli scooteristi e i ciclisti prima ti insultino e poi debbano fare lo slalom per girarti attorno e superarti;
• se hai fretta, esci prima;
• ogni scooter in più sulla strada è un'auto in meno, non ostacolarlo (e ricorda che quelli con la Vespa di solito hanno un martello sempre a portata di mano nel bauletto e non hanno paura di usarlo);
• se piove quelli su due ruote sono degli indomiti masochisti, hanno istinti di morte ma non vogliono finire proprio sotto la tua macchina, mantieniti a distanza;
• hai due specchietti laterali, usali
• gli indicatori di direzione sono obbligatori più o meno nel 1925, ormai dovresti aver imparato a usarli: fallo;
• quando superi un ciclista, ricorda che lo spazio tra il tuo specchietto destro e il suo braccio sinistro è direttamente proporzionale alle dimensioni del tuo pene/cervello (sinonimo ambosessi);
• for god's sake, quella roba che stringi tra le mani si chiama volante ma non ha niente a che vedere con il significato della parola;
• non dimenticare che in realtà avresti bisogno non di una patente per guidare ma di un porto d'armi, vista la pericolosità del mezzo che conduci;
• stai attento.

Foto di: qualche tempo fa

Macchina: bella con obiettivo bellissimo

Musica: mah, non saprei.

Caro Cioè

2009-11-05T09:53:00.002+01:00

avrei dovuto capirlo fin dall'inizio, quando appena entrato in questa casa condivisa fui solertemente sollecitato a recuperare il mio telefono che avevo accennato di avere da qualche parte in uno dei cento scatoloni nel box del mio amico così gentile da farmeli parcheggiare lì.
al momento non ci feci caso, come non avevo fatto caso all'accento partenopeo dell'occupante dell'altra metà dell'appartamento nel momento in cui l'avevo scelta.
non ho mai dato ascolto alle vocine nella mia testa, né badato agli stereotipi, né dato ascolto ai miei amici che mi mettevano in guardia.

due giorni dopo il mio trasferimento, al primo giro di lavatrice, mi resi conto di un piccolo dettaglio: dove cappero si stende il bucato in questa simpatica casetta?
"io ho sempre steso fuori", mi fa mister V.
"ah, buon per te, io a milano non ci ho mai provato, ho paura di vedere in diretta il disgregarsi del tessuto delle mie mutande"
e andai – pronto!– a comprare lo stendino più economico che ci si potesse procurare all'IKEA, utilizzando l'ultimo bonus-macchinainprestito che avevo duramente accumulato nei quattro anni in questa città dove niente è gratis.
giacché c'ero, comprai anche un catino, per spostare il bucato umido dalla lavatrice in cucina alla mia stanza dove all'occorrenza viene montato il nuovo, magnifico stendino color milano.
mi resi conto alla prima occasione che il mio stendino era magicamente diventato nostro: tornato a casa, col mio bel catino in plastica blu oceano pieno di roba che chiedeva di essere stesa ad asciugare, scoprii con grande dispiacere che lo stendino era nella stanza di mister V, montato e pieno di panni.
si salvò, per breve tempo, il catino, ma solo fino a quando il suo non fu vittima di un incidente notturno a base di abuso di alcool, costipazioni e una serie di sfortunati influssi astrali.

nel frattempo, passavano i mesi, e il cordless nel corridoio continuava a squillare solo per lui, dato che io non mi ero interessato a dare il nostro numero fisso ad alcuno.
a casa non ci sono mai, e nessuno delle persone che mi chiamano ha tariffe agevolate verso i fissi.
a dire il vero, quel telefono ha sempre squillato con una frequenza addirittura fastidiosa, tanto da indurmi ad abbassare al minimo il volume della base e smettere di lamentarmi quando il portatile non era al suo posto, oltre che rinunciare a discutere con la madre di mister V quando rispondevo e sentivo ogni volta delle scuse in tono servile, totalmente fuori luogo nemmeno fossi il presidente.

anche lo specchio tondo da rasatura subì questa sorta di inspiegabile usucapione, insieme a qualunque accendino che mi sia mai capitato di dimenticare in cucina: mister V è fumatore incallito e, nulla da eccepire e niente di personale ma, si sa, i fumatori gli accendini non se li sanno tenere (scusate la doppia subordinata, l'italiano non s'è ancora svegliato).
fin qui, ancora nessun problema.
tranne quando, malauguratamente, finivano il suo dentifricio o il suo bagnoschiuma, e automaticamente i miei diventavano nostri.
ma la cosa più seccante, e decisamente imperdonabile, era svegliarmi al mattino e non trovare i biscotti nella mia dispensa, spariti nella notte nell'impeto della sua fame chimica.
io sono consapevole di quanto sia mortale la fame chimica, tu però sii previdente.

di tutt'altra pasta, fortunatamente, era fatta la fidanzata di mister V, anch'essa napoletana, saltuariamente in visita di piacere (ah, sì, posso giurarlo): a ogni visita si è preoccupata di comprare un set di coltelli decenti o una nuova padella antiaderente il cui ignaro teflon non sarebbe durato più di una settimana.
una volta, approfittando del nuovo acquisto di una bellissima padella per il soffritto, decisi di fare la pazzia e comprarne una della stessa misura tutta per me, ma di colori visibilmente diversi, in modo da distinguerla dalla sua.
portata a casa, lavata e messa al suo posto, dopo una settimana non l'avevo ancora usata ma portava già la "firma" delle sue forchettate sul fondo, fu antiaderente.

una mattina, alle quattro, impietosito dal fatto che avrebbe dovuto prendere un autobus per Orio al Serio senza altra possibilità di chiamare un taxi, gli offrii un passaggio in Vespa fino alla stazione, prendendo la pioggia al ritorno.
qualche tempo dopo, avendo iniziato un nuovo lavoro a due passi dal suo ufficio, dato che quel particolare giorno lui era in ritardo e io avevo dietro l'altro casco gli dissi di venire con me.
gentilezze del tutto gratuite da parte mia, che però innescarono nei giorni a seguire richieste simili del genere "mo ci provo", ma sfortunate negli esiti: c'ho per caso scritto giocondo o ~~dio~~ tassista sulla fronte?

mister V è a milano da dieci anni, ma non ha mai fatto l'abbonamento ai mezzi pubblici, né avuto un mezzo di locomozione, nemmeno una bicicletta.
un bel giorno di giugno, come un (bel) fulmine a ciel sereno, arrivò Remoto.
la bici più bella del mondo (insieme a sua sorella Egedia, senza la quale non è nessuno) che, un po' alla volta, col sudore della fronte, ho curato dai suoi acciacchi e rimesso in strada.
vivevo nel terrore, lui aveva scoperto il mio nuovo acquisto beccandomi in cortile ad armeggiare col lucchetto, e sapevo che prima o poi sarebbe successo:
"uè Pà, che, ti posso chiedere un favore?"
"dimmi"
"senti… devo andare un attimo in centro, ma proprio un attimo quando vado e torno, che me la presti la bicicletta?"
"è senza luci e non frena, per favore stai attento e fai presto"
"eeehh, e sì, tranquillo"
effettivamente la bici tornò abbastanza presto al suo posto, tutta intera.
ma, come si dice, lui è uno che si prende manico e coltello.
giovedì sera stavo uscendo con due ospiti e mi beccò sulla porta "uè Pà, che, per caso ti serve la bicicletta?"
"eh, sì, guarda, ora accompagno loro e poi mi serve", mentii sapendo di mentire.
mister V non è una persona che perde tempo: 24 ore dopo, approfittando del fatto che ero spalmato sul divano a guardare un film con una delle mie ospiti ammalate, e con la scusa di aver dimenticato le chiavi di casa in ufficio, bissò la richiesta.
non potevo rispondergli con un'altra bugia (non sono bravo), né potevo fargli notare che mi sono portato la Vespa a milano, ho l'abbonamento al bike sharing e ho anche comprato una bici proprio per cercare di essere indipendente ~~e non rompere i coglioni a nessuno~~, ma gli ho inutilmente ricordato di essere (lui) in possesso di una copia delle chiavi.
"eh, ma non posso lasciarle lì"
"ah"
"eh"
"[merda]"
"…"
"torna presto"

ultimo, fastidioso episodio, quello della caffettiera.
attenzione, vorrei ricordare a chi si fosse perso il papiro precedente che mister V è napoletano, dunque munito dalla nascita di una caffettiera usuratissima, senza più parti in plastica, fuse dagli anni di intenso utilizzo, ma che (a suo dire) puoi metterci l'acqua senza il caffè e viene fuori un espresso buonissimo lo stesso.
io ci ho sempre creduto, soprattutto perché io a fare il caffè non sono buono, e prendo per caffè colato tutto quello che mi si dice a tal proposito.
fino a un mesetto fa.
la mia sorellina mi regala una bellissima caffettiera, che oltre a essere bella funziona talmente bene da far venire fuori un caffè buono anche quando lo preparo io!
compro il mio caffè Vergnano, e lo nascondo in modo che non possa cadere nelle mani sbagliate.
prendo l'abitudine a preparare la macchinetta la sera prima, in modo da svegliarmi la mattina e non dover fare altro che accendere il gas (il che è già un'impresa di per sé, visto che devo fare la caccia al tesoro per trovare un accendino che funzioni).
una notte mister V ha qualche problema di stomaco dovuto all'alcool (me ne accorgo dal disastro in bagno che trovo alle quattro di notte, che fortunatamente al mattino è più o meno sparito), e gli perdono il fatto che al risveglio abbia utilizzato la mia caffettiera già pronta, costringendomi a lavarla e riprepararla prima di poterla usare: un mal di testa è pur sempre un mal di testa, solidarietà.
la stessa sera mi dimentico di preparare la caffettiera, ma al mattino scopro che è mezza piena di caffè.
ma mister V non usava sempre e solo la sua caffettiera?
evidentemente no.
scopro, grazie ad appostamenti e piccoli indizi (il maniaco ossessivo-compulsivo che è in me ha finalmente avuto la sua occasione di rendersi utile), che se la caffettiera è pronta lui non la usa (ha capito che no non si fa), ma se è ancora sporca può sentirsi autorizzato a usarla.

stamattina, il momento della verità: lascio la caffettiera sporca, mi sveglio apposta subito dopo di lui, e mi fiondo in cucina.
la mia splendida caffettiera è lì a ribollire sulla fiamma bassa.
a fiamma viva resta a bollire anche la mia rabbia repressa per un lungo anno.
lui subito si rende conto della C========8ata e riemerge dalla sua stanza con la frase "uè, aahh, eh, buongiorno, oggi ho usato la caffett… la caffettiera tua, se vuoi puoi prendere di là il caffè… eehh così non lo devi fare"
"come mai stai usando sempre la mia caffettiera, adesso?"
"(ride) eh, perché fa il caffè più buono!"
"lo so, l'ho comprata apposta".
"…"

ora, caro cioè (cioè? cioè! SVEGLIA CIOÈ, ho quasi finito!!!),
dimmi tu: come faccio a far capire a mister V che, a 450€ mensili più le utenze, io sto qui per condividere le parti comuni dell'appartamento, e non per sopperire alle tue mancanze con la mia roba?
come faccio a far capire a mister V che io so che lui, in quanto cugino del proprietario dell'appartamento, non paga quanto me l'affitto nonostante abbia una stanza ben più grande, ma non me ne sono mai lamentato, e che quindi vorrei essere rispettato un po' di più?
come faccio, caro cioè, a far capire a mister V tutte queste cose, senza inficiare il nostro cordiale (non-)rapporto di buon vicinato, soprattutto tenendo conto che non ho un contratto di affitto da poter impugnare per far valere i miei diritti?
ma soprattutto, caro cioè, conosci qualcuno che affitti un poco-più-che-monolocale di almeno 35mq calpestabili in questa stessa zona a meno di 600€?
e se sì, caro cioè, mi giri il contatto?

grazie.

foto del: 31 luglio 2007, mentre impacchettavo le valigie per Vancouver
macchina: refleccs (all'epoca) semi-nuova (ora è semplicemente obsoleta)
on air: The Clash - "Police & Thieves"

A caldo, in breve

2009-07-30T00:35:00.000+02:00

In breve, FA caldo.
Dopo una "passeggiata" come questa, è meglio scrivere due righi prima di crollare addormentato e dimenticare tutto in sogno di cui non avrò coscienza.
Partenza ore 22.21, viale Montenero 51, Milano
Arrivo ore 14.55, piazzetta del Timo, Loc. Capitolo Monopoli
953 km nel mezzo, i cui tre sono delle quattro volte in cui mi sono perso.

Percentuale di caffè/energy drink ingurgitate disordinatamente sul totale delle consumazioni durante le soste: 90%
Percentuale dei tempi di sosta sul totale: 3,6%
Percentuale di tempo in cui la manopola del gas è stata aperta a più di 2/3: 80%
Percentuale di autovelox NON schivati in tempo: ~3,3%

Sensazioni odorose:
Milano, profumo di Guinness e piadina al cotto.
Piacenza, puzza di fregatura: il ponte sul Po è crollato ma mi tocca pagare la tratta autostradale forzata PC-nord/PC-sud.
Pianura padana, parmense ed emiliano: letame colorito con picchi fruttati.
Rimini, fragranza di cornetti appena sfornati in ogni paese che la Via Emilia attraversa.
Ancona-Pescara, smog milanese e traffico imbottigliato tendente al caldo.
Puglia nord, odore pungente di terra incendiata.
Puglia centro, stanchezza e odore di Casa (e di panzerotti).

Foto: no, non è una foto, è un punto di riferimento. L'incrocio tra il "prima" e il "dopo".
Macchina: no, non è una macchina fotografica, è un caPhone.
Nelle orecchie e nelle narici: mare, vento, sudore.

2009-06-23T15:15:00.001+02:00

sto cercando di organizzare le vacanze.

io.

le vacanze, sì.

organizzare, ahahah.

lo dico di nuovo perché mi fa ridere:

organizzare.

ahahahahah.

ok.

faccio due lavori, adesso.

uno è un lavoro che mi piace, l'altro è una enorme perdita di tempo.

all'inizio c'erano buone prospettive di (mmmhh, chiamamola) crescita, speravo di imparare qualcosa di nuovo, e di (magari!) avere un motivo per cercare di ottenere un contratto vero.

poi, come tante altre volte, il vuoto cosmico.

nessun interesse per quello che faccio, nessun ruolo vero e proprio, nessuna motivazione per arrivare in orario la mattina alle 9.

nes-su-no.

l'altro lavoro alterna (come credo sia normale in un lavoro che si rispetti) fasi di eccitazione totale per quello che sto facendo ad altalenanti giorni di scazzo dovuti alla gente poco organizzata con cui ho a che fare, ma mi dà speranze di crescita, mi stimola a imparare cose nuove nonostante gli scarsi mezzi a disposizione, mi porta a conoscere gente nuova e diversa quasi tutti i giorni.

ovviamente mi pagano pochino, ma non mi posso lamentare: è un part-time, se riuscissi a lavorare il doppio delle ore avrei ancora un sacco di tempo libero per fare cose mie e riuscirei senza troppi sforzi a vivere in maniera decente in questa città-sanguisuga.

col caldo poi mi passa la fame e mi mancano le forze: non ho nemmeno voglia di mettere le maiuscole, cosa che è ok nelle chat e quando scrivo mail rapide, ma non qui.

ma oggi è così.

comunque, dicevo: le vacanze.

come faccio a organizzarle con la mia vita da precario?

quel che è peggio, sono un precario-non-precario.

entrambi i contratti scadono a luglio, e questo significa che ad agosto avrò un bel mese di ferie forzate.

un bel mese di merda per farsi le ferie.

a settembre in teoria entrambi i miei attuali datori di lavoro mi rivorrebbero indietro.

quelli del lavoro che non mi piace mi vorrebbero full time, quelli che lavoro che mi piace continuerebbero a portare avanti le solite collaborazioni a progetto.

il lavoro che mi piace è (un po' in piccolo) quello che vorrei fare in modo serio per i prossimi anni, il lavoro che non mi piace è una cosa che ho iniziato a fare come stagista per curiosità, ma non è decisamente il mio ambiente.

soprattutto QUESTO ambiente, dove a parte i colleghi con cui lavoro bene e sono in sintonia, ci sono troppe cose che non vanno e che fanno lavorare tutti male.

ora.

ovviamente do la priorità al lavoro che mi piace, anche se molto probabilmente il nuovo contratto del lavoro che non mi piace mi permetterebbe di guadagnare un vero stipendio.

dove sta il problema?

non so quando mi rinnoveranno il contratto.

non so quando inizierà a essere operativo.

non so quando dovrò essere a milano dopo agosto.

non posso (dunque) programmare una beneamata fava.

niente voli a prezzi scontati, che vanno comprati ORA.

niente viaggi stabiliti con altre persone, perché tutti quelli che conosco hanno un planning annuale che include ferie ponti e malattia (eh, già...)

niente soldi per decidere una volta per tutte di andarmene da qui e tentare la fortuna da un'altra parte.

un lavoro-non-lavoro palloso che mi tocca portare avant fino al 31 luglio, giorno in cui – forse – saprò che fare il giorno dopo (e per quanto).

intanto c'è già gente che parla di mare sole ferie vacanze viaggi lontani inviti sul pacifico tentazioni iberiche desideri atlantico-mediterranei realtà pùgliche presente meneghino.

e sono in ufficio, a dover finire una cosa noiosissima di cui non mi frega niente, contando i minuti che mi separano alle 18.00, e poi alla serata con gli amici che spero mi tiri un po' su il morale.

cazzarola quanto sono rompicoglioni quando mi viene lo scazzo...

foto del: 2 agosto 2004, bollente deserto andaluso

macchina: gigitale usa-e-getta nel pieno del suo splendore

in (sotto)fondo: fastidiosi clacson e marmitte fuori dalla finestra, in questi giorni sono anche audiosensibile.

Prendi un sabato pomeriggio…

2009-05-19T01:03:00.003+02:00

…prendi una bici,
vai in centro a Milano,
prendi contromano tutte le vie che puoi, possibilmente quelle a senso unico (beh, facile, a Milano le stradine del centro sono quasi tutte a senso unico).
Assicùrati di guardare in alto, quando possibile: vedrai cose mai viste in cinque anni di vita meneghina. Anche se quelle strade le conosci a memoria, percorrile al contrario e sarà tutto nuovo.

Ora.
Lascia la bici.
Con quelle dell'ATM puoi lasciarla dove ti pare, gran figata del pedalatore libero.
Prendi la Vespa, che avevi parcheggiato poco più in là.
Spòstati fuori dai Bastioni, vai verso casa ma, approfittando del traffico pigro di un orario strano a metà tra il ritorno dai centri commerciali e l'inizio dell'aperitivo, fai tutte le svolte a sinistra non consentite dalla segnaletica.
Perditi per le strade intorno a casa tua, abbandona le strade principali che conosci bene e le traversine poco battute che usi come scorciatoie, e scoprirai ancora cose nuove.
Alza la visiera del casco, goditi il fresco della t-shirt una volta tanto che non indossi l'armatura del Vespista, STAI ATTENTO!!! che quel pirla non ti ha dato la precedenza, gira di qua, gira di là, toh, ma guarda dove sei finito.
Vai a sinistra, al semaforo a destra, occhio al tombino, è un cratere, al semaforo gira a destra, poi al secondo a sinistra, la prima a sinistra, sul marciapiede, spegni mentre stai ancora andando mentre ti infili tra i frullatori parcheggiati e senti i tasselli delle gomme che rotolano, scendi dalla sella, metti la Vespa sul cavalletto, blocca lo sterzo, prendi i documenti dal cassettino, scendi dal marciapiede e, prima di attraversare per entrare nel portone, girati a guardarla.
Prima o poi ti farò uscire di nuovo da Milano, te lo prometto.

Foto di: ieri mattina, alle nove e trentotto, quando si lavorava già da due ore e mezza
Macchina: seriosa dotata di obiettivo estremamente performante ma prestato
OnAir: una canzone che da settimane gira su Virgin Radio e nemmeno Shazam è in grado di identificare, dannazione.

Certe cose

2009-01-29T02:20:00.002+01:00

Ci sono delle cose che non voglio dimenticare, e forse è bene che le scriva.
Perché ho una memoria da pesce rosso, e mi capita di dimenticarmi cose che reputavo importanti, prima di dimenticarmele. E forse ho dimenticato proprio perché avevo sopravvalutato la mia memoria in relazione all'importanza della cosa.
Uhm, come al solito mi confondo mentre scrivo. Ma l'avevo pensata bene questa frase, giuro.
Non voglio dimenticarmi che per certi periodi della mia vita ho dovuto ricominciare da capo tutte le mattine, per così tanto tempo che l'ho dimenticato.
Che certe persone si aspettano qualcosa in più da te, e non è detto che debbano continuare a sorvolare solo perché ti conoscono. Anche perché, pensaci, magari non ti conoscono.
Di certe facce, certi posti, certi viaggi, certi momenti, certe canzoni.
Di certi viaggi in certi posti.
Di certe facce in certi viaggi.
Di certe canzoni in certi momenti.
E in certi posti.
E in altri posti, in altri momenti, le stesse canzoni, o le stesse facce, che non sono mai più le stesse.
Certe canzoni che non ti ricordano nulla in particolare e non ricordi nemmeno la prima volta che le hai sentite ma che quando partono casualmente in un'insospettabile sera di gennaio te ne accorgi per lo strano sisma sesto grado scala Mercalli (siamo pur sempre italiani, viva il campanilismo) che parte non si sa da dove tra le costole. O forse era sotto il diaframma?
Dei viaggi, dei miei viaggi, tutti, non tantissimi magari, giusti, non mi voglio mai dimenticare.
Voglio ricordare anche quello che non ho fotografato, quello che non ho scritto, quello che non ho raccontato, quello che non ho premeditato. E già i ricordi si accavallano e so che certe cose, come è inevitabile, me le dimenticherò.

Eh, mo me lo segno, proprio, non vi preoccupate. [cit.]

Foto di: tre giorni fa, tra due continenti
Macchina: seriosa, in lutto per la prematura dipartita della gigitale usa-e-getta
Stavolta è tutta colpa di: Counting Crows - "Long December"

Tre post al prezzo di uno

2008-11-26T03:51:00.000+01:00

Sono tornato. Dalla Stazione Centrale, giusto mezz'ora fa. Un'odissea senza fine tra cantieri che hanno rivoluzionato tutto, fatto sparire la biglietteria dalla storica Galleria delle Carrozze (dio che nome romantico), e spostato il tutto giusto qualche metro più in là, alle spalle dei vecchi sportelli. Peccato che, causa lavori, sia possibile arrivarci solo salendo la lunga scalinata che porta ai binari, scendere per il luuuungo serpentone a zig-zag dei nuovissimi e non funzionanti tapis-roulant e giungere alla bellissima, enorme quanto desolatamente chiusa, nuova biglietteria. Con passaggi stretti e ostacoli ovunque. Già immagino l'ora di punta. Gente che cerca di tagliare attraverso le enormi colonne, passeggeri di fretta che devono salire ai binari prima di perdere il treno, passeggeri che devono ancora fare il biglietto che si scontrano con quelli in coda alle macchinette, e che certamente quel treno lo perderanno. Ah, però tra diciotto giorni parte l'Alta Velocità, Milano-Bologna in sessantacinque minuti, Milano-Roma in tre ore e mezzo. Facevo i conti oggi: nella migliore delle ipotesi (partenza da Linate, taxi, check-in online e niente bagaglio da imbarcare) lo stesso viaggio in aereo impiegherebbe circa tre ore. Se poi tocca aspettare la 73 (o peggio ancora partire da Malpensa), fare il check-in, imbarcare il bagaglio, cercare di convincere quelli della sicurezza che no, non sono un terrorista, quello è un bagnoschiuma, aspettare invano il bagaglio imbarcato sui nastri all'arrivo, andare a reclamare la valigia che arriverà il giorno dopo quando tu già sarai tornato a Milano e prendere il treno per Roma (senza alimentatore per il portatile perchè l'avevo messo in valigia per non superare i 5kg del bagaglio a mano, e senza bagnoschiuma perché hai dovuto lasciarlo alla sicurezza a Milano che stava chiamando gli artificieri per fartelo brillare), personalmente credo ci sia solo da guadagnarci. Già me li vedo, i nuovi pendolari. Ci si mette meno ad arrivare a Milano da Firenze che da Pavia, probabilmente. Salvo scioperi. Mh, parliamone. No, non parliamone.

Comunque.
Sono tornato. Da questa benedetta stazione. Ci ero andato anche ieri, un po' più tardi di oggi, e mi sono perso trenta volte tra il cantiere, il cartello "nuova biglietteria –>" che mi faceva girare intorno alla stazione e finire davanti a una porta inesorabilmente chiusa, la farmacia che, chissà come, mi trovavo sempre davanti, e finalmente i tapis-roulant, il tizio che stava chiudendo la stazione (ebbene sì, anche la stazione chiude, checché ne dicano quelli che "Milano non dorme mai, Milano come New York, Milano sarà una città diversa con l'Expo", tutte balle, la stazione chiude e Pizza Mundial resta aperta anche il lunedì fino alle due) mi ha fatto passare lo stesso e ho comunque trovato le macchinette disattivate. Così mi è scaduto il benedetto PNR che mi avrebbe permesso di ritirare il famigerato biglietto. Per la seconda volta in due giorni. La prima me ne ero dimenticato, e amen. Mea culpa.

Terzo giorno.
Sono tornato. Vedi punto uno. Sì, no, non ho messo i punti, ma se sei arrivato a leggere fino a questo punto vuol dire che ci capiamo. Stavolta però il biglietto sono riuscito a ritirarlo. Per la prima volta in quattro anni, non viaggerò in piedi per le undici ore del viaggio della speranza verso Sud delle feste di Natale.
E per la prima volta in quattro anni (se si esclude una toccata e fuga con sorella – mia – fatta a febbraio di tre anni fa), aspetto la genitrice che viene a trovarmi questo fine settimana. Più che altro, ho dato la mia benedizione alla genitrice affinché venisse a trovarmi, che è diverso.

Non è stata solo una serata di avventure in stazione, prima ho anche trascinato il solito amico in un dopolavoro decisamente ricchione all'IKEA. Finalmente... habemus stendino! Il bucato accumulato attendeva trepidante, stufo di stare appollaiato sui termosifoni. Ma anche sullo schienale delle sedie, sui bordi degli scatoloni semivuoti, sui pioli della scala, ancora in lavatrice, eccetera eccetera eccetera.
Già, perché tra le grandi novità c'è la casetta (stanzetta, stanzettina) nuova! Dopo due anni di vita in un appartamento che era lontano da qualsiasi cosa, dopo che ormai anche quelli di Google erano venuti a cercarmi (spero non rivogliano la t-shirt, cazzo!), ho cambiato casa. E posso andare in centro a piedi. Tecnicamente, sarei quasi in centro, se Milano non avesse una concezione di "centro" abbastanza confusa, tra cerchia bastioni, porte nuove, porte vecchie, zona ecopass, circonvallazioni interne esterne medio interne esternissime tangenziali iperspaziali (tutte congestionate dal traffico, ché la gente ancora non ha capito che questo è un paesone e ci si potrebbe spostare a piedi risparmiando la camminata da casa alla macchina parcheggiata a due chilometri e dalla macchina parcheggiata a tre chilometri e il posto in cui si deve andare e viceversa). Vabbè, come al solito divago. Zivago. Zattera. Zocca. Zanzara. ...uff, non mi viene in mente un fiore con la zeta, questo gioco è un pacco.

Casa a parte (e hai detto niente!), ci sono grandi novità. Ho già detto che ho uno stendino, ora? Mmm... sì. Allora niente, mi sa che non ho altro da dire.

...

Stavo scherzando! Ahahahah, grasse risate. Proprio.

Il 18 dicembre vado a Dublino. Come al solito ho preso la decisione in tre secondi, come quasi sempre quando si tratta di partire per qualche posto. Non ci sono mai stato, e si accettano suggerimenti sulle cose da vedere. So già che farà freddissimo, e so già che se non vado alla fabbrica della Duff... ehm, della Guinness è meglio se non faccio rivedere la mia brutta faccia in Italia. Ah, sto lì solo tre giorni, praticamente due e mezzo, quindi... sano cazzeggio, giusto un assaggio del posto per poi magari un giorno tornarci con più calma (se se, dico sempre così poi non ci torno mai). A proposito, ci vado da solo, c'è qualcuno nei paraggi? (ma quando mai...)
Il 21 dicembre torno da Dublino, svuoto lo zaino, riempio la valigia, ci dormo su e il giorno successivo vado a prendere il trenino notturno della speranza (vedi punto tre, circa) che mi riporta a Casa dopo quattro mesi esatti. Non ho fatto il biglietto di ritorno, non so dove passerò il Capodanno, so solo che secondo me vedrò parecchia roba da mangiare. E amici, ovviamente. Vecchi e nuovi. Dannato feisbucc.

Da quant'è che non scrivo? Parecchio! Ero andato a Londra una delle ultime volte. Di questo non ho raccontato. Tutto stasera devi raccontare pacomì, non te ne puoi andare a dormire? No. Sei arrivato fin qua e ora vai avanti. Guarda che me ne accorgo se chiudi la pagina prima del tempo, tsé! Devo fare come Vanity Fair (o era Flair? O Marie Claire? Tutte uguali 'ste riviste, eccheccazzo) che mette "tempo di lettura previsto: sei minuti"? Faccio a modo mio. Tempo di lettura previsto: dimmelo tu, quanto ci hai messo? Poi facciamo la media dei cervelli. Beato chi ce l'ha.

Dicevo, Londra. Mi è capitato recentemente di riguardare le foto del viaggio, e ho avuto la stessa sensazione che si ha quando ti mostrano delle foto di una festa di cui non ricordi assolutamente nulla perché ti eri ubriacato come una renna a inizio serata. Soprattutto, la foto che ho fatto dopo il croissant più pessimo (lo so che non si dice, ma questo era proprio il più pessimo) di Francia mentre imboccavo l'istmo circondato da prati pieni di pecore che porta a Le Mont-St. Michel mi ha dato una sorta di fitta al cuore. Quel momento, però, me lo ricordo perfettamente. Avevo dormito sul tavolo di legno di un'area di sosta, dove mi ero fermato alle tre di notte passate da un bel pezzo senza aver trovato un campeggio o un ostello aperto nel raggio di decine e decine di chilometri, e mi ero svegliato alle otto circondato dalle pecore. La Vespa era ancora lì di fianco al tavolaccio, il sacco a pelo in cui mi ero infilato vestito era caldissimo nonostante ci fossero a malapena dodici gradi, e la nebbia leggera rendeva tutto taaanto umido. Nel buio della notte prima, illuminato solo da uno spicchio di luna e dal faro alogeno della Vespa, mi ero perso nella gelida campagna normanna, sfiancato da quattordici ore di viaggio, infreddolito e parecchio affamato. Quando viaggio da solo non sento alcuno stimolo finché vado, quando mi fermo sono perduto. Sapevo di essere vicinissimo all'area dell'abbazia, e in pochi chilometri ero sceso dall'alto delle statali alle valli avvolte dalla nebbia dell'Atlantico. Sapevo di essere vicino, ma non sapevo quanto. E nonostante da questo posto magico avessi sentito parlare per anni e ne avessi visto centinaia di foto, non sapevo cosa aspettarmi. Di notte c'è la marea? Rischio di finire in acqua a un certo punto? Dai, no, cazzo, metteranno dei cartelli. Non si vede un cazzo in questa stradina, so di essere in mezzo ai campi perché nelle curve il faro li illumina, ma non si vede una mazza. E se finissi in acqua ora? Come ne uscirei? Da queste domande è chiaro che del mare di notte ho sempre avuto un terrore reverenziale, credo sia una delle mie poche paure. E pure parecchio stupida. A Tofino, un annetto fa, ero andato in spiaggia a fare delle foto, e l'acqua aveva lasciato segni del suo passaggio a oltre cinquanta metri dalla riva. Tornato di notte nello stesso posto per scattare delle foto, non sono riuscito ad avvicinarmici perché sentivo le onde del Pacifico vicinissime ma non riuscivo a vederle, la sabbia sotto i miei piedi era umida e non capivo se ero al sicuro. Di sicuro c'è che ho dei problemi, io.
Alla fine, beh, chiaramente non sono finito in acqua. Ho trovato questo tavolo di legno con le panchine, ho srotolato il sacco a pelo e mi ci sono infilato. Al mattino, ho messo in moto la Vespa, mi sono rimesso sulla strada, e superata una macchia di alberi sulla mia destra mi sono reso conto che avevo dormito praticamente sotto l'abbazia. In cinque minuti ero all'inizio dell'istmo. Croissant e caffè (neanche a dirlo, peggio del croissant, sembra impossibile ma...), percorro cinquanta metri con la Vespa che borbotta e trema per l'emozione (lei, non io, eeehh), mi fermo prima di un gruppo di turisti che camminava verso il Monte, e scatto quella foto con la stoica gigitale usa-e-getta. Quante cose ha visto quella macchina.
A parte questo momento e pochi altri (la pioggia per tutta la Borgogna e poi quasi fino al ferry di Calais, la ricerca di un benzinaio nel cuore della notte a Canterbury dopo aver seccato anche la tanichetta delle Grandi Emergenze, la cassiera di cui mi sono innamorato a un distributore dopo Besançon – dove tra l'altro stavo per menare un francese imbecille a bordo di una macchina francese, per la serie non c'è limite al peggio – la sosta ad Aosta per serrare un paio di viti del carburatore prima di affrontare il Gran S. Bernardo, tutta Londra dal mio arrivo al mio perdermi nel cuore della notte alla ruota bucata ai giri e alle cene francesi e le gallerie e i musei gratis fino alla ripartenza), il resto del viaggio è stato un unico grande confuso turbinio di aria nel casco, pensieri che non riuscivo ad afferrare né a seguire ma solo stare a guardare come uno spettatore, rifornimenti, parolacce, freddo autunnale in pieno agosto, rifornimenti, chilometri e miglia sui cartelli che volavano via, rifornimenti, gas aperto a manetta tutto il tempo come uno che ha fretta ma si sta prendendo tutto il tempo del mondo.

Poi sì, solite cose, nuovo lavoro che però ancora non s'è capito cos'è (e se mi pagheranno), computer che s'è scassato e me l'hanno praticamente quasi del tutto sostituito (in garanzia, santa AppleCare!), amici che meno male ci sono sempre sennò chissà dov'ero adesso, telefono con l'Alzheimer che ogni tanto cancella rubrica e messaggi senza preavviso lasciandomi con un utilissimo telefono ripristinato alle impostazioni di fabbrica quando sono a decine di chilometri da una qualunque forma di civiltà, disordine imperante (ma ho la scusa del trasloco recente da poter sfruttare ancora per un po'), marmitta della Vespa che ogni volta che torno dalla bisteccata Toscana (non importa che Vespa abbia, succede col Primavera, succede col PX) mi si smolla intorno a Maranello (invidia del pene, forse?), ho fatto la tessera dell'ATM e sono diventato un potenziale futuro abbonato (ma non mi sento ancora pronto per diventare loro cliente fisso), varie ed eventuali.

Credo sia ora di andare a dormire, s'è fatta una certa. E, a proposito, non ho ancora capito perché Blogspot non riesce a concepire il fatto che (da tempo) sono tornato in Italia e non sono le sette del pomeriggio...

Foto: mistone trimestrale
Macchina: la gigitale usa-e-getta sta morendo ma tiene duro
iTunes: David Bowie - Ashes To Ashes (che, ho scoperto, è di una buona annata)

Scadenze

2008-10-02T11:45:00.003+02:00

Stavo rovistando in un cassetto, in cerca del cosicchio per scaricare la scheda, e mi sono imbattutto in un pacco di lastre fotografiche comprato due anni fa e ancora sigillato. Ho pensato "cazz, è ancora qui? Sarà sicuramente scaduto". E invece guarda un po', scade a settembre del 2009.
A me le date di scadenza sulle cose hanno sempre fatto pensare, sognare, e in generale hanno sempre provocato un sacco di seghe mentali. Mi era successo circa un anno e mezzo fa, quando comprando qualcosa come uno yogurt c'era su la data del primo agosto, in cui sarei partito per il Canada. E ogni volta non posso fare a meno di chiedermi: dove sarò quando questa cosa scadrà? Cosa starò facendo? Con chi sarò? Sarò contento? Mi ricorderò di oggi che ci sto pensando? Magari avrò vinto venti milioni al superenalotto e me ne fregherò.

Ah ecco, oggi potrei andare a giocare per la prima volta al superenalotto con gli ultimi tre euro che ho in tasca.

Foto di: prima
Macchina: gigitale usa-e-getta che dopo cinque anni comincia a dare i numeri
iTunes: Figa lo sai che morendo una stella supermassiccia può collassare in un buco nero?

Preview

2008-08-28T01:49:00.004+02:00

Cos'hai fatto domenica sera?
Io... beh, niente di speciale, mi sembra... ricordo solo che ero in Vespa...

Foto di: domenica sera, appunto (grazie moyuzza fotografa!)
Macchina: gigitale usa-e-getta incredula
iTunes: è chiuso, ho la testa che è tutta un rimbombo...

Home Sweet Home?

2008-07-21T13:18:00.001+02:00

Forse ho solo bisogno, per un po', di sentirmi straniero un terra straniera...

Foto del: tre agosto duemilasette, qui
Macchina: seria esplorazione con seria macchina
Un redivivo iTunes arbitrariamente e casualmente sceglie: R.E.M. - Everybody Hurts

Intervallo (primo post senza foto)

2008-04-02T03:33:00.000+02:00

CURRICULUM SPERANZAE
(ultimo aggiornamento: oggi)

DATI ANAGRAFICI (ovvero: mi presento, faccio un vento e vi cambio il clima, temporeggio bevendo spuma)

PACOMINO
Nato a: Paesello Pùglico (BA) il 02/06/1980
Visto l'ultima volta in zona Crescenzago a Milano
Telefono: +39 3334292234 (mi autoricarico, ecco la verità)
E-mail: pacomino et gimèil punto com (ma non ho modo di leggere la posta perché non ho internet a casa, meglio se mi telefoni)
Obblighi di leva: Assolti (in ogni caso sarebbe potuto andar peggio: sarebbe potuto piovere. Ora che ci penso, è anche piovuto)
Patente: A-B Vespa-rottame munito

(D)ISTRUZIONE (ovvero: i bei tempi andati, ormai, sono andati)

Attualmente iscritto all'inutile Terzo Anno del Corso Triennale di Fotografia presso un istituto privato milanese che vuole restare anonimo perché si vergogna (no, non è vero, ma forse dovrebbe).
Settembre - Dicembre 2007: Studente Exchange presso l’Emily Carr Institute of Arts and Design in Vancouver, Canada. E mannaggia a me che sono tornato.
1993 - 1998: Maturità Linguistica - Liceo Linguistico Statale “Ciccio Pasticcio” - votazione 48/60 (sì, so' vecchio e c'ho il voto in sessantesimi, e allora??).
1993 - 2000: Inutilizzabile Compimento Inferiore di Violino, e conseguimento dei diplomi di Teoria e Solfeggio (1996), Pianoforte Complementare (1996), Armonia Complementare (2000). Il violino è in vendita, nel caso interessi a qualcuno.

FORMAZIONE PROFESSIONALE (ovvero: corsi che fortunatamente non ho pagato io)

2007: Certificazione Apple Pro per il software di video editing Final Cut Pro 6 - Livello I. Non ho copiato, giuro.
2006: Seminario Apple sul software di postproduzione digitale “Aperture”, in inglese. Ho restituito le cuffiette dopo che la povera traduttrice si è incagliata sui requisiti di sistema.
2005: Corso di aggiornamento HW/SW su EFI ColorPASS e System6, in inglese. Qui non c'era alternativa.
2003: Seminario High Level sul Colore “Profili ICC e Flusso Digitale” tenuto dai docenti dell’Istituto Salesiano San Marco di Mestre (VE). A Napoli, il che crea non poca confusione.
2002: “Corso di aggiornamento HW/SW su EFI ColorPASS e System5” - Rozzano (MI)
2001: “Color Management Advanced Training” - Rozzano (MI). La mia prima volta a Milano, esperienza terrificante di un caldissimo luglio, l'albergo era vicino Piola perché il capo era convinto fosse vicino. Successivamente ho scoperto che "economico" era il termine che aveva sulla punta della lingua ma non gli veniva in mente mentre me lo diceva.
2001: Corso di formazione presso “CICCIO Informatica”, con sede a Modena (MO), sul pacchetto di applicativi “CICCIO Designer”. Mi chiedo ancora come mai l'azienda per cui lavoravo allora non ne ha venduta una copia nonostante il nome vincente.

ESPERIENZE PROFESSIONALI (ovvero: se quello che fai ti piace, non ti pagano. Se non ti piace, nemmeno. Tanto vale che te lo faccia piacere)

Marzo 2008:
Costruzione set e reportage del backstage per il video X.

Febbraio 2008:
Realizzazione foto in studio per sito web e booklet album della Band Y.

Giugno 2007:
Reportage per “IED Nessun Dorma!”, evento organizzato da IED Comunicazione e importanti partners presso il Palazzo del Ghiaccio di Milano. C'eri anche tu? Io ero quello ubriaco con la macchina fotografica. (adoro i free drinks alle feste)

Marzo 2005 - luglio 2007:
Collaborazione part-time presso il CBC “CS”, con sede ad Assago (MI):
• Esperto Sistemi Apple
• Responsabile Reti e Sistemi.
• Tecnico installatore
• Assistenza tecnica Software.
Collaborazione part-time serve soltanto a giustificare il rinnovo di cinque contratti a progetto sottopagati, per il resto ero sempre in giro a sbattermi tra un cliente e l'altro mentre studiavo.

Maggio - giugno 2007:
Documentazione eventi “La Moto più Bella del Mondo” e “Il Camion e la Moto più Belli del Mondo”, organizzati da Museum s.r.l. presso il Teatro IED Comunicazione e l’Auditorium Arena Civica di Milano. Nonostante abbia speso in telefonate più di quanto avessero promesso di pagarmi, non mi hanno ancora pagato. Per questo motivo di questi qui lascio i nomi in chiaro.

Febbraio 2007:
Reportage per “Fashion in Action”, evento organizzato da IED Moda Lab, UOVO Project e altri importanti partners. Sempre gli stessi partners. Che vogliono restare anonimi anche stavolta.
Realizzazione backstage fotografico durante l’allestimento e la presentazione del primo numero di “FEFE [free entry free exit] Magazine”. La splendida ragazza nuda da fotografare alla fine è valsa l'attesa di un'intera giornata.

Da aprile 2005:
Collaboratore esterno presso “DFS”, con sede a Piacenza, in qualità di Grafico. Capitava spesso che si confondessero e mi chiedessero una rappresentazione a torta di un dato foglio excel. La torta ovviamente la mangiavo io. Loro mangiavano la foglia excel.

Marzo 2003 - marzo 2004:
“OPV” - sedi di Bari e Martina Franca (TA):
• Responsabile dei servizi di Pubblicità e Grafica.
Quando mi hanno detto che oltre a seguire due sedi a 80km l'una dall'altra contemporaneamente (con mezzi di trasporto a mio carico) avrei dovuto anche andare in giro a cercare nuovi clienti, ho fatto i bagagli. Gli ho tirato un bel pesce d'aprile, ora che ci penso.

Maggio 2001 - marzo 2003:
“Bidibbì” (Ciesseccì), sede di Putignano (BA):
• Esperto Sistemi Apple (meno esperto, ma si sa che nel paese dei ciechi l'orbo è re)
• Tecnico installatore
• Assistenza tecnica Software e Sistemi.
Le promesse erano promettenti. La realtà era fin troppo realistica. E fuggii.

COMPETENZE LINGUISTICHE (ovvero: so attorcigliarla, so fare la "U", sono molto sensibile ai sapori e non mangio verdura)

Inglese: fluente (ma si può far di meglio)
Francese e Tedesco: livello scolastico. No, scordati di chiedermi qualcosa in tedesco (a parte i numeri). E odio il francese, quindi non lo parlo.

SOGGIORNI (talvolta anche STUDIO) ALL’ESTERO (ovvero: mamma e papà per fortuna non mi volevano tra i piedi)

Agosto 2007 - Gennaio 2008: Vancouver e British Columbia (Canada). (sospiro)
Settembre 2006: New York, USA (sospiro)
Agosto 2003: New Jersey e Vermont, USA (sospirerei, se non avessi la tosse e non temessi di essere ripetitivo)
Luglio - Agosto 1997: Cincinnati e Chicago, USA (che bello, ho appena trovato quella gnocca -oops, scusate il francesismo ma è cresciuta decisamente bene- della mia sorella americana su fèisbuc! Peccato non si ricordi più di me, uffa)
Dicembre 1996: Germania (non ricordo nemmeno più dove, ma non è importante perché sono tornato che parlavo francese)
Agosto 1994: London, UK (qui invece sono tornato e parlavo siciliano. Sempre colpa delle donne, ma era tutta teoria alla fine)
Agosto 1992: Israele, Egitto, e altri luoghi vari molto belli, molto salati, molto caldi.
Agosto 1990: Israele, Giordania e dintorni. I quattro rulli di foto fatti all'epoca mi sembravano un'immensità.

COMPETENZE FOTOGRAFICHE (ovvero: sì, te la faccio la foto con la fidanzata davanti al monumento, cosa devo schiacciare?)

Aree di competenza: Still Life, Ritratto in Studio, Fashion, Reportage per eventi, Fotografia di Cerimonia. Faccio anche le cartoline se mi va.
Familiarità nell’utilizzo di sistemi reflex 35mm, di macchine per il medio formato come Hasselblad, Mamiya e ZenzaBronica, di apparecchi a banco ottico nei formati 10x12, 13x18, 20x25.
Ottima conoscenza dei sistemi reflex digitali Canon, conoscenza basilare dei sistemi Nikon (anche se evito), Fujifilm, Olympus, Sony, capacità di rapido apprendimento con la maggior parte delle attrezzature digitali e dei relativi software di acquisizione e post-produzione (Adobe LightRoom, Apple Aperture, Canon EOS Capture, EOS Browser, Capture NX, CaptureOne, Adobe Photoshop CS3, Camera Raw). Ehi ehi, tutto software originale, qui non si scherza.
Ottima conoscenza di luci e attrezzature da studio. Del TUO studio, quello che sono venuto a svaligiare il mese scorso.
Buona conoscenza delle tecniche di camera oscura, manualità con lo sviluppo e la stampa in bianco e nero e a colori. La pellicola è morta, viva la pellicola!

COMPETENZE INFORMATICHE (ovvero: sì, sto imparando a usare il computer ma non so fare molto bene il caffè)

Ottima conoscenza di sistemi operativi Apple (fino alla versione 10.5) e Windows (fino a XP, (s)Vista non voglio nemmeno guardarlo). Anche il Basic del Commodore 64, ma solo se posso collegarlo a un televisore 39". Il monocromatico verde mi fa male agli occhi.
Buona conoscenza di sistemi operativi Windows Server (fino alla versione 2003). Conosco soprattutto le cose che creano problemi. Non ti funziona la stampante? Hai per caso in rete da qualche parte un server 2003? Ah, ecco, prova a staccargli la spina e vedrai che funziona. Lo sciacquone del bagno ti dà problemi? Dev'essere quel ciddì di installazione di 2003 Server che hai nel mobiletto, buttalo via e risolverai tutti i tuoi problemi. No, la fidanzata devi trovartela da solo.
Conoscenza di base di varie distribuzioni GNU/Linux: Mandrakelinux/Mandriva, Ubuntu, Slackware, FreeBSD, RedHat. Non chiedermi di installarci l'aggiornamento di Firefox però.
Ottima conoscenza di applicativi per il DTP: Adobe Photoshop, Adobe InDesign. PageMaker ho dovuto cancellarlo dal curriculum perché mi ridevano tutti in faccia, uff.
Buona conoscenza della suite di video editing Final Cut Studio 2.
Conoscenza di base di Quark XPress, Macromedia FreeHand, Adobe Illustrator, Adobe Acrobat Professional, Enfocus PitStop Professional, Suite Microsoft Office/SUN OpenOffice, Adobe Premiere. Nel senso che so perlomeno a che servono. Come? Devo cancellare l'ultima frase? E perché?
Ottima conoscenza Internet e principali protocolli di rete: LAN, WAN, RDC, VNC, FTP, E-mail, P2P. L'ho già detto che però non ho internet a casa?
Ottima conoscenza dei Sistemi di Stampa Digitale Canon, a colori e in bianco/nero. Xerox, Epson e HP non posso nominarle per contratto.
Ottima conoscenza dei flussi di lavoro della stampa digitale in ambito tipografico (standard Adobe PDF-X). Preferisco però i PDF-XXX, hanno contenuti molto più interessanti.
Ottima conoscenza della Teoria del Colore e della gestione di sistemi linearizzati secondo gli standard ICC. Questo significa che so perché ciò che vedi a monitor non verrà mai stampato uguale. Eh no, non vengo mica a dirlo a te, il perché! Tsk.

PARTECIPAZIONI EVENTI FOTOGRAFICI (ovvero: ogni volta che riesco a imbucarmi a una festa, lo faccio. Purché abbia una camicia pulita nell'armadio)

“Sound in a Frame”, Spazio Aurora, Rozzano (MI) - Italia (marzo 2008)
“The Polaroid Show”, ECIAD Concourse Gallery, Vancouver - Canada (ottobre - novembre 2007).

INTERESSI (ovvero: mi dispiace, non guardo la TV e non so nulla di calcio)

Fotografia - Musica - Computer e nuove tecnologie - Viaggi in Italia e all’estero - Vespa d’epoca – Viaggi in Vespa – Lettura - Psicologia - Teatro. Non necessariamente in quest'ordine, e non necessariamente presi uno alla volta. Mi è capitato ad esempio di fare un viaggio all'estero con la mia Vespa d'epoca portandomi dietro la macchina fotografica, un buon libro di psicologia e il computer portatile nuovo, e mentre andavo canticchiavo le canzoni che avevo ascoltato nella rappresentazione di Liolà della settimana prima.

DISPONIBILITÀ (ovvero: le faremo sapere)

Part-Time, collaborazione, assistentato in studi fotografici. In casi limite, prostituzione (tanto, ormai...)

Non autorizzo il trattamento dei miei dati personali ai sensi della legge n. 675/96,a fini di selezione del personale, ma se ci sono fanciulle interessate là fuori mi metto a completa disposizione.

Hai voluto la bicicletta? E mo pedala.

2008-04-01T01:04:00.002+02:00

Sottotitolo: Come rifarsi una vita dopo cinque mesi in Canada.

1) Finisci di mettere in ordine le scansioni delle foto fatte a Vancouver e dintorni, fotosciòppa tutto, mettile su flickr e dimenticatene.

2) Non aspettare di finire il deodorante comprato lì all'IGA di Main St., buttalo via e comprane uno italiano, magari un bel neutroroberts che è neutro e neutrale (forse anche meno chimico, va')

3) Evita di lasciarti dietro legami importanti, soprattutto se non hai modo di tenerti in contatto ogni volta che ne hai voglia (niente telefono e niente internet rendono paco pazzo furioso)

4) Fatti una ragione del fatto che la scuola di Milano NON È come quella di Vancouver, smettila di fare paragoni nella tua testa e scordati del metodo nordamericano col bicchierone di caffè in classe. Qui non è così. Non si mangia e non si beve in studio. Ordine e disciplina, cazzo.

5) Deciditi una buona volta a mettere via gli scontrini canadesi che hai ancora sul comodino (sono sopravvissuti agli svariati passaggi di swiffer duster, non sono così zozzone, dai!), sulla lavagnetta ikea, nel portafogli, nelle tasche della giacca, nella Vespa (ma come cazz..chio ci sono finiti lì?!?), nello zaino della macchina fotografica. Nella macchina fotografica (non ho il sensore sporco, è uno scontrino che è rimasto incastrato davanti)

6) Non credere a tutti quelli che hai lasciato indietro e ti dicono "mi manchi", e nemmeno a quelli che ti dicono "verrò a trovarti", a meno che non vengano direttamente a suonare alla tua porta (ah beh, sì, è già successo)

7) Smetti di fermarti incantato ogni volta che vedi un mappamondo o una guida lonely planet della british columbia nei bar, nelle librerie, nei pub, nei centri commerciali. Sì, togli di mezzo anche quella che hai ancora nello scaffale insieme ai tuoi libri in inglese. Per ora non ne hai più bisogno.

8) Smetti di rimpiangere ClassicRock101 from Vancouver coi suoi Led Zeppelin a tutte le ore, e rassegnati pure alla chiusura di RockFM da Milano (tragedia, tragedia, mioddio, come farò, non lo so, non lo so)

9) Se la tua soglia di attenzione è sotto lo zero, ma improvvisamente aguzzi le orecchie quando senti parole tipo "Canada", "British Columbia", "Vancouver", "Oceano Pacifico", "sciroppo d'acero", "Eggs Benedict", fatti visitare. Da uno bravo. Anzi, da uno meglio.

10) Mettiti a dieta, quella panza non ce l'avevi quando mangiavi sushi.

11) Il weather widget di Vancouver non ti serve. Disinstallalo.
(anche perché dà sempre pioggia...)

Ora che ho scritto questo piccolo promemoria, è bene che lo salvi da qualche parte, in modo che, almeno la prossima volta, possa seguire tutto per filo e per segno.
La prossima volta, appunto.

Foto di: ottobre, sempre lì
Macchina: svedese all'estero
iTunes: no, stasera no.

Se ci sei (ogni tanto) batti un post

2008-03-22T00:23:00.000+01:00

Alcune cose che non vanno negli ultimi mesi:

• sono tornato dal Canada
• ho trovato la stanza ribaltata dal coinquilino sostitutivo che pergiunta è fuggito senza pagare affitti e bollette e portandomi via della roba
• l'altro coinquilino è sempre più strano
• alla Culona non riesco a far funzionare la freccia posteriore sinistra
• non mi sono ritrovato in valigia l'alimentatore degli altoparlanti Harman Kardon da sette dollari e novantanove comprati usati a Vancouver
• la mia stanza è diventata piccola, nonostante io non sia ingrassato (anzi...)
• i coinquilini non hanno pagato fastuèbb mentre ero via, e quelli (giustamente) hanno tagliato la linea. Ovviamente non ho alcune intenzione di pagare i LORO arretrati
• sto regalando venti euri al mese alla tim per connettermi dal cellulofono via gipierreesse, e mi sembra di essere tornato ai tempi del 24k (all'epoca però i siti non facevano un uso intensivo di flash e java, per cui si stava meglio quando si stava peggio)
• sono costretto a girovagare come un rabdomante col portatile per elemosinare connessioni wifi sprotette ovunque in città, e gli amici ormai evitano di invitarmi a casa se ho dietro il computer
• ho riempito l'hard disk da 500GB. Beh, in realtà l'avevo già riempito in Canada, ma ero troppo preso a esplorare per rendermene conto
• mi hanno chiamato dal vecchio lavoro per chiedermi se volevo tornare da loro, ma quando ho detto che stavolta avrebbero dovuto pagarmi, mi hanno risposto con un imbarazzato "le faremo sapere"
• mi manca il sushi contraffatto del postaccio vicino a scuola
• mi manca il Canada (eh, oh, uff. Ah.)
• la scuola è una noia mortale e una inammissibile perdita di tempo
• dovrei decidermi a parlare con il mio relatore di tesi, ma lui continua a scappare (aggiungo anche che ha le gambe più lunghe delle mie)
• merda, il mio relatore di tesi è fuggito in Islanda
• ho bisogno di un'idea per la mia tesi che, ecco, sarebbe a giugno
• ho capito perché il mio relatore di tesi continua a sfuggirmi
• il laboratorio ha cannato lo sviluppo di due lastre che avrei dovuto stampare entro mercoledì prossimo (nessuna speranza di rifare lo scatto col set impossibile che avevo)
• mi hanno spostato un esame al giorno in cui raianèr avrebbe dovuto portarmi a Casa dopo mesi
• dopo internet, fastuèbb ha pensato bene di staccarmi anche il telefono
• il primo uicchènd libero da gennaio era quello che sta cominciando, e nonostante avessi voglia di farmi un giretto in Vespa per sentirmi per un po' straniero in terra straniera, le previsioni del tempo mi hanno fatto optare per una bella Pasqua a sistemarmi i backup dei 120GB di foto dell'ultimo trimestre (i negativi una volta occupavano molto meno spazio)
• ho finito i soldi (ancora prima di riempire l'hard disk da 500GB)
• ieri ho fatto un esame in cui, tra le altre cose, bisognava consegnare un articolo di giornale con foto e testo, e la prof mi ha detto che era meglio il testo che le foto (ho sbagliato mestiere?)
• ho creduto alla promessa della prefazione "un Cussler vecchia maniera", ma dopo aver divorato le 457 pagine, mi sono reso conto che Clive sta decisamente invecchiando, altro che "Tesoro" e "Virus", ormai non ce la fa più (e Dirk Pitt è morto, insieme ad Al Giordino)
• attendo visite di gente che viene da lontano ma che non fa altro che procrastinare, dovrò farmi delle domande?
• ansia e angoscia [cit.]
• i miei bimbi a scuola sono impegnati e in mia assenza si sono dati da fare
• è un sacco di tempo che non scrivo un post, anche se avrei mille cose da dire

Alcune cose che negli ultimi mesi mi stanno dando soddisfazione:

• sono tornato in Italia
• ho cambiato la disposizione della stanza, e voglio un planisfero gigante da appendere al muro
• l'altro coinquilino è sempre più strano, ma sono più le volte che non c'è che quelle che si fa vedere
• la Culona è sempre una soddisfazione
• ho trovato un alimentatore nella spazzatura che era compatibile con gli altoparlanti Harman Kardon da sette dollari e novantanove, e pergiunta funziona
• non sono ingrassato (ma forse sto invertendo la rotta dopo tre mesi)
• non sono ancora venuti ad arrestarmi. Tanto sono innocente e ho un alibi di ferro, lo sanno bene
• sebbene il traffico incluso nei venti euri della tim sia di soli cinquecento mega al mese, con gmail e un po' di (leeeeeeeeeeeeeeeeento) flickr non ho ancora sforato
• ho un sacco di amici. Tutti i miei amici hanno tanta pazienza. E un wifi veloce
• un amico mi ha prestato un hard disk da 500GB per permettermi di fare ordine (gazzu, ho già riempito anche questo!)
• ho un bel po' di tempo libero non continuativo. Il che non mi impedisce di procrastinare allegramente
• ho smesso di mangiare sempre e solo sushi contraffatto
• mi manca il Canada (viva il magone che, se preso insieme a una cartina e a buon rock'n'roll, ti fa stare bene)
• la scuola è una noia inammissibile e una mortale perdita di tempo (e questo alimenta un sano sarcasmo e distaccato cinismo verso le cose, alla lunga mi renderà invincibile. Credo.)
• il mio relatore di tesi continua a scappare (vedi quattro punti sopra)
• il mio relatore di tesi è fuggito in Islanda, olè
• a giugno do la tesi. Chiunque mi chieda cosa sto preparando per la tesi sarà punito con cinquecento frustate e una settimana col mio coinquilino (potete scegliere quale)
• ho capito perché il mio relatore di tesi continua a sfuggirmi (ma non ve lo dico)
• prima di smontare l'ultimo set, in un impeto di lungimiranza ho fatto uno scatto con la digitale, che non si sa mai
• il prof dell'esame spostato ha risposto alla mia mail piagnucolosa concedendomi un esame "personalizzato" in data da definirsi. Non ha accennato a sodomia o a pene corporali nella mail, quindi credo sia una cosa buona (no?)
• ho scoperto che skype funziona anche con le connessioni a 24k, anche se devo riavviare il cellulofono ogni otto minuti per farlo raffreddare
• ho tre giorni per sistemarmi i backup dei 120GB di foto dell'ultimo trimestre. E ho fatto una considerazione: i negativi una volta occupavano molto meno spazio)
• avere un hard disk pieno è sempre meglio che avere il portafoglio vuoto. In medio stat virtus, ma come?
• ieri mi sono tolto di mezzo un esame. Punto.
• ho ricominciato a leggere libri. Libri di merda, anche, ma pur sempre libri
• mi sto facendo delle domande, e fortunatamente sono troppo pigro per darmi delle risposte
• rispetto e masturbazione [cit.]
• i miei bimbi a scuola sono impegnati di brutto e in mia assenza mi hanno pensato un sacco
• non ho perso l'abitudine di non rileggere i miei post chilometrici, quindi tenetevi tutti gli errori, fanno sempre colore.

P.S.: Primavera! (?)

Foto di: qualche tempo fa, cazzeggio flash a scuola coi miei bimbi
Macchina: dea EOS
Classic Rock One O One, Vancouver, ha lasciato posto a: RockFM, Milano.

Solstizio d'aereo

2008-01-04T02:59:00.000+01:00

Jan 2nd, 6.02 PM (ora di Toronto)

Dall'alba al tramonto in sei ore. Altro che ventuno dicembre, il giorno più corto dell'anno è il due gennaio. E, beh, inutile dire che è allo stesso tempo anche il più lungo.
Centocinquantacinque giorni, ora più, ora meno.
Era ieri quando attendevo il "98 B-Line" sotto la pensilina dell'aeroporto, e mi chiedevo cosa mi aspettasse nei cinque mesi successivi. E oggi davanti a quella pensilina ci sono passato ancora, ma ero in una macchina gigante con un vano di carico in cui ci starebbe comoda la Mitica UNO!® e forse pure la Vespa piccola, e non ero da solo come ad agosto. Le persone che erano con me, inutile dirlo, non avrei mai immaginato di incontrarle nel mio cammino, sono quelle cose che ti mandano in pappa il cervello quando accadono e provi a collegare le coincidenze che ti riportano indietro forse di lustri. Ma questo è un gioco che piace fare solo a me, per conto mio, non annoierò nessuno qui.

Non riesco a ricordare (e sul lungo termine ho buona memoria, eh!) una partenza-ritorno senza la pioggia. Certo, a Vancouver piove spesso, in inverno.
A Vancouver piove praticamente tutti i giorni, in inverno. L'ultima settimana invece, a parte qualche sprazzo nuvoloso-umido, è stata la più splendida settimana di sole fresco degli ultimi anni, a giudicare dai commenti degli indigeni. Il cielo mi ha regalato temperature decisamente invernali accompagnate da un sole di cui mi sono innamorato ogni giorno di più negli ultimi mesi, basso, giallo, lento. Luce calda, ombre lunghe, tramonti infiniti. E ieri sera, mentre bevevo una birra in strada avvolta in un guanto come un fuorilegge insieme al mio nuovo fratello turco ritrovato (mamma??) e altri nuovi buoni amici, all'improvviso (come sempre) l'aria si è trasformata in miliardi di minuscole goccioline, e in pochi minuti in pioggia battente. Ha diluviato tutta la notte, e al mattino le gocce mi hanno seguito fino in aeroporto. "Sevilla llera porque me voy", avevo imparato a gennaio. Credo possa funzionare con qualsiasi città che mi abbia ospitato per più di 24 ore. La statistica mi dà ragione, è inutile raccontarsi frottole.
(frottole, mi piace questa parola, non la usavo dal 1984)

Scrivo da Toronto (che si pronuncia trno, ma in modo molto più confuso), prima tappa del mio ritorno (se non è itinerante almeno nelle intenzioni, non è un MIO ritorno).
Sul biglietto Toronto-Zurigo mi hanno messo il timbro "volo domestico". D'accordo che si abbattono le frontiere e bla bla bla, ma cacchio, definire domestico un volo transoceanico mi sembra un tantino eccessivo... oppure la tizia che mi ha timbrato il boarding pass la pensa come me, per quanto riguarda le distanze.
Lo so, avevo detto che ne avrei parlato mesi fa, e invece non l'ho ancora fatto.
È che sono stato impegnato a confutare le mie teorie sulle distanze che al contrario di quanto si pensi sono solo nella nostra testa, e a perfezionarne un'eventuale discussione davanti all'Inquisizione. Non ho ancora finito, avrò bisogno di un'altra dozzina di anni di viaggi almeno, e poi passerò alla fase approfondimento.
(mai stanco, di viaggiare, il Gene G colpisce ancora)

Credo che a Zurigo comprerò della cioccolata (se avrò tempo nei 55 minuti di trasbordo, dubito).

Stanno chiamando il mio volo, ci vediamo in Europa.

Jan 3rd, 7.45 AM (ora italiana)

Sorseggiavo un orrendo pseudo caffè guardando distratto il nero pece fuori dal finestrino ovale quando, improvvisamente, l'alba.
L'aspettavo da un bel po', dopo tre cambi di fuso in poche ore non so più se credere al mio stomaco, al mio neurone o alle mie gambe stanche (e addormentate). La notte diventa cortissima quando si viaggia verso est, questo l'avevo imparato anni fa. Quattro anni (e mezzo) fa, poi, mentre tornavo da Philadelphia, questa grande verità mi aveva lasciato senza fiato palesandomi davanti agli occhi l'alba più bella che io abbia mai visto in tutta la mia vita, in un momento in cui ero convinto fosse notte. Quell'alba infotografabile, che ho ben chiara nella mia testa, non l'avevo mai raccontata a nessuno fino a ieri. E mi sono accorto che a raccontarla non cambia nulla nè a me nè a chi ascolta, quindi una volta tanto farò l'egoista e la terrò tutta per me.
L'alba che c'è ora è un'alba parecchio normale, con la luna sull'ala destra del 767 e strane nuvole un po' dappertutto. Il blu-grigio mi circonda, l'aereo rumoroso sballotta qua e là tutti quanti (in ogni caso sempre meglio della turbolenza in cui ci siam trovati nel bel mezzo dell'Atlantico stanotte, credevo che stessimo perdendo un'ala a un certo punto), e non vedo l'ora di essere a casa. E subito dopo a Casa.

A Vancouver la troia di turno voleva farmi pagare l'eccedenza bagagli. Due valigie da 27kg, ben quattro oltre il consentito. E direi che senza avere una bilancia in casa non me l'ero cavata poi così male. Anzi, all'andata erano anche più pesanti. I venti chili di roba spedita l'altro giorno sono stati vera lungimiranza (e mattanza per il portafogli).
Visto che l'eccedenza si paga per ogni singolo bagaglio più pesante del consentito, mi sono messo a giocare a tetris col contenuto delle due valigie, e il risultato è stata una bellissima samsonite verdone da 22.9 e una gigantesca cosa informe blu da 31.7 (se supera i 32 kg non me la fanno nemmeno entrare in aereo, pfui). Settantacinque dollari pagati solo per la seconda, e ho anche risparmiato qualcosa rispetto a una spedizione con corriere espresso.
Aiuto, fuori è tutto grigio. A parte qualche lucina arancione un basso, lontano, laggiù. Chissà dove sono. L'arrivo a Zurigo è previsto tra una una ventina di minuti, mi sa che sono in Francia. Aiuto, sono sopra la Francia.

La colazione col muffino e il succo d'arancia finto non era male, peccato che le mele rosse tagliate a fette e imbustate fresche (massè) avessero un vago sapore di acqua di rubinetto tarocca.
Sotto di me non ci sono più nuvole spesse, solo qualche strisciolina umida, qualche paesone decisamente svizzero, montagne con tutto lo zucchero a velo sopra (se fossimo già a Milano sarebbe un altro tipo di polvere bianca), lucine ovunque e le marmotte che confezionano la cioccolata.
Devo spegnere o mi buttano fuori, ciao.

Jan 3rd (sic), 9.17 AM (ora italiana)

I controlli sicurezza mi fanno sempre sudare freddo.
Non perché abbia qualcosa da nascondere, ma perché mi succede sempre qualcosa che mi fa (rischiare di) perdere il volo. Come l'altra volta, ad esempio (mi sento autoreferenziale oggi, si vede? O forse mi piace rileggermi i post vecchi una volta tanto).
Stavolta non ero a Heathrow, ma a Zurigo. Gli svizzeri sono più precisi e ordinati anche nella vita vera e non solo negli stereotipi, mi hanno "solo" fatto svuotare completamente lo zaino perché "c'è troppa roba, non riesco a capire cosa vedo ai raggi X".
Quando ho tirato fuori il Mac, tutta l'attrezzatura fotografica che visti i precedenti non mi fido a mettere in valigia, una dozzina di pellicole medio formato, un flash gigante e caramelle Rolo, il tipo mi ha fatto "professionista, eh?" "chi io? Ah, sì, sono un fotografo, eheh". Se l'è bevuta. Saranno state le caramelle Rolo a darmi un'aria professionale, benchè indossassi la mia felpa grigia zozza, jeans sdruciti da viaggio e scarpe ancora fangose da ottobre (quando è iniziata la stagione delle piogge in British Columbia).

All'aeroporto di Vancouver c'era una fila lunga venti chiometri, un'unica fila educata e democratica che si divideva dopo giri immensi davanti ai banchi del check-in. E il tutto effettivamente era abbastanza veloce, se vedessi una fila così in Italia probabilmente penserei di tornarmene a casa e partire un altro giorno.
Arrivato al gate di Zurigo, una fila tutta italiana mi attendeva al banchetto portatile del controllo passaporti. Mi sono sentito a casa, lo ammetto. Ma ammetto pure di essermi un tantino irritato. Mi starò canadesizzando? Aiuto.

Ok, l'aereo è sula pista pronto a partire e il pilota aspetta che spenga il portatile, qua s'incazzano tutti se continuo a scrivere.
Ah, cara vecchia carta e penna, quand'è che ti ho dimenticato?

Jan 3rd, 5.20 PM (ora di Milano)

Il solito amico mi è venuto a prendere in aeroporto. E mi ha portato a casa sua a rifocillarmi.
A Milano nevica, ed è così strano vedere tutto velato di bianco. Poche ore fa ho lasciato una città circondata dalle montagne con la cima quasi sempre innevata, questo non mi aiuta a realizzare che sono tornato. Certo, le targhe italiane, le code dei TIR in tangenziale e le bisarche piene di Panda giallo pastello dovrebbero riportarmi un po' alla realtà, ma non è così facile come sembra, specie se per il mio corpo sono le otto di mattina e io non dormo da due giorni, se ho preso settemila caffè schifosi più uno vero appena atterrato (perdipiù offerto, che lo rende ancora più buono), e se per il mio stomaco che ha ingerito un'ottima carbonara improvvisata è da poco passata l'ora di pranzo.
Il mio italiano è peggiorato, non riesco a capire cosa sto scrivendo.
Devo resistere fino a stasera, non devo dormire, o non mi abituerò mai al fuso italiano (il fuso italiano sono solo io, in questo momento). Domani sveglia a orari decenti (alle otto dovrebbe andar bene), disfo le valigie, faccio la spesa e cerco di ritrovare le mie abitudini.
Il prossimo step è recuperare la Vespa custodita in un garage di cui nessuno ha le chiavi, fare la revisione, e andare in cerca di una nuova casa, che questa ormai mi sta stretta.
Anche trovare un lavoro non sarebbe male, visto che mi attendono sei mesi di scuola, vita milanese, benzina (a proposito, quanto costa adesso la benzina? Sono fuori dal mondo!) e spese varie e non ho il becco di un quattrino da un mese e mezzo.
Sono stanco e ho sonno. Ce la farò.

Non riesco a tirare le somme di questa avventura incredibile che mi è capitata, ho bisogno di dormirci su. Soprattutto di dormirci.
Magari ci penso, eh?

Foto di: tre ore fa
Macchina: eos affamata
In radio: rock fm. Fico!

Che si sappia

2007-12-29T10:43:00.000+01:00

Sto facendo le valigie. O, più precisamente, ci sto provando.
Dopo quasi vent'anni a fare e disfare valigie con estrema nonchalance, non avrei mai immaginato che questa volta sarebbe stato così difficile.

Foto di: boxing day a guidare una vecchia volvo lungo le curve dell'Isola
Macchina: EOS operata da fotografo femmina
iTunes non ne azzecca una, ma va bene così: José González - "The Nest"

Tutto vero

2007-12-08T07:59:00.000+01:00

Una settimana fa c'era il sole, poi mi sono svegliato e c'erano due pollici di neve (mi sto abituando alle misure imperiali, qualcosa in contrario?).
Il giorno dopo i pollici sono diventati quattro (non ero ubriaco, sto parlando di neve!), e i bambini del quartiere non smettevano di urlare dalla felicità.
A un certo punto, i fiocchi sono diventati goccioloni giganti, e in una sola notte si son portati via tutto. Anche i due pupazzi di neve simpaticissimi vicino a scuola.
Se non avessi due foto fatte con la pellicola, penserei di aver sognato tutto.

Quattro giorni fa c'era un sole talmente caldo che credevo di essere in estate, e invece ero in Canada.

Due giorni fa stavo camminando su Broadway e, proprio mentre passavo accanto alla fermata della B-Line, ho visto l'autobus fermarsi e alla guida c'era Babbo Natale in persona. Con tanto di berretto e barba, sacchi pieni di regali e tutto il resto. Ha detto che le renne non rispettavano le normative anti inquinamento della British Columbia (devono essere molto severi nei controlli delle emissioni, a quanto ho capito), e quando gli hanno consigliato di prendere l'autobus, ha preso il consiglio alla lettera.
Ha guidato su e giù per Vancouver tutto il giorno accompagnando i pendolari e facendo felici i bambini, oltre ovviamente a quelli che, al contrario del sottoscritto, avevano a disposizione una macchina fotografica (gigitale usa-e-getta, dove sei quando ho bisogno di te??).

Oggi... beh, oggi è successo questo:

E finalmente posso tornare ad andare a dormire a orari umani, senza bisogno di restare a scuola fino alle due di notte...
(tutte balle, sono le undici e sto cazzeggiando, sicuramente non mi metto a letto prima delle tre!)

Foto di: un po' e un po'
Macchina: Hasselblad notturna più Canon mattiniera incontratesi grazie all'agenzia matrimoniale photoshop
iTunes ha appena randomizzato: Snow Patrol - "Mahogany".

Il concetto di normalità (tema a svolgimento casuale)

2007-11-26T06:32:00.003+01:00

L'altra sera, mentre mi arrampicavo lungo la salita che da scuola porta all'autobus, pensavo che fare un chilometro all'andata e uno al ritorno ogni giorno (anche più volte nella stessa giornata) potrebbe sembrare un po' strano. Se penso alla stessa distanza a Milano, sarebbe come uscire dalla metro a Porta Romana e farsela a piedi, di corsa (l'ho già detto che sono un ritardatario crocino al mattino, vero? Sono un ritardatario cronico al mattino). Ogni giorno. Follia, pura follia.
Invece a Vancouver la scuola è ubicata su una penisola artificiale dove gli unici mezzi diversi dalle macchine e dalle biciclette sono le betoniere della cementeria storica che c'è di fianco alla scuola, e gli autobus fermano quasi tutti su Broadway o qualche traversa più a nord, sulla 5th Avenue. Andare a piedi per salite e discese killer è normale, come in Italia sarebbe normale lamentarsi di un tale scandaloso disservizio dei mezzi pubblici.

Gli autisti degli autobus non sono blindati e asociali come a Milano, qui è normale che scendano dall'autobus per indicarti la strada o per aiutarti a caricare la bicicletta, salutano e ringraziano quando sali a bordo mostrando il biglietto, e ce ne sono alcuni davvero eccezionali.
Io, per esempio, sono pazzo per un'autista straordinaria, che di solito si trova sulla linea del 3 o del 19 (non "la" 19 come a Milano, eheheh). Un giorno glielo dirò, che è la migliore autista del mondo.
Canta e fischietta mentre va, attacca bottone con chiunque, augura buon Natale in pieno agosto al gruppo di vecchietti simpatici che non sapeva dove scendere (è una storia lunga), e nell'ora di punta, quando il bus (elettrico e silenzioso) pieno da scoppiare è fermo al semaforo e l'unico rumore che si sente è la pioggia fuori dai finestrini, si annoia e fa "ehi ragazzi, che silenzio! Siamo in settanta qui dentro, possibile che nessuno abbia qualcosa da raccontare? Com'è stata la vostra giornata?". E uno dei passeggeri fa "ottima, è venerdì!!". E giù mezzo autobus a ridere.
È raro (e strano!) che un autista non sorrida (se si esclude quello col turbante, ma credo sia normale), ed è normale che se la gente non riesce a salire non se la prende e aspetta l'autobus successivo senza fare una piega. C'è una linea rossa vicino alle porte, se i passeggeri la superano il bus non accetta più persone, anche se lo spazio ne permetterebbe una mezza dozzina ancora. E la scritta sul davanti ti chiede scusa se stai aspettando e non si ferma, "Sorry, bus full", "Sorry, not in service".
Io sono ovviamente l'unico che si abbarbica sui gradini della B-Line (dove non si può stare), ma è normale: sono italiano.

Per fortuna di italiani ne ho trovati pochi, anzi solo due. In tre mesi è una buona media, per me che lo scorso anno a New York ne avevo beccati almeno una trentina in due settimane. Lo ammetto, non mi piace incontrare italiani in giro per il mondo, ho avuto sempre brutte esperienze con il tremendo stereotipo dell'italiano in vacanza. Nonostante io stesso sia un italiano in una specie di vacanza e questo si capisca da come gesticolo quando parlo al telefono e da come evito Commercial Drive che è definita la Little Italy di Vancouver per la quantità di ristoranti "da Giorgio", "da Marcello", "da Tony, "da Giuànn".
Ma è normale che prima o poi cederò al profumo della pizza di Marcello cucinata nel forno a legna, pur sapendo che non è la stessa cosa.

Il nome non ufficiale di Vancouver è Honkouver, e il perché non è difficile da immaginare. Qui però non succedono casini come in Paolo Sarpi a Milano, il fatto che il 30% della popolazione sia asiatica è una cosa normale. Anche se la maggior parte dei regolamenti di conti avvengano proprio tra di loro, che evidentemente hanno un concetto personale di Mafia.

Qualche tempo fa mi è capitato di noleggiare un'auto e andarmene in giro per le montagne qua intorno. Senza volerlo, sono finito sulla tortuosa e panoramica (spettacolare!) strada che porta a uno dei futuri siti delle Olimpiadi Invernali 2010, Whistler. Ha piovuto per tutto il giorno, ma il paesaggio era godibilissimo lo stesso. Anzi, con le nuvole basse a sinistra, il mare e le isole di fianco e le montagne a destra, il tutto contribuiva notevolmente all'idea di avventura. Unica nota stonata, in occasione dei Giochi Olimpici stanno allargando la strada. E beh, qual è il problema, direte voi? Il problemino è che c'è questa strada a due corsie, piantata esattamente sul bordo della montagna, poco prima che finisca nell'Oceano. L'unico modo di raddoppiare la carreggiata è... buttare giù mezza montagna! E quindi, centodieci chilometri di cantieri, con ruspe e dinamite ovunque, rocce sparse qua e là, luci che indicano le innumerevoli deviazioni e cambi di corsia, tratti a senso unico alternato, fango dappertutto. Una pacchia. Al confronto, la Salerno-Reggio Calabria sembra il tratto iniziale dell'A1. Ma qui, per lo meno, si sa che i lavori finiranno a breve, che nessuno ruberà miliardi con le gare d'appalto, e alla fine dei Giochi Whistler continuerà a essere la mèta sciistica prediletta dai Vancouverites, con la differenza che il traffico sarà dimezzato grazie alla "nuova" strada. Tutto nella norma.

Ehi ehi, piano, non pensiate che io stia a denigrare la mia cara Itaglia in favore di questo posto qui, eh! Semplicemente, analizzo le differenze e cerco di fare dei paragoni.
Certe cose tipiche italiane fanno talmente parte della mia cultura, che mi sembra strano quando qualcuno, per tornare al discorso autobus, non si accanisce a voler salire quando è pieno, o quando un'imbecille ci mette tre ore a parcheggiare di sabato sera perchè evidentemente ubriaca, e la colonna interminabile di auto dietro non si mobilita per il pestaggio. La gente tranquilla qui è normale, la gente stressata è strana.
E a gente che fuma, di solito (mosche bianche!), lo fa perché ha preso il vizio viaggiando in Europa. Strano, eh?
Credo che soffrirò parecchio il ritorno a Milano, da questo punto di vista.

Soffrirò anche il grigio della città e l'angustia delle strade meneghine, probabilmente.
Qui è normale andare in giro e sentire la gente che si lamenta di quanto sia grigia questa città. Ma è un grigio diverso, io ne sono sicuro.
È grigia, certo, d'inverno piove quasi ogni giorno. Ma il cielo è l'unica cosa grigia, tutto il resto continua a brillare, saturo di colori. Le strade sono grandi (siamo pur sempre in Nord America, chiaro), di luce ce n'è in abbondanza. A meno che non ci si imbatta in Yaletown, la zona coi grattacieli a est di Downtown, dove effettivamente le decine di piani di finestre a specchio non riescono comunque a portare la luce sulla strada, il resto della Greater Vancouver è un arcobaleno di colori che a Milano non ce lo sognamo nemmeno col sole.
E poi c'è da dire che, per la velocità con cui qui il tempo cambia, non c'è da meravigliarsi quando la gente gira con l'ombrello quando c'è il sole.
Anche se di solito quelli che usano l'ombrello non sono indigeni, proprio come me. Loro si riconoscono dall'abbigliamento waterproof indossato sempre. Abbigliamento di solito giallo canarino, per spiccare anche nel buio quando cavalcano la loro onnipresente bicicletta.
Talmente onnipresente, che posso giurare di aver visto gente entrare in banca con la bicicletta. Se la portano dappertutto. Pazzesco. Anzi, normale.
Non ho ancora trovato nessun meteoropatico, forse sono morti tutti. Non ci credevo nemmeno io quando me lo raccontavano ad agosto, ma è proprio così: se guardi fuori dalla finestra e il tempo non ti soddisfa, aspetta quindici minuti. E funziona davvero! Lo testo personalmente almeno un paio di volte la settimana, quando devo uscire da scuola per il pranzo.

Ah, il pranzo, nota dolente della mia vita canadese... non avrei mai detto che gli Oreo a colazione mi avrebbero prima o poi stancato. E invece è successo.
Non avrei mai detto di poter una sera dichiarare di aver mangiato abbastanza hamburger negli ultimi giorni, e di volere qualcos'altro. E invece l'ho fatto.
Non avrei mai detto di poter essere disposto a pagare una pizza dieci dollari, purché non mi ci mettessero sopra l'ananas a pezzi. E invece.
Beh. È normale quanto gli arachidi con la nutella o il panino con formaggio e avocado.
Diosanto.

Ieri discutevo con una tipa sul perché mi piace stare qui, e se ci vorrei tornare.
Certo, le dicevo, ci vorrei tornare, Vancouver mi piace un sacco.
Lei, giustamente, non capiva. Ma come, l'Italia, bla bla bla, le solite cose, il posto più bello del mondo.
Le parlerò dei nostri governi, un giorno che avrò tempo, giuro.
Comunque, il punto è che alla fine mi ha fatto stilare una lista di quello che preferisco qui e quello per cui invece tornerei a casa di corsa (a nuoto, di corsa, e in bici, facciamo il triathlon?).
Ne è venuto fuori che, ok, il cibo, non te lo dico nemmeno. Le faccio vedere un paio di foto di cibanza italica e mi liquida con un "ah, ma sembra cibo semplice". E certo che è cibo semplice. Semplice=buono, di solito. È quello che qui non capirete mai, i questo continente. La pizza più leggera ha il salame piccante, la salsa più neutra ha dentro della roba che solo a pensarci mi vengono dei brividi lungo la schiena che... brrr...
Poi, il mare. D'accordo, qui c'è l'Oceano. L'Oceano, se ci pensi, è mare. In fondo non dovrebbe essere così tanto diverso dal Mare Nostrum, bello, azzurro, salato al punto giusto. Però è l'Oceano. La vedi questa lettera maiuscola? Oceano, cazzo. È un concetto, non un sostantivo. E mi fa impazzire, te lo devo proprio dire.
Però, nell'Oceano il bagno te lo puoi fare come dici tu, ma a me fa parecchio schifo.
Le faccio vedere due foto del mare pùglico. Obietta "anche l'Oceano può essere così, certe volte". Certe volte, controbatto io, ma non è questo il punto. Il nostro è pulito.
"Anche l'Oceano è pulito, il fatto che invece il tuo mare sia trasparente non significa che sia anche pulito". "Il mio mare è trasparente e pulito".
Però, le ho detto, i colori e la luce che ci sono qui, forse in alcuni periodi dell'anno anche nella mia Puglia me li scordo.
A questa latitudine il sole è sempre così giallo e basso, che sembra che tutto il giorno sia alba o tramonto. Le ombre lunghe, la luce calda, anche a mezzogiorno, per uno come me sono la fine del mondo. Ma per lei era tutto talmente normale che ha continuato a non capire. O forse sono solo io che mi so spiegare. Sarà così.

E a proposito di normalità, cosa penseranno questi matti quando vedranno posti come Rimini, con chilometri di spiaggia e gente che fa il bagno? Penseranno che non siamo normali.
La spiaggia dell'UBC dove sono arrivato casualmente una domenica che camminavo e come al solito mi ero perso, è... mmm... un prato.
E tra il prato e il mare c'è di mezzo un bosco e una scogliera. Sei su questa spiaggia a prendere il pallido sole di agosto, e il mare lo puoi a malapena immaginare, perché dalla spiaggia NON si vede. Forse se ne può sentire il rumore, lontano.
Ma poi penso a Long Beach, sulla Vancouver Island, venti chilometri di spiaggia amata dai surfisti, e penso che forse tanto normali non lo sono solo qui a Vancouver. Ma mi piace lo stesso. Tanto, si sa che io non sono normale.

Sono a scuola anche oggi, che è domenica.
Ho da finire dei lavori da presentare entro le prossime settimane che segnano la fine sel semestre. La scuola è aperta anche di domenica, fino alle 11. In settimana fino a mezzanotte. E da domani, fino al 15 dicembre, per venire incontro a quelli come me che sono sempre con l'acqua alla gola, entra in vigore l'orario esteso, dalle 7.30 alle 2 di notte.
Questo concetto di nrmalità di fa sempre più complicato da analizzare. O forse è normale lo IED, che alle 6 chiude i laboratori, e alle 9 ci caccia fuori a pedate anche dalla camera oscura e dalla sala di posa? Se gli assistenti non possono fare tanti straordinari (mi sembra anche giusto, avranno diritto o no a un po' di tempo libero?), qui si pagano gli studenti dell'ultimo anno per fare i turni nei week-end e di sera, e ogni giorno della settimana, a qualunque ora, si può usufruire degli spazi e delle attrezzature della scuola.
Lamerica lamerica, già.

Ho scritto il consueto papiro, accidenti, e sono andato fuori tema mille volte, ho raccontato cose che non avevo mai detto a nessuno, ho procrastinato tre settimane prima di decidermi a finire il post.
Non so chi sia riuscito a resistere ai miei deliri fino a qui, ma... beh, che io sia il solito, inguaribile chiacchierone (solo quando digito, non certo a parole)... è normale, no?

Foto di: un mesetto fa, perso da qualche parte intorno a Squamish
Macchina: dea EOS (maipiusenza)
In sottofondo: uno scanner da millemila dollari ticchetta a 4000dpi.

In diretta da una festa (alcool a gogo)

2007-11-18T09:07:00.000+01:00

Non lo so, certe volte mi sembra semplicemente di essere dentro a un add-on dei Sims...

Foto di: boh, forse Tofino, è pure sfuocata ma io tanto sono mbriaco
Macchina: suppongo gigitale usa-e-getta, perché tutto il resto l'ho canceklato
Il mio computer: fa il diggèi alla festa, io non lo so. Cazzo, mi sa che domani 'sto post lo scancello.

Notte

2007-11-09T11:31:00.000+01:00

Rumore di pioggia fuori dalla finestra, Lou Reed nell'aria, io sotto le coperte.
Semplicemente perfetto.

Foto di: un po' di tempo fa
Macchina: svedese scansionata male
Le Harman Kardon da otto dollari usate cantano: L. Reed - "Take a Walk on the Wild Side"

Cose strane

2007-10-28T07:16:00.001+01:00

Mezz'ora fa ho preso l'autobus per tornare a casa, e ho visto uno zombie. Era seduto in uno dei primi sedili, con uno zaino tra i suoi piedi, giacca e cravatta, strappati in più punti, e il viso devastato dalle tracce della morte. Seduti dietro di lui, una bella coppia di mandarini. No, non gli agrumi, proprio un mandarino e una mandarina. Più in fondo, una strega, un'infermiera da cui mi sarei fatto curare volentieri qualche malattia immaginaria, un culturista degli anni '30 in perfetto completo-canotta a righe, una vampira che speravo mi mordesse, un fantasma. Di quest'ultimo non mi sono preoccupato molto, alla fermata ero passato di fianco a un ghostbuster con in spalla l'attrezzatura completa da lavoro, solo mi son chiesto se l'autista lo avesse visto mostrare il biglietto oppure no.
Tornavo da una splendida festa dalle parti di Commercial Drive, "Parade of the Lost Souls", e ancora non mi capacitavo di che razza di evento fosse quello a cui avevo assistito.
Gente mascherata ovunque, una parata divertentissima con centinaia di maschere che saltavano al ritmo della musica suonata live da una banda improvvisata, tra fiaccole, mostri, zucche giganti, trampolieri e case addobbate come attrazioni da luna-park, tra proiezioni e giardini riempiti di tombe e scheletri. Adulti, bambini (il fatto di non poter bere ufficialmente alcoolici per strada limita i potenziali rischi a cui potrebbero essere soggetti involontariamente), anziani più arzilli di me (e ci vuole tanto, eeehh), tutti in strada a sfilare. Uno spettacolo di tredici ragazzi che giocavano (seriamente, però!) col fuoco, che meriterebbe un capitolo a parte solo per le acrobazie incredibili che facevano tra le fiamme, una banda messicana col viso coperto come da tradizione che suonava la macarena (e mi sono improvvisamente sentito vecchio, porca paletta), una deliziosa ragazza che mentre aspettavo il mio delizioso hamburger mi ha disegnato dei deliziosi baffi sull'indice, una ragazza vestita da facebook che faceva scrivere sul suo muro, faceva sfogliare il suo album, faceva aggiungere gli amici, il tutto trasportato dal web ai cartelloni che portava addosso, con tanto di cartello col profilo, le applicazioni stupide e i regali (solo chi lo usa può capire la geniale idiozia di tutto ciò...), un cialtrone vestito da iPhone, una marea di gente con le macchine fotografiche (ho l'impressione che ci saranno parecchie foto di me che ballo domani su flickr, e ora che ci penso ho un po' paura).
Il girare senza birra toglie qualcosa all'aria di festa, questo devo ammetterlo (no tv and no beer make homer go crazy), e infatti sono andato via abbastanza presto rispetto ai miei standard. Come me tanti altri, che però credo abbiano preferito imbucarsi alle mille feste private in giro per la città, dove fiumi di alcool sono meglio tollerati. Il ricambio di gente era incredibile, ho l'impressione che a rotazione ci sia passata tutta Vancouver, e in pratica ogni singola persona che ho conosciuto dal mio arrivo in città è stata vista almeno una volta nella calca ordinata.
Sull'autobus, di ritorno a casa, altri strani passeggeri. Un medico dall'aspetto tutt'altro che affidabile, madre teresa di calcutta, un giamaicano (ma questo mi sa che era vero), una ragazza di cui mi sono innamorato, un autista, un barbone.
Ah no, gli ultimi due non erano mascherati, facevano solo il loro mestiere.
Cosa mi è piaciuto di più? Qui non esistono i coriandoli, non dovrò trovarmeli nelle mutande per tre settimane.

P.S.: e non venitemi a chiedere ancora racconti di viaggio e cose così, il post di prima non se l'è filato nessuno!! :-P

Foto di: quasi adesso
Macchina: gigitale usa-e-getta con la batteria caricata a luglio
Cerco: qualcuno che mi regali dei soldi senza motivo. Garantisco che saranno utilizzati responsabilmente.

Ci sono posti che si scrivono come si legge

2007-10-22T13:01:00.001+02:00

C'è quest'isola che si affaccia sul Pacifico dove pare che i surfisti facciano tappa obbligata.
Io non sono un surfista, non so nemmeno stare in equilibrio sul bordo di un marciapiede, figuriamoci su una tavola scivolosa in mezzo alle onde.
Però l'Oceano, a me, m'ha sempre affascinato.
Questo mare qua, graaande, profooondo, laaargo, che volendo se prendi un pedalò arrivi in Giappone o alle Hawaii, in fondo non avrebbe niente di speciale, però quando penso che non è il nostro Laghetto Mediterraneo, mi viene la pelle d'oca come quando ascolto "Nessun Dorma" cantata da Big Luciano, lo ammetto.
L'erba del vicino è sempre più verde, il mare del vicino è sempre più blu, probabilmente.
Comunque, dicevo, c'è quest'isola, non un'isoletta, proprio un'isola vera, lunga almeno cinquecento chilometri e larga duecento, che sta esattamente davanti a Vancouver, e si chiama, appunto, Vancouver Island.
Sull'isola ci sono giusto quattro grandi città in tutto, il resto sono villaggi minuscoli che vivono solo d'estate. Una specie di Villasimius o Capitolo del Canada, in poche parole. Solo che qui non ci sono i baresi con la panda o i sardi con l'errequattro, ma ci vengono i surfisti
col furgoncino della volkswagen o col gippone moderno, dipende da quanto sono figli dei fiori o figli di papà.
A ottobre, ovviamente, Vancouver Island comincia a diventare un'isola fantasma, ed è proprio questo il momento giusto per mandare un pacomino in esplorazione.
Tofino e Ucluelet, la meta del nostro viaggio.
Prima settimana della bassa stagione, il cielo ci regala un inaspettato week-end di (nell'ordine) sole splendente, nuvolaglie casuali, pioggia dirompente. Tre giorni, tre stagioni. Una meraviglia.
Surfisti pochi, onde pochine, foto parecchie. Chilometri tanti, stanchezza media, costo del traghetto esagerato.
Eh già, il traghetto. Diciassette dollari e cinquanta non sembravano male quando ho prenotato su internet, peccato che il simpatico sitarello delle simpatiche BC Ferries non specificasse che il costo indicato era quello per la prenotazione su internet, non per il viaggio.
E via, settanta dollari all'ingresso, e passa la paura.
In pratica, una Ford Focus a noleggio per quattro giorni, con chilometri illimitati (e passaggio a casa dopo la riconsegna), ci è costata sessanta dollari, e tre ore di traghetto tra andata e ritorno più o meno il doppio. Ma non fa niente, è il bello dell'avventura.
Poi ci sono strade spettacolari in mezzo a montagne laghi alberi dai mille colori dell'autunno fiumi torrenti cascate, poi c'è un sacco di pellicola da consumare con un modello che si offre di mettersi a mollo in ogni lago che ci capita lungo il cammino nonostante i dieci gradi umidi, poi c'è una spiaggia alla fine del cammino con un bagnasciuga lungo cento metri, poi c'è un ostello vista mare che sarei stato ore sul divanetto a guardarlo (e in effetti sono stato ore sul divanetto a guardarlo), poi c'è la spiaggia più lunga del Nord America, venti chilometri di sabbia e salsedine da respirare, poi c'è il faro sotto la pioggia che sono lì a bagnarmi e non me ne frega niente, poi c'è la cassiera del supermarket di cui mi sono innamorato, poi c'è una foresta immensa con alberi giganti che ti fanno sentire un puffo in fuga da gargamella, poi c'è il supermercato con la pasta dececco che ho fatto la scorta per un anno, poi c'è la gara con le onde per provare le scarpe nuove (impermeabili, yeah!), poi c'è la foto nel lago che tanto ho fatto che ho prestato le scarpe al modello e gliele ho fatte allagare (tre giorni per asciugare, ehm...), poi c'è la colazione eccezionale e il mistero dei surgelati scomparsi, poi ci sono le mail notturne che mi diverto troppo, poi ci sono compagni di viaggio che ricevono notizie splendide, poi c'è... beh, poi ci sono io che sono le quattro di mattina e ho sonno, e per questa volta linko direttamente le foto.

Allora, quand'è che si riparte?

Foto di: sabato scorso, Long Beach
Macchina: EOS salata
Random dalla OST: Red Hot Chili Peppers - Road Trippin'

Faccia di...?

2007-10-17T03:57:00.000+02:00

È bellissimo il rumore della pioggia che cade sulle fogline davanti a casa, non mi era mai capitato di sentirlo nè al paesello nè (figuriamoci!) a Milano...
Ovviamente la mattina sono sempre troppo in ritardo per godermi il delicato rumore, e per di più ora che ho allagato le scarpe waterproof e sono costretto a usare le scarpe estive, le foglie insidiose non mi stanno più tanto simpatiche, scivolose come sono.

A breve, un post che descrive il modo creativo (non cretino, eh! Bah, forse un po' sì) in cui ho allagato gli stivali nuovi, e tutto il resto della gita di tre giorni sulla Vancouver Island. Interessa a qualcuno? Se no evito, umpf.

Foto di: ieri, davanti alle Englishman River Falls
Macchina: EOS, il fotografo invece è Juan, il mio nuovo eccezionale modello spagnolo
Un brano a caso dalla mia OST: Cake - I Will Survive

Genio

2007-10-04T19:30:00.000+02:00

Del come conoscere una rossa da urlo, farla ubriacare in modo che non capisca più niente e riesca a biascicare solo "heyyy, I'm happyyy", approfittarne per guidare la sua macchina (stupido e noioso cambio automatico, umpf), e poi mandarla a dormire a casa di una mia amica.
Stamattina mi sono svegliato con la sensazione di aver sbagliato qualcosa...
Suggerimenti??

Foto di: un mesetto fa, così cretini possono essere solo in amerrega
Macchina: gigitale usa-e-getta da viaggio
iTunes canticchia schernendomi: Led Zeppelin - Rain Song

Ai'm a Professcional Procrastinètor

2007-09-21T22:16:00.000+02:00

Sarebbe bello, dopo essere andati a dormire alle 6.00 (AM, già) per finire di studiare le centoventisette pagine di due capitoli del manuale-mattone di FinalCut Pro Six, essere svegliati dolcemente da una fanciulla che ti sussurra "il caffè è pronto"...

Ma in fondo svegliarsi alle 7.40 con cinquantacinque minuti di ritardo sulla tabella di marcia standard per la lezione di montaggio video delle 8.30, mettere su il caffè imprecando e dopo cinque minuti sentire il coinquilino canadese che urla "done!" mentre ti sei addormentato in bagno è sempre meglio di niente.

Promemoria: se non usi la caffettiera per dieci giorni, il caffè delle 7.50 non farà schifo. Di più.

Foto del: 29 luglio 2007, Parma dopo la pioggia
Macchina: Svedese. Urca, il primo post quadrato!
La condivisione musica di iTunes: aiuta a scoprire canadesi a scuola che ascoltano Venditti. Gesù.

Guidolavespa

2007-09-15T06:50:00.000+02:00

Ok, ho capito tutto.
Sono uscito di casa, e mentre attraversavo la strada sono passato davanti alla macchina rottame del mio coinquilino.
Improvvisamente, hai presente Proust e i biscottini che gli ricordavano la nonna, la zia, o che cacchio era? Le madaleine, o quella roba lì.
Quella, esatto.
Odore di grasso marcio.
Quello buono, però, hai presente?
Quello che lo annusi e... vabbè.
Ho sentito quest'odore e ho pensato improvvisamente che non è una questione di Vespa o non Vespa.
È che da quel dannatissimo 14 ottobre 1998, giorno in cui, alle 19.07, ho preso la mia dannata patente, io non sono mai, e dico mai, stato più di sedici giorni senza guidare qualcosa.
Qualsiasi cosa, qualsiasi cosa con un motore e non con dei pedali.
Si può essere in astinenza dalla guida?

Chiamate un dottore, presto. Ma per carità, fatelo venire in macchina.

Foto di: credo fine 2006, l'ho presa dal mio Flickr senza guardare
Macchina: gigitale usa-e-getta
Uh, che bello: scrivo su un MBP gemello del mio e dal MB vicino suona Norah Jones.

My cup of tea?

2007-09-13T06:47:00.000+02:00

Gironzolo per la città con gli auricolari nelle orecchie che coprono il rumore del (lieve) traffico, ho in mano una busta con due riviste appena comprate, e oltre al portafogli alleggerito di trenta dollari, mi sento anch'io leggero leggero.
Esco da Chapters, la Feltrinelli canadese, e attraverso Granville Street seguendo le strisce pedonali che diversamente dalle nostre non sono proprio strisce ma linee lungo il percorso, e penso che sto bene.
So che dovrò aspettare al massimo cinque minuti, e poi prenderò il 9 o il 99 che mi porteranno su Main Street, dove cambierò col 3 che mi porterà sotto casa.
La mia casetta in canadà, già.
Se c'è una cosa che mi fa star bene, quando vado in un posto, se c'è una cosa che adoro fare, quando visito o vivo in una città, è questo.
Amo sentirmi a mio agio, amo capire le dinamiche della città, impazzisco nel comprendere cosa succede, come, dove.
Sapere che se sono a Kitsilano Beach devo andare a est per tornare a casa, sapere con certezza (ma la certezza esiste davvero, allora??) che il 4 va a Powell o all'UBC e di 17 ce ne sono due, ma io posso prendere quello che arriva prima.
La prima volta che ho dovuto ambientarmi da solo in una città nuova è stato (1, 2, 3... 6... 10... azz...) quattordici anni fa.
Iniziavo il liceo, proprio in questi giorni, alla radio trasmettevano ancora "All that she wants", uno dei tormentoni dell'estate 1993 (anche se io preferivo "Chicco e Spillo", la parolaccia alla fine mi aveva colpito particolarmente).
Cominciava la mia prima avventura da pendolare, quindici chilometri di autobus (mitico Peppino l'autista!), e giornate intere passate fuori casa: finite le lezioni, percorrevo il mio miglio scarso con lo zainone in spalla, la custodia del violino a tracolla e il panino in mano, per andare al Conservatorio di Musica a farmi maltrattare.
Il primo giorno non fu facile, ma ebbi la fortuna di farmi guidare da una splendida ragazza fino a destinazione, e per le prime volte imparai la strada a memoria.
Ma si sa che la routine uccide, e pian pianino, quando avevo più tempo, cambiavo strada, cercavo scorciatoie, mi perdevo, scoprivo posti nuovi, e in cinque anni finii per conoscere la cara vecchia Monopoli come le mie tasche, meglio del mio paesello di cui non conoscevo i nomi delle strade nonostante ci vivessi da diciotto anni.
Ovviamente gli orizzonti si allargarono con l'arrivo della patente, e certe conoscenze che erano preclusi ai giovani pedoni solitari si rivelarono scoperte che nemmeno l'uomo sulla Luna poteva vantare (il centro storico, le spiaggette fuori mano, la precedenza a destra).
Fu grazie alla patente che, tre anni dopo, imparai a conoscere la "mia" seconda città.
Si parla di metropoli qui, eh, attenzione.
Bari, la città che il mondo ci invidia, che Parigi ci copia, che gli albanesi ci sbarcano.
Il mio secondo lavoro (stavolta pagato) mi portò a scoprire la bellezza dei paesaggi campestri pùglici e la lentezza delle Ferrovie Sud-Est, spingendomi coi primi guadagni ad acquistare la tanto agognata Vespa.
Essa arrivò in un uggioso pomeriggio di ottobre, ricordo ancora l'emozione di vederla nel mio box.
Da quel trenta ottobre duemilatre la mia vita non sarebbe stata più la stessa: addio treno, arrivederci ingorghi in macchina, addio per sempre bicicletta, Bari si svelava piano piano nelle lunghe pause pranzo, e ben presto divenne per me stretta.
Prima l'Italia, poi il mondo!
C'è sempre una prima volta (per tutto? Per tutto), e per la prima volta, il 18 ottobre dell'anno successivo, caricavo la Vespa per il mio primo trasloco.
Mica un trasloco da niente, un trasloco (che in spagnolo effettivamente acquista ben altro significato)!
Ci misi due giorni per arrivare a Milano, come sempre la tappa a Perugia fu mistica e storica insieme (c'era l'Eurochocolate in quei giorni, più mistico di quello!), e il secondo giorno la pioggia accolse degnamente il mio ingresso a Nord, accompagnandomi gentilmente per tutto il tragitto senza avere la scortesia di abbandonarmi per un solo minuto.
Milano l'ho "imparata" in Vespa. Le due ruote sono talmente fondamentali per me nella città meneghina, che coi mezzi non ho mai imparato a muovermi decentemente.
Posso trovare in pochi minuti la via più breve da Crescenzago a Precotto, da Cadorna a Zara, da San Donato a Centrale, ma per me questi restano solo riferimenti geografici, non certo fermate della metro. Per non parlare dei fantomatici mezzi di superficie, oltre ai due autobus e all'unico filobus che sono stato costretto a prendere nei quattro anni a Milano, conosco solo il giro del 29 e del 30, e tuttora mi confondo sulla direzione di ognuno.
Però ho imparato a sfatare i miti milanesi per eccellenza, e a entrare nella mentalità della città.
Che è proprio quello di cui parlavo all'inizio.
Milano è rotonda e concentrica, per andare da un punto A a un punto B non importa a che distanza di trovi, è sempre dall'altra parte della città, a Milano c'è sempre traffico, i milanesi alla guida sono tutti nervosi, eccetera eccetera.
Cosa ho detto prima? Il mondo?
Ok, il mondo. Infatti, eccomi qua.
Vancouver è una città strana, diversa, vanno tutti in bici e non c'è una discesa, gli autisti degli autobus (quesi tutti elettrici -gli autobus, non gli autisti- ) sorridono e ringraziano quando sali, puoi pagare il biglietto sul bus ma solo coi soldi esatti (2.25 dollari, nel caso passiate da qui), gli autobus si abbassano al livello del marciapiede per far salire le vecchine, hanno la rampa per le carrozzine e il portabiciclette sul muso, gli autisti non hanno mai fretta e scendono dall'autobus per indicarti con precisione la strada da prendere per andare dove devi andare.
Puoi chiamare un numero che ti dice a che ora passerà il prossimo autobus dalla fermata in cui ti trovi, e se il sito ti dice di fare un giro strano per arrivare in qualche posto, c'è un perché, ma soprattutto le tabelle orarie spaccano il minuto.
Sono sceso dal 9 e ho trovato dietro l'angolo il 3 che mi aspettava, ho fatto la spesa e i surgelati hanno retto sedici isolati grazie all'autobus che è passato dopo due minuti.
So che se vuoi andare al parco più grande di Vancouver, puoi cambiare autobus a Chinatown, ma poiché a certi orari non è consigliato, puoi scendere prima che tanto è uguale.
Poi capita invece che, come ieri sera, finisca di bere una birretta in un locale tra la quarta e McDonald (è una strada, non un famoso fast-food preso come riferimento), e aspetti quaranta minuti l'84 nonostante la tabella della fermata dica che passa ogni dieci minuti. E quando dopo quaranta minuti ancora non è passato e le batterie del lettore mp3 cominciano a dirti che dovrai farti il resto del tragitto solo coi tuoi pensieri, decidi di prendere il 4, il 99, il 3, e così via.
Ma nel breve black-out tra low battery e il brano successivo, ti capita di pensare che, se qui a Vancouver avessi la mia Vespa, questa strana e diversa città potrebbe decisamente essere "my cup of tea".
E nel duecentesimo post di questo ~~imprevedibilmente aggiornato~~ imprevedibile blogghe (mai avrei pensato, il dodici novembre di due anni fa, di scriverlo da quest'angolo di mondo), ringrazio chi da allora legge con infinita pazienza queste deliranti parole buttate giù a caso, e chi continua a viaggiare per questi strani Mondi che -forse- esistono solo nella mia testa, ma in fondo chi lo sa.

Foto di: qualche settimana fa, colazione multinazionale, caffè americano
Macchina: gigitale usa-e-getta (certo che è viva, che domande sono?)
Obviously: Jamiroquai - "Corner Of The Earth"

USA e torna

2007-09-03T06:19:00.000+02:00

Se sei a Vancouver e per due giorni non hai un cacchio da fare (come nell'ultimo mese, del resto), decidi di prendere un autobus lentissimo e attraversare il confine con gli Stati Uniti. In fondo dista solo una quarantina di miglia, che ci vuole?
Città della musica, città di confine, città regina, l'ingresso all'alaska, l'ingresso al pacifico, la città smeraldo, la chiamano in tanti modi, ma Seattle è alla fine Seattle. La città più popolata del nord est degli USA, luogo natale del grande Jimi Hendrix, già a giudicare dai numerosi soprannomi, promette bene.

La sveglia suona alle 5.45, ma in realtà ero già sveglio: se si va a dormire alle 2.30 non si può certo pretendere di addormentarsi serenamente sapendo di dover uscire di casa alle 6.45, no?
Mi alzo con calma, faccio colazione (abbondante), sbrigo le quotidiane faccende burocratiche in bagno (avendo cura di non lasciare nulla in sospeso), esco alle 6.44 con mia grande meraviglia.
Il 3 è in anticipo, oppure sono io talmente in anticipo da riuscire a prendere quello che passa prima, in ogni caso il QuickShuttle per Seattle partirà dal centro città alle 8 e bisogna essere lì 15 minuti prima, meglio arrivare un po' prima.
Arrivo al primo cambio autobus alle 7.05, e mi rendo conto che nella peggiore delle ipotesi sarò all'appuntamento coi miei compagni di viaggio con mezz'ora di anticipo, quindi decido di non prendere il 19, e preferire lo SkyTrain che mi porterà un po' più lontano, ma mi permetterà una passeggiatina lungo Robson Street, la via dello shopping, e di godermi una volta tanto i marciapiedi svuotati e i negozi chiusi.
Arrivo all'appuntamento alle 7.20, riuscendo purtroppo a perdere solo cinque minuti sulla mia lenta tabella di marcia (ho preso la camminata veloce dal babbo, pazienza), entro in uno Starbucks (ce n'è in media uno ogni due isolati) e prendo un ~~beverone~~ caffè americano piccolo (una pinta o poco meno).
Sorseggio il caffè, ha la temperatura dell'inferno e ci metto venticinque minuti. Che palle, sono ancora in anticipo!
Sono abituato a essere quello che fa sempre aspettare, tutti mi odiano, di solito mi danno gli appuntamenti mezz'ora prima ma io riesco a essere in ritardo di un'ora, oggi forse ho esagerato col calcolare i possibili imprevisti (quando ho fretta e sono in ritardo solitamente si rompono gli autobus, girano i film per strada, piove, arrivano gli uragani, le cavallette, i cinesi).
Resto seduto al tavolo, e quando vedo i compagni di viaggio uscire dal portone di casa mi unisco a loro.
Ovviamente ci toccherà aspettare trentacinque minuti l'autobus che è in ritardo, e che da ora in poi sarà chiamato LateShuttle.
Al confine americano ci prospettano uno scenario da incubo, scendete dal bus, mettetevi in fila, prendete tutti i vostri effetti personali, compilate il modulino con le domande stupide, mettetevi in fila (di nuovo), attendete di essere chiamati, rispondete alle domande della polizia, preparatevi a svuotare le borse, le tasche, e a offrire il deretano per l'ispezione.
Aiuto.
L'ufficiale Sullivan è gentilissimo, guarda il passaporto, ritira il cartoncino bianco con le risposte stupide, me ne dà un altro verde da compilare, io lo compilo, torno, lui lo strappa a metà e me lo salda al passaporto, mi prende le impronte digitali degli indici, mi fa una fotografia con la webcam, mi dice "enjoy your stay".
Non mi guarda nelle tasche, non mi chiede quanta droga assumo, non mi domanda cosa ci faccio con due macchine fotografiche e quattro obiettivi e un portatile e due mutande, uffa.
Salgo sull'autobus e mi metto a dormire, quest'America non è entusiasmante come raccontano nei film.

Seattle ci accoglie con la pioggerellina tipica del nord-ovest.
La stessa che avevamo lasciato a Vancouver, ma un po' più americana.
Smette quasi subito, meno male.
Andiamo in albergo, la signorina gentilissima chiede se vogliamo il wireless in camera, ma certo che lo vogliamo! Eh, purtroppo non ce l'abbiamo, ma se volete vi do una stanza dove il segnale dalla reception arriva un po' meglio. Ah, grazie.
Inutile dire che di segnale in camera non ce n'era nemmeno col pensiero, ma almeno ci siamo goduti la meravigliosa vista parcheggio (invece della vista autostrada che c'era dall'altro lato) e la stanza non fumatori coi buchi delle sigarette sulle coperte.
Le meraviglie degli hotel una stella e mezzo in centro città, eeehh...

Abbiamo fame, l'autobus è arrivato alle 2 invece che a mezzogiorno e mezzo, e dopo aver camminato per venti minuti troviamo un coso messicano che sembra decente.
No, non è decente, ma l'acqua è gratis e io faccio il bis del doppio taco minuscolo nonostante ci sia una salsina orrida e verde che ho chiesto di nonmettereperfavore, la fame è fame e in giro non vedo un posto umano neanche a parlarne.
Pike Place Market è... un mercato.
Gente di Seattle, venite a Castellana Grotte il sabato mattina, a Monopoli il martedì, a Polignano A Mare il giovedì, e vedrete che il fatto di avere il primo Starbucks a cui tutti fanno fotografie e nessuno compra niente non è da fighi, è da americani. Il mercato ce l'abbiamo pure noi, non ci sono i dolci alla cannella che appestano l'aria e il turco che prepara il piatto tipico, ma c'abbiamo Mimino che grida "signooo', mutande, tre paia a cinquemilalire! Signo', che affare, signo', suo marito la ringrazierà! Solo cinquemilalire, signo'!".
Ogni tanto mi viene la nostalgia, ehm.
Comunque, dicevo: il mercato, ok, carino, c'è un sacco di roba, le donne del gruppo erano fuori di testa. Io, col mio zaino in spalla che pesava tredici chili, un po' meno.

Fighissimo il giro sotterraneo, interessantissima la storia (raccontata da un attore simpaticissimo che ci faceva da guida e parlava velocissimanente raccontando leggende e aneddoti stranissimi) (sì sì, ok, ho finito con i superlativi), mille le foto che ho fatto nel sottosuolo.
"Long stry short", come dicono da queste parti: la parte centrale della città, con le sue costruzioni in legno, era stata completamente distrutta da un incendio nel 1889, e invece di radere al suolo i resti e ricostruire tutto da capo, quei matti del Comune avevano ammucchiato la polvere in mezzo alla strada, compattato il tutto, e ricostruito la strada un piano più in alto. Il marciapiede era rimasto però al livello precedente, e la gente era costreta a salire le scale ogni volta che voleva attraversare la strada, e a ridiscenderle dall'altra parte. Le signore di fine '800 non erano contente dei cavalli ai lati della strada che sfidavano i loro sottili ombrellini con piogge non propriamente "fresche", e in generale troppe persone cascavano giù dagli oltre cinque metri di "gradino", quindi dopo un paio d'anni fu deciso di creare dei nuovi marciapiedi al livello della strada, trasformare il primo piano dei palazzi in piano terra, e creare i primi centri commerciali sotterranei del mondo.
C'erano anche i quadratini di vetro nel tetto, per far arrivare il più possibile la luce naturale al "piano di sotto".
Per la cronaca: se volete vedere una cosa del genere, ce li abbiamo anche a Castellana. Davanti al negozio di papà, se proprio avete voglia di farci un giro. 'sti amerregani ci copiano proprio tutto, eh!
Tornando a Seattle e alla sua Underground Story, visto che pioveva sempre, la gente preferiva il sottosuolo alla strada, e ben presto questo fu chiuso per il diffondersi della Peste Bubbonica.
Anche a Castellana ci siamo arrivati prima, noi la Peste l'abbiamo fregata nel 1691, umpf.
Ok, basta divagare.
Chiaramente il tour finisce nel negozio di souvenir, che ho saltato a piè pari in favore di una panchina.
A Seattle ci sono anche un sacco di negozi interessanti, tra cui Ye olde Curiosity Shop, che oltre ai soliti oggetti e oggettini in vendita, espone una collezione di amenità veramente incredibile, dalla mummia di un uomo trovato nel deserto nel milleottocentoqualcosa, agli squali in formalina, i semini messicani che saltano, e una signorina alla cassa che mi sono sognato stanotte (cuoricino e musica romantica).

Un pub irlandese a Seattle, cosa può avere di speciale? Internet wi-fi aggratis per i clienti. Due dollari per una cocacola alla spina, e quando svuoti il bicchiere te lo riempiono senza sovrapprezzo. Va a finire che mentre controlli la posta e cazzeggi su internet secchi tre bicchieri, per un totale di un litro e qualcosa, e una volta uscito dal pub saltelli per tutta Seattle alla ricerca di un bagno.

Poi lo Space Needle, quel coso spaziale (spaziale? Maddechè) alto non so quanti metri. Un casino. Dovevo ancora fare la pipì, e ho dovuto girare intorno tre volte per trovare il bagno. Che era dentro. Poi una volta dentro ho fatto tre volte il giro per cercare la biglietteria, che invece era fuori. Altri tre giri per capire da dove si prendeva l'ascensore, per poi scoprire che bisognava imboccare una rampa che portava (con due giri, olè) al piano superiore, dove un signore scazzatissimo controllava il contenuto degli zaini con una torcia. Quando ha visto il mio, dopo aver controllato una sola delle centoventidue tasche, ci ha rinunciato e ha detto "vabbè".
Sì, proprio "vabbè" ha detto. Chissà che significa nell'inglese americano di Seattle.
La vista dall'alto è niente male, peccato che di sera 'ste città siano tutte uguali: lucine ovunque, qualche grattacielo qua e là, un laghetto o un lembo di oceano che occupa un altro lato, il McDonalds sotto di te.
A Castellana se sali sulla torre delle Grotte non c'è il McDonalds, almeno. Cioè, l'ultima volta che ci sono stato non c'era, dovrei rifarci un giro per controllare.

Il wireless nella reception dell'albergo non mantiene le promesse, la velocità di punta è 5,6kBps e non riesco a telefonare dal computer per fare gli auguri a due cari amici che si sposano alle 10.30 italiane (in realtà volevo far cambiare loro idea all'ultimo minuto, e allora?). Smanetto con le impostazioni, riesco a ottenere una linea decente. Lo sposo non risponde, ho speso sette euri facendo un giro di telefonate che sembrava questo spot qui, alla fine sono riuscito a raggiungerlo tramite il telefono di uno dei pochi amici che era già in chiesa con lui e aveva ancora il telefono acceso.
Due ore nella reception deserta. A parlare da solo con un computer.
E l'amico non ha nemmeno cambiato idea, l'ANSA dice che s'è sposato lo stesso.

Il risveglio, dopo poche ore di sonno, è stato un dramma.
Non credete alle descrizioni degli alberghi su internet, mai.
"Colazione continentale", c'era scritto. Ok, l'hotel è cheap, ma se c'è scritto colazione continentale io mi aspetto come minimo un assortimento vergognoso di omelettes, bacon dappertutto, succo d'arancia come se piovesse succo d'arancia, crostini di pane su cui spalmare burro e marmellatine in scatola, caffè annacquato e latte caldo e cereali, e invece cosa c'è?
Non lo so, non l'ho ancora capito, a parte dei cosi gommosi su cui spalmare un philadelphia dei poveri, caffè cartonato, thè che non ho voluto assaggiare. E basta. Ah, no, c'erano anche dei semini di qualcosa che però non so dove si mettessero (non si accettano suggerimanti, no, proprio no, grazie).
Il mio prossimo albergo lo voglio con la colazione interstellare, in proporzione dovrebbero avere in più come minimo una gallina che ti fa le uova fresche su richiesta.

A due isolati dall'albergo c'è l'Experience Music Project, vale la pena darci un'occhiata. Non si potevano fare le foto all'interno, mannaggia. E bisognava lasciare lo zaino all'ingresso, la signorina stava per morire quando l'ha tirato fuori dallo scaffale per restituirmelo, per quanto pesava.
Non ho capito bene la definizione da dare a questo posto, è a metà tra un museo e una mostra multimediale, con esposizioni, sale prova con strumenti a disposizione dei visitatori, un palco per le esibizioni live, un'installazione interattiva, e altre cose parecchio interessanti. Bisogna andarci. E se, nonostante la sua espressione strana, il tipo della biglietteria mi ha fatto lo sconto studenti alla vista dell'inutile tesserino IED, vuol dire che lo sconto possono averlo proprio tutti. Coi quattro dollari risparmiati ho preso cinque dollari di schifezze al MerDonalds lì vicino, che meraviglia. Ci ho aggiunto un dollaro, e allora? Li dovevo pur finire 'sti dollari...

Il ritorno è stato palloso ma ho ammazzato il tempo guardando un film sul portatile, ascoltando Jimi Hendrix col lettore portatile sfigato che voleva propinarmi a tutti i costi i Led Zeppelin, guardando il tramonto prima di superare il confine canadese, sonnecchiando fino a Vancouver.
Ero distrutto, volevo solo tornare a casa. E ho dovuto aspettare venti minuti il 19. Che è passato senza fermarsi mostrando la scritta "Sorry - Bus Full". Il successivo è arrivato dopo altri 25 minuti, e ha raggiunto a un incrocio il 3 che mi avrebbe portato a casa.
Quando succedeva le altre volte, l'autista si fermava alla prima fermata utile, e mentre correvo verso l'autobus davanti (sono tutti filobus, non possono sorpassarsi a vicenda), distraeva l'autista davanti a lui a colpi di clacson e abbaglianti, dandomi il tempo di raggiungerlo.
Questa puttana malefica, invece, mi fa: no, qui non posso farti scendere. Aspetta la fermata. Ovviamente, il mio 3 che ci precedeva non si è più fermato perché era vuoto (le fermate sono solo a richiesta), e io ho dovuto aspettare altri 40 minuti per l'autobus successivo. Conclusione meravigliosa, già.
Se fossi stato a Castellana questo non sarebbe successo.
Però quando dici "sono stato a Seattle" ti senti parecchio più orgoglione, eh? Azz, se ti senti orgoglione.

Foto di: ieri mattina, featuring Space Needle, la monorotaia, Experience Music Project
Macchina: gigitale nuova, che ha lottato strenuamente contro la Svedese
La colonna sonorea prevede: Fire - Jimi Hendrix

Non sarà un'avventura

2007-08-24T01:25:00.000+02:00

Qual è la cosa più divertente di andare in bici, di notte, in una città quasi sconosciuta, dopo aver camminato per tutti il giorno, mentre si attraversa un incrocio in salita cercando di non fermarsi nonostante il giallo?
Farsi venire un crampo al polpaccio.
Questo sì che è davvero divertente.

Foto di: ieri, procione netturbino a Stanley Park
Macchina: quella nuova
On Air: camion della cementeria di fianco alla scuola.

Quanto mi piacciono le liste...

2007-08-16T01:48:00.000+02:00

Due settimane fa, più o meno a quest'ora, atterravo in questa città splendida.
Oggi è Ferragosto e, anche se qui questa festa non esiste (e in Italia la mezzanotte è ormai passata da un pezzo e anche i bagni notturni a quest'ora saranno finiti), ho pensato un po' a quello che sto facendo, e posso azzardarmi a tirare le somme di questi quindici giorni, in attesa di vedere quello che succederà nei prossimi quattro mesi e mezzo.
In rigoroso ordine cronologico, trascrivo in questo diario alcuni punti salienti.
Un giorno forse li rileggerò con un pizzico di malinconia.
È curioso che anche il Ferragosto di quattro anni fa lo trascorsi lontano dall'Italia, ma allora ero sparanzato su una spiaggia dell'Atlantico, a Ocean City...
(e pensando a questo mi rendo conto ancora una volta di dover ringraziare chi mi ha da sempre permesso di andarmene gironzolando per il globo terraqueo, grazie papà e mammà!)

Ma andiamo con la lista, ci sono maniaci come me che probabilmente la stanno aspettando :P
- persa una valigia
- dormito in ostello
- fatto l'abbonamento ai mezzi pubblici
- girovagato per la città (downtown soprattutto)
- ritrovato valigia
- conosciuto gente (chissà se ci rivedremo)
- trovato casa
- conosciuto coinquilino simpatico
- ammirato il quartiere tranquillo e pacifico coi bambini che giocano per strada
- comprato pasta salsa oreo e junk food
- comprato numero di cellulare canadese
- ricomprato junk food che nel frattempo era finito
- aiutato il coinquilino a dipingere la sua stanza di blu
- comprato hard disk nuovo (500GB dovrebbero bastarmi per cinque mesi)
- riorganizzato area di lavoro nella mia bella stanzetta
- acquisito cognizione del posto in cui sono e del modo in cui muovermi in città (proprio come a NYC, che bei ricordi!)
- comprato bicicletta usata
- comprato caschino (obbligatorio, uff)
- scoperto di avere la vicina piemontese che col marito vicentino vive qui da quarant'anni
- pianificato backup completo e automatico del computer sul nuovo hard disk
- fatto un giro in bici e scoprire che le mie gambe hanno qualcosa da dirmi
- ascoltare quello che hanno da dirmi le gambe, e ricordarmi che sono nove anni che non vado in bici
- mangiato junk food per dimenticare
- scoperto che il backup automatico ha bisogno della mia password
- riprogrammato il backup
- avuto internet (wireless, yeah!) a casa e scoperto di essere web2.0-addicted
- cucinato la pasta col sugo spiegando al coinquilino che servono DUE pentole per far ciò
- spiegato al coinquilino che la pasta va tirata quando è al dente, non quando ormai è irrimediabilmente scotta
- accettato chiudendo entrambi gli occhi il cheddar nella pentola della pasta

Nel frattempo, il tutto è stato condito da: musica in abbondanza (in casa) e foto a quintalate (fuori casa).

Diciamo che, come al solito, non trovo mai il tempo per annoiarmi e deprimermi un po', uffa.
Vado a mangiare un po' di gelato, credo sia ora. :)

Foto di: qualche ora fa, a pranzo
Macchina: quella nuova
On air: The Beatles, a palla.

Era una notte buia e senza internet

2007-08-11T00:30:00.000+02:00

Post di due sere fa, scritto al volo in camera senza rileggerlo. Mi collego a scrocco davanti alla mia futura scuola, e ne approfitto per postare e scappare via.
Baci a tutti quelli che (casualmente) passano di qua. Lasciate magari un segno o una scritta sul muro se ci siete ancora... :)

La stanza non è enorme, giusto tre metri per tre e mezzo.
Ci sta il letto, un comodino, una cassettiera, un piccolo armadio.
Una sedia, una valigia ancora da svuotare, una scrivania che arriverà.
Internet non c'è ancora, posterò quando troverò l'ennesimo wireless senza password, in giro per la città ce ne sono a bizzeffe.
C'è la moquette, speriamo che la mia allergia alla polvere non faccia casini nei prossimi mesi.
Eh già, perché stavolta è di mesi che si tratta. Cinque mesi, una roba difficile da comprendere anche se sono qui da ormai una settimana.
Diciamo che l'inizio non è stato dei migliori: di due valigie, una non è arrivata sui nastri scorrevoli, smarrita chissà dove nei meandri dell'ultimo aeroporto in cui avevo fatto scalo.
L'ostello trovato all'ultimo minuto fortunatamente accettava le prenotazioni via internet, altrimenti non avrei saputo come fare ad arrivarci senza la certezza di un letto.
Prenotazione che dopo due giorni mi avrebbe salvato da una notte in mezzo alla strada.
Cercare casa in una città sconosciuta non è facile.
Bisogna stare tutto il giorno nella caffetteria dell'ostello dove c'è il wifi gratis e aggiornare continuamente la pagina degli annunci.
Di fianco al portatile, una moneta da venticinque centesimi e un pezzo di carta e una penna per segnare al volo i numeri dei nuovi annunci, e correre alla cabina vicina per chiamare.
Un casino.
Soprattutto perché tutti offrono stanze a ragazze, magari sotto i 24 anni, e io non corrispondo decisamente a questo profilo.
Quando la fortuna vuole che una stanza sia libera e il proprietario accetta di mostrartela, funziona così: si controlla sul sito dei mezzi pubblici la via più breve per arrivarci, si chiude il portatile con la melina, si corre in camerata a mettere sotto chiave il tutto, e si attraversa mezza città per arrivare nella magari-futura-casa.
A volte la stanza è troppo piccola (non ho grosse pretese, ma se non riesco a farci stare una valigia in piedi oltre al letto forse non fa per me), a volte è scomodo arrivarci coi mezzi, a volte la stanza è la più figa che si sia mai vista ma il quartiere è decisamente da evitare a qualsiasi ora del giorno (figuriamoci della notte).
Altre volte trovi la casa perfetta, tre coinquiline perfette, il quartiere perfetto, il feeling perfetto, e ti dicono che cinque mesi sono troppo pochi e loro cercano qualcuno per un periodo più lungo.
Vai tu a spiegarglielo che io qui ci resterei anche due anni, se potessi.
Però non è così semplice, ecco.
E poi succede che improvvisamente arrivi sabato, è festa nazionale e ci sono i fuochi e la gente arriva da tutte le parti, e l'ostello ti dice che non c'è posto, che fai? Ti rimetti su internet, nella caffetteria dove ormai tutti ti conoscono, a cercare qualcos'altro, no? Scoprendo che, no, non c'è posto da nessuna parte in tutta la città, nemmeno negli altri tre ostelli, ma neanche negli alberghi sotto gli ottanta dollari a notte che sono sparsi per le periferie, ma il tuo ostello, su internet, risulta prenotabile. E allora prenoti, torni al piano di sopra, dici "ho una prenotazione" e ti dicono "ok, sei nel letto B 23". Sposti la tua roba dal letto E 8 e sorridi come un cretino mentre torni in caffetteria a cercare casa ancora una volta.
Quattro giorni per trovare una casa. Una stanza di tre metri per tre e mezzo che ti accoglie, che bello.
Una città sconosciuta, una lingua diversa, della gente un po' strana, ma un mondo che mi piace. Un modo che mi piace.
Gli autisti degli autobus che non hanno barriere di vetro e ferro, quando sali e mostri l'abbonamento ti ringraziano e sorridono.
Quando scendi e ringrazi, ti rispondono "sei il benvenuto".
Amo questa lingua, non ci posso fare niente.
Puoi essere nella giornata più nera e piovosa dell'universo, sentirti l'ultimo calimero rifiutato del pianeta, guardarti allo specchio e pensare che ti senti una merda, ma non appena ringrazi qualcuno per qualcosa, lui ti risponde "sei il benvenuto".
Beh, sicuramente è una cosa che può fare talvolta più effetto della serotonina cioccolatosa.
Ah, e a proposito di cioccolatosa, ne ho approfittato per... come dire? Una piccola anteprima.
Essere dall'altra parte del mondo (non certo agli antipodi, ma novemila chilometri possono bastare ad avere la stessa sensazione) ha i suoi vantaggi, quando puoi vedere al cinema il film dei Simpson e uscire cantando "spiderpig, spiderpig".
L'emozione di cambiare gestore telefonico, da quanto tempo non la provavo! Emozione data soprattutto dalla scoperta che le chiamate si pagano anche quando si ricevono, e che per sapere il tuo credito devi ricordarti un codice segreto di dieci cifre. Che meraviglia.
Ah, sì, la valigia.
Mi è arrivata in ostello dopo tre giorni, quando ormai disperavo di rivedere metà dei miei vestiti (sì, sono paranoico e divido la roba in parti uguali, altrimenti sarei andato in giro per la città senza pantaloni), tutti i miei caricabatterie e alimentatori, la reflex a pellicola, le mie ottomila pellicole, l'esposimetro, l'accappatoio, lo zaino eastpack, e altre cianfrusaglie fondamentali per la mia esistenza.
Mi è arrivata con un biglietto di scuse della compagnia aerea, che ovviamente non era italiana.
Il resto... beh, lo racconterò man mano che lo vivrò.
Fuori da questa finestra c'è Vancouver, c'è quella che sulle targhe delle auto chiamano "Beautiful British Columbia", c'è il tanto desiderato Canada che non aspetta altro che essere scoperto.
Senza dimenticare che sono qui per studiare, ovvio.
Questo fa di me una persona serissima, dovreste vedere che faccia seria che ho in questo momento...

Foto di: sabato (credo)
Macchina: gigitale seriosa
On air: rumore di auto, schiamazzi di turisti, stridore di gabbiani.

Vedo gente, faccio gnente

2007-06-23T23:54:00.000+02:00

Io odio le zanzare.
E, giustamente, mi son trovato una casa sulla Martesana.
Comunque, son qua.

Non mi entusiasma l'idea di ritornare a digitare qui così tanto tempo, ma mi piace rileggermi (non lo faccio mai) e accorgermi che qualcosa è cambiato, dall'ultima volta.
Finalmente ho finito.
Ho finito gli ultimi due esami mercoledì, e la sera posso dedicarla a me.
Non (solo) al cazzeggio, ovvio, ci sono sempre altre mille cose da fare, di cui alcune sono scritte sulla lavagnetta arancione appesa dall'altra parte della stanza e che al buio non posso leggere.
Alla fine degli esami di quest'anno sono seguite due notti di delirio, in luoghi diversi, con persone diverse, con diversi tipi di alcool, intervallate dal ritorno al lavoro a pieno regime ridotto (contraddizione in termini, lo so, ma è così).
In pratica, un balordo ubriaco di notte e uno zombie indaffarato di giorno.

A distanza di un mese posso giocare a "trova le sette differenze" tra la situazione di allora e quella attuale, anche se non so se siano sette.
In fondo non mi interessa.
Mi interessa invece il fatto che quest'anno (accademico) è finito, a breve comincia una nuova avventura, e non me ne sono ancora reso conto.
Avere tra le mani un biglietto aereo con due scali intermedi non mi basta a realizzare quello che sta succedendo.
Leggere 2 gennaio sul biglietto di ritorno non mi meraviglia per il semplice fatto che nella mia testa non ho idea di quando sia il 2 gennaio.
Spulciare tra gli annunci di camere in affitto in una lingua che non è la mia non mi sembra strano, forse perché ancora cerco a caso.
Sapere che all'ora di pranzo non posso chiamare quelli che hanno messo l'annuncio, perché telefonare nel cuore della notte non è carino, non mi fa ancora pensare alla distanza.
Salutare i compagni di corso dicendo "no, non ci vediamo a ottobre, ma a gennaio" mi rende incredulo nei confronti di quello che dico, e chissà che faccia ho quando ci penso.
E' strano andare a fare la spesa al supermercato e, guardando la data di scadenza della panna, tre agosto duemilasette, fermarmi come un pirla in mezzo agli scaffali con aria sognante, pensando a cosa potrei star facendo quel giorno.
Immaginarmi fin da ora catapultato in una città lontana, un Paese bellissimo, della gente diversa, una scuola insolita, delle abitudini e una cultura a me del tutto nuova, non mi riesce ancora, eppure è sempre stato il mio sogno.
Andare via di Casa tre anni fa è stata una bella sfida, una scelta improvvisa ma premeditata, anticipata da mille piccole fughe, da esplorazioni segrete dei mondi intorno, da giretti più o meno larghi organizzati in ogni modo, da viaggi mentali che duravano attimi e secoli insieme, come i sogni che si fanno nei dieci secondi prima che suoni la sveglia.
Sapevo però che non sarebbe stato che l'inizio.
Sono un orso, ma un orso curioso. Quando comincio a sentire un posto familiare, tendo a scappare. E sono una contraddizione vivente.
Perché mi affeziono alle persone in un modo che solo io capisco, poiché ovviamente sono solo un orso.
E delle persone mi piace il contatto, mi piace parlarci, mi piace guardarmici in faccia.
Un orso atipico e curioso, appunto.
Sono poi legato ai luoghi, ma come lo sono per certe canzoni. Per i ricordi, le emozioni, le persone.
Non per i luoghi in sé, che altrimenti diventano non-luoghi.
Ma sono curioso, e questo mi riporta lontano, a conoscere nuove persone, nuovi luoghi, nuove cose. Non perché le persone che già ho non mi bastino, ma perché credo di trovare in ognuno qualcosa di speciale, e non smetterò di cercare specialità finché ne avrò le forze.
La mia cuginetta dice che è tutta colpa del nostro Gene G, ereditato dalla stirpe di mammà (mia) e papà (suo), che è al tempo stesso la nostra condanna e la nostra salvezza.
Esso ci permette di dormire in piedi sui treni, ci consente di adattarci a qualsiasi forma di viaggio, soprattutto se senza mèta, ci fa ricercare posti e gente nuova ogni momento, ci fa soffrire quando siamo costretti in un luogo per tanto tempo da vicende improrogabili, ci fa tollerare gli imprevisti e gioire delle coincidenze imprevedibili, ci riempie di entusiasmo quando ripensiamo alle combinazioni che ci hanno portato in una determinata situazione, ci fa preparare una valigia in venti minuti perchè il giorno prima non ci viene in mente nemmeno o spazzolino, ci fa cogliere tutte le occasioni per cambiare aria, anche se l'aria che respiriamo ci piace già così com'è.

Cavolo, mi sono perso.
Ma, come al solito, non mi rileggerò.
Quello fin qua resterà un delirio incompleto, perché stasera non riesco a spiegarmi come vorrei.
E a scrivere quello che sento sono un disastro.

Per chi me lo chiede: sì, ho fatto la revisione alla Vespa.
Ma ho dovuto aspettare giugno e un giorno di pioggia come si deve, per entare in officina con la Vespa spinta a mano e l'ombrello minuscolo che mi bagnava le scarpe.

Ci sono tante cose da dire, ma devo riordinare la mia libreria di iTunes prima che arrivi una cosa che sto aspettando a giorni. Da anni.
Perché, se un evangelista, diversamente da un utente, è più credibile e imparziale se non possiede quello che rappresenta e difende a spada tratta, io lo sono stato già per troppo tempo.

Foto di: mercoledì, tre ore dopo su quei binari mi hanno fotografato sdraiato (e io non ricordo nulla, ehm...)
Macchina: gigitale usa-e-getta incolume nonostante la temerarietà acrobatica del proprietario
In sottofondo: il rombo intervallato della 53 che mi passa sotto la finestra (mentre Safari alpha mi ha incasinato il layout, sgrunt)

La merda non è poi così brutta come la si dipinge

2007-05-23T22:03:00.000+02:00

Il tipo della revisione mi ha visto arrivare, e ha detto che se non lavo la Vespa non me la guarda nemmeno da lontano.
Spero che piova, stasera.

Dunque, da quant'è che non scrivo un po'?
Da parecchio, sembra...
Ma non è (una volta tanto!) per pigrizia.
Ok, lo so che non sono l'unico che ha delle cose da fare, ma il problema è che qualche tempo fa avevo deciso di aprire questo "posto", che sarebbe dovuto essere una specie di deposito di idee, di frasi, di cose (mie). Ovviamente il tutto sarebbe stato sempre accompagnato da una foto in apertura per indicare (o che almeno ci provasse, visto che immagini e testo sono due cose che si associano in modo assolutamente soggettivo) il mood del post che mi accingevo a scrivere.
Quando ho poco tempo per fare foto, anche se avrei tante cose da dire, ho il grosso limite di non sapere da dove cominciare.
E finisce che rimando, rimando, dimentico, rimando, ricordo, e infine scrivo. Nel frattempo passano i lustri.
Questa foto mi ha ispirato appena l'ho vista, iTunes ha scelto immediatamente l'album azzeccato, il cielo ha cominciato ad annuvolarsi, e forse anche i pianeti si sono allineati nel modo giusto.

Ho finito di fare le pulizie, poco fa.
E mi sono accorto che sotto il pesante strato di polvere, anche Milano è colorata.
Penso che se a un certo punto tutti si mettessero a pulire furiosamente tutto quello che questa città contiene, dopo che l'immenso polverone sarà stato spazzato via dal vento, sarà tutto colorato, sarà tutto immensamente splendente, e la shiny happy people che cantano quei tre matti là si riverserebbe per le strade come impazzita, senza bisogno di vincere un campionato, i mondiali, le olimpiadi, i giochi senza frontiere.

Non so perchè, ma ora che ci penso ogni volta che scrivo qui mi viene voglia di dire che ho voglia di partire per un viaggio.
Forse è solo perché ho sempre voglia di partire per un viaggio, ehm...

Che bello, le nuvole stanno saettando abbestia.

Pigiamino è defunto, dopo meno di un anno e mezzo di fedele servizio.
E' stato prontamente sostituito (ahimè, mi sono scoperto telefonodipendente per necessità) da un telefono il cui nome finisce per "sport".
Io, con un telefono il cui nome finisce con "sport".
Cioè, dico, non c'è più religione.
Ma ha un sacco di cose fighissime la cui figaggine è palesemente inversamente proporzionale alla loro utilità, ma io quando ho tra le mani una cosa tecccnologggica impazzisco (soprattutto se non costa troppo).
E sì, lo ammetto, sono anche fiero possessore di una t-shirt di Google, che mi ha regalato il mio amico che lavora in California.
Sono un nerd di merd, evviva.

Il cielo è nero, gioiamo tutti insieme per la pioggia prossima a venire.

Tre settimane senza Vespa mi hanno fatto malissimo.
Da ieri ho ricominciato a cavalcare il mio stupendo e ultratrentenne rottame fumante, ma ancora non me ne capacito.
Oggi ho dimenticato il casco: in aula magna, al bar, in piadineria, in sala di posa, in aula magna, al bar, in aula magna, nell'aula 38, a casa mentre andavo al supermercato, al supermercato mentre tornavo a casa. E poi per fortuna non sono più uscito, altrimenti l'avrei dimenticato, chessò, in piazza Duomo o ai giardini di Porta venezia o dentro al Toti.

Manitù Manitù, la pioggia buttaci giù.

Al lavoro mi hanno comprato uno Sporco Piccì nuovo.
Che (nonostante avessi chiesto un MacBook, povero illuso) è praticamente sfigato come quello che mi avevano comprato ventisette mesi fa, ma come si dice, a caval ~~donato~~ prestato non si guarda in bocca.
(chi ha conosciuto Donato il cavallo alzi la mano, per favore)
Comunque, il punto è che non ho ancora avuto tempo per installarci tutti i programmi di cui ho bisogno per lavorare (e per cazzeggiare, anche), quindi è acceso qui di fianco a me da più di una settimana e io continuo ~~a usare~~ ad abusare del vecchio, che davvero c'ha la lingua di fuori ormai da mesi.

Le zanzare della Martesana volano basse, significherà qualcosa.

Trovo veramente difficile credere che in questa stessa casa dove quattro mesi fa si moriva di freddo ora ci siano ben ventotto gradi e mezzo.
"Sudato che farebbe schifo a un piede" mi fa molto ridere quando Max la canta in questo momento, ma se rido poi sudo e non va bene.
Avere una stanza luminosa grazie al sole che ci batte davanti tutto il giorno non è molto salutare per uno come me che dovrebbe vivere in Scandinavia, ammesso che riesca un giorno a capire dove si trova la Scandinavia.
Da quello che mi hanno raccontato dev'essere da qualche parte a nord.
Io nei posti finché non ci vado non so dove si trovino.
Anche Milano, ammetto di aver avuto sempre seri problemi a cercarla sulla cartina a colpo d'occhio almeno fino a quel famigerato ottobre del 2004.
I primi tempi guardavo le previsioni alla tivù e non facevo in tempo a capire se le nuvolette con la pioggia fossero qui o a Verona.
Fortunatamente le precipitazioni medie stagionali fugavano rapidamente ogni dubbio, ma solo dopo che ero a chilometri da casa in Vespa e senza antipioggia.

Rombi luminosi sopra la mia testa preannunciano il diluvio universale, scendiamo tutti in strada a fare la danza della pioggia.

Ho trovato in soli tre giorni il nuovo coinquilino, dopo decine di telefonate dalle persone più svariate e lente e inconcludenti è piovuto dal cielo lui, è venuto immediatamente a vedere la stanza, e il giorno successivo mi ha telefonato dicendo "ok, la prendo".
Sembra un tipo tranquillo, lavora, spesso è fuori dall'Italia, pare simpatico, e ha senso pratico.
Quando arriva saprò una volta per tutte se la prima impressione è sempre quella sbagliata.

Il vento soffia fragoroso, la tempesta si scatena fuori dalla mia finestra.
Cantiamo inni di lode al dio della pioggia, perché se tutto va come dovrebbe andare e durante la notte viene giù il cielo, domani faccio la revisione alla Vespa.

Foto de: l'otto aprile, fotografavo palloncini pieni d'acqua lanciati in aria (sì, sono un cretino)
Macchina: EOS 5 + 28-80mm, Fuji PRO160S scannato e croppato selvaggiamente
La Cantantessa è: confusa e felice. Io per ora solo confuso, ma so aspettare.

Rotto

2007-05-11T00:54:00.000+02:00

Casa-fermata metro, a piedi, dodici minuti.
Attesa metro, tre minuti.
Tragitto in metro, dieci minuti.
Attesa tram, quindici minuti.
Tragitto in tram, quindici minuti.
Sosta al laboratorio per rititare le pellicole sviluppate, cinque minuti.
Tragitto a piedi fino alla fermata più vicina, cinque minuti.
Attesa filobus, cinque minuti.
Tragitto filobus (con guida sportiva che per poco una vecchietta non moriva d'infarto mentre si cercava di non entrare nel culo di una citroen), dieci minuti.
Attesa autobus, quindici minuti.
Tragitto autobus, dieci minuti.
Tragitto a piedi dalla fermata a scuola, tre minuti.
In Vespa ci avrei messo un terzo del tempo, ma non importa.
La Vespa ha la frizione cotta e l'ho messa a riposo in attesa dei dischi nuovi, non importa.
Quello che importa è che il tizio che avrebbe dovuto fare lezione si era dimenticato di venire a scuola, stamattina.
Umpf.
Almeno non mi sono beccato un ritardo, va'.

Comunque.

La notizia è che in una simpatica e mite città sulla costa sud-ovest del Canada c'è una tipa di nome Erin che ha deciso di mandarmi una mela, qualche giorno fa, in cui mi scriveva che la mia domanda bla bla bla accettata bla bla bla emily carr institute of art and design bla bla bla course of photography bla bla bla sending documents bla bla bla e insomma a settembre me ne vado per quattro mesi a Vancouver.
E vaffancouver tutti quanti.
No, non voi, state tranquilli.
Ci tengo ai miei (dati dell'ultimo mese, in cui ora che ci penso non ho scritto un cazzo) duecentonovantotto utenti che trascorrono mediamente un minuto e trentuno secondi su questo blogghe del piffero senza lasciare un commento, io.
Quindi niente, negli ultimi tempi non è cambiato niente, ho sempre più gli esami che si avvicinano, ho sempre meno cose pronte per gli esami, ho sempre più caldo, ho sempre meno vespe funzionanti (no, non ne ho mille, ne ho soltanto due, ma entrambe sono momentaneamente k.o.), ho sempre più disordine intorno e nella mia vita, ho sempre meno voglia di mettere in ordine, ho sempre più cose da fare fuori casa, ho sempre meno soldini.
Ah, e poi il coinquilino, che sta ospitando da due settimane un amico, ha deciso che tale amico starà in casa fino a luglio, ma ha deciso di dirmelo l'altro giorno quando c'era anche lui presente, chiedendomi se ci fossero problemi.
Beh, no, gli ho detto, l'importante è che non ci incasiniamo con l'unico bagno che abbiamo.
Ma forse sarebbe stato più corretto chiedermelo prima e in privato, certamente non avrei detto no che tanto è pure un tipo simpatico, ma almeno come prencipio ci stava meglio.
Vabbé, amen.
Ah, e poi stasera mi fa a luglio ce ne andiamo tutti e due io e il mio amico, se vuoi metti l'annuncio della stanza libera.
Mh, ok, gli faccio, quando vai via esattamente?
Non lo so, forse il venti giugno, forse il venti luglio, chissà.
Ah, perfetto, mi piacciono le certezze, che annuncio metto, "libera stanza singola in zona crescenzago ma non si sa quando, astenersi perditempo e curiosi"? L'hai detto alla padrona di casa?
No, glielo dico quando firmo per l'altra casa.
Fico, e il preavviso? E il contratto che è intestato a te?
Boh.
Ma si sa, io sono solo un vecchio brontolone che poi si sfoga qui, su questo spazio reale ma etereo (mille grazie a Moyuzza per la gentile concessione), è inutile puntualizzare su queste cazzate.

Sono stanco, devo andare a dormire, credo che questo post delirante ne sia il sintomo inconfutabile.

A presto, bye.

Foto del: cinque maggio, mentre guardavo perplesso questa cosa guasta da un cliente
Macchina: gigitale usa-e-getta tirata fuori a mo' di microfilm
Mi ispira il titolo dunque ascolto: Jamiroquai - Virtual Insanity

Un signore entra in un caffè. Splash.

2007-05-03T02:18:00.001+02:00

27 Aprile 2007, ore 15.46
Tuuu-tuuu-tuu... Pronto Palli, come va? Tutto bene? Sì sì, anch'io bene, grazie. Senti un po', hai da fare... diciamo... nei prossimi quattro giorni? No? Mmm... no, perché stavo pensando di fare un giretto. Sì, certo, in Vespa. No, la Culona è ancora smontata, parto con la Bimba. Sì, il rottame, sì. No, non sono sicuro che riesca a reggere un viaggio lungo, ma chissenefrega. Dove hai voglia di andare? Fa lo stesso, dici? Boh, guarda, io non sono mai stato nel nord-est, sai quelle zone lì, Trieste, il confine, ecco, io pensavo di fare un giretto di esplorazione da quelle parti, ti va? Sì? Ci vediamo a Verona, così da parma tu sei comodo? Ok, a che ora? Mezzogiorno? S.Martino Buon Albergo, all'uscita della tangenziale Est? E poi decidiamo dove andare di preciso, va bene! Ahahah, fantastico, allora a domani, buona serata! Cià!

Comincia così il lungo week-end del mio primo maggio, con una telefonata che secondo me quelli della tim quando leggono i tabulati si fanno due risate.
Decido di partire con una Vespa che ormai è tenuta insieme dallo sporco, e che per questo motivo non ho il coraggio di lavare da agosto, più o meno.
Nessuna mèta precisa, solo una direzione: il Nord-Est, misterioso, affascinante, pieno di storia che per me non è altro che un vago ricordo dei libri di scuola.
Sabato mattina, sveglia alle sei e mezzo dopo quattro ore di sonno, colazione leggera con fette biscottate burro e marmellata come quando ero bambino (sono ancora bambino, lo so, ma allora lo ero anche fisicamente, non come adesso che i pensionati mi cedono il posto sul tram), doccia veloce (...ma chi ci crede?), chiusura zainone, inventario pezzi di ricambio inutili da portarmi dietro per far zavorra, spedalata e si parte.
Compro l'olio per la miscela, faccio il pieno di benzina, imbocco miracolosamente la Paullese senza perdermi e riuscendo a evitare la (a me) vietatissima tangenziale est.
Sono da poco passate le nove del mattino di questo ventotto aprile, la strada è praticamente solo mia, l'asfalto scorre veloce sotto le ruotine, Paullo, Spino d'Adda, Pandino, Soncino, Orzinuovi, Manerbio, Montichiari, Desenzano, e insieme alla Lombardia anche le ultime gocce di miscela finiscono. Sosta benzina, poi Peschiera e la tangenziale di Verona. Mi fermo a bordo strada per chiedere alla cartina dove andare, la tangenziale è una giungla inestricabile di indicazioni geografiche completamente ignote a un Terrone DOC come me.
Arrivo all'appuntamento con mezz'ora di ritardo, come previsto, e un gelato tre gusti seguito da un caffè suggellano a mo' di pranzo l'inizio del Viaggio.
Le due paia di ruote, condotte dai due avventurieri, attraversano il Veneto lungo la SS11, Vicenza, Cittadella, Castelfranco Veneto, Treviso, S.Donà di Piave, non sono altro che nomi da raggiungere a piccole tappe e superare senza fermarsi mai, se non per fare pipì, rabboccare cinque euro di miscela, mangiare l'ennesimo gelato, fare qualche foto ai colori della primavera.
SS14, Portogruaro, Latisana, Cervignano, Monfalcone, ultima sosta benzina mentre la luce comincia a scemare e l'aria si fa fresca.
Trieste, l'ostello è pieno (che strano!) e i campeggi cittadini ancora chiusi, ci dirigiamo poco oltre il confine Sloveno, fino ad Ankaran.
Venti euro per una piazzola mi sembrano più che onesti, considerando che a dieci metri dalla tenda abbiamo il mare sloveno e un panorama incredibile sul Golfo di Trieste... (oltre che il bagno, ovviamente, eheh)
La tenda comprata dall'amico Palli il giorno prima non è corredata di istruzioni, ci arrangiamo quindi a montarla al buio seguendo l'intuito. Per fortuna un ingegnere e un cretino riescono a fare miracoli quando si tratta di unire i cervelli (cervelli? Eh? Cosa?).
La simpatica signora alla reception, dopo averci chiesto le carte d'identità, aveva chiuso tutto, e siamo stati costretti a restare in Slovenia per cena. Tutto sommato però non ci siamo lamentati delle abbondantissime pizze accompagnate da una buona frittura di calamari freschi e patatine, a soli diciassette neuri totali. La Slovenia ci piace assai, abbiamo deciso.
Anche la cameriera.
Mh, vabbè.

Domenica mattina, la sveglia delle otto viene sovrastata dal ruggito del trattore della monnezza che ci passa di fianco la tenda. Oltre al bagno, al mare e tutto il resto, abbiamo di fianco anche la discarica del campeggio. Evviva.
Leviamo le tende (in tutti i sensi) e decidiamo di puntare verso Rijeka (Fiume).
La mia Vespa non è per niente d'accordo, la pedivella va giù a vuoto senza trasmettere il moto al volàno.
Dopo varie ipotesi, seguite da originali imprecazioni, di punto in bianco parte come se nulla fosse successo.
Lo sguardo tra me e il Palli, senza bisogno di proferir parola, è eloquente: "che si fa, si torna indietro?" "ma sei scemo?" "ok, andiamo".
La signora della reception, con aria preoccupata, ci consiglia un meccanico, che si rivelerà in realtà un rottamaio (eh sì, mi sa che la signora aveva capito tutto), ma la piccola deviazione ci permette di sbizzarrirci con le reflex in quell'angolo sperduto di mondo.
Un'autostrada non segnata sul mio fighissimo atlante stradale (ah, ecco, edizione 1998, ora capisco) ci fa tagliar via un pezzo di statale, e dopo un panino di plastica incellophanato decidiamo di cambiare direzione e seguire le indicazioni per le grotte di Postojna (Postumia), le più famose dell'Istria.
Un trenino cabrio pericolosissimo corre a velocità folle in mezzo alle formazioni carsiche facendoci sfiorare le rocce con la testa, dopodichè ci abbandona in una sala dove una divertente guida locale che parla un perfetto quanto arguto italiano ci conduce attraverso le innumerevoli sale spiegandoci tutto cià che c'era da sapere (compresi i dettagli sull'accoppiamento dei protei contenuti in una vasca).
Quattordici euro e quaranta spesi bene, la guida conosceva anche le "mie" grotte di Castellana e alla biglietteria mi hanno fatto lo sconto studenti credendomi sulla parola.
Dopo esserci rifocillati di cultura e hamburger, esserci innamorati almeno sette volte a testa e aver recuperato le Vespe parcheggiate davanti al tabellone a cui tutti i turisti tutti facevano le foto ricordo, ci rimettiamo in sella e non ci fermiamo fino a Opatija (Abbazia).
Qui il campeggio è chiaramente una copertura, in realtà abbiamo dedotto che si tratti di un campo nomadi permanente con roulotte parcheggiate lì fin dalla notte dei tempi, ma questo ci ha permesso di piazzare la nostra tenda (con notevoli miglioramenti nell'assemblaggio rispetto al giorno prima) a cinque metri dal mare, di fianco a una spiaggetta popolata da interessante fauna femminile (locale e non) e ai bagni con doccia calda gratis. Per novantasette Kune, che al cambio fanno 13.47 neuri (la cassiera era carina e le abbiamo lasciato il resto di tre kune, non siamo riusciti a resistere...).
La città è carina, con un passeggio sul mare pieno di gente che fa le vasche su e giù tutto il tempo, con più gelaterie che sassi, popolata da numerosi casinò, e ovviamente piena di italiani. Dieci kune per un chilo di pop-corn freschi (caldi), dieci kune per un gelato due gusti più panna consumato sulla panchina vicino alle Vespe, e subito a dormire in tenda, crollando alle undici di sera come se fossero le tre di notte (in barba al dannato cane della ruolotte vicino che ha abbaiato tutta la notte, ispirandoci parecchi metodi creativi e coreografici per farlo smettere in modo definitivo).

Lunedì, terzo giorno. In teoria si dovrebbe pensare a tornare a casa.
In teoria.
Ovviamente noi, che tanto normali non siamo, guardiamo la mappa e decidiamo di lasciarci guidare dall'istinto e seguire la splendida strada costiera che porta fino all'estrema punta meridionale della penisola, a Pula (Pola).
Mai scelta fu più azzeccata, le curve si susseguono dolci per decine di chilometri, il mare è sempre alla nostra sinistra, l'isola di Cres si mostra in tutto il suo verde splendore a poche miglia di distanza.
Dopo una curva che devia leggermente nell'entroterra, ci fermiamo affamati come caimani in un ristorantino anonimo che, per duecentocinquanta kune, ci satolla con prosciutto istrano tagliato con la spada, pecorino locale, un filetto tenero come il burro, dell'ottimo pane in cassetta casalingo, e ci seduce col sorriso della cameriera.
Aggiriamo Pula perché nel frattempo abbiamo deciso di arrivare al faro di Punta Merlera, il secondo punto più a sud dell'Istria, ma a Medulin io che faccio strada mi fermo per dare la precedenza a un furgone apparso improvvisamente davanti a me, e il Palli per evitarmi compie un piccolo volo con la sua Vespa, fortunatamente senza conseguenze a parte lo spavento (mio e suo) e qualche acciacco muscolare che si manifesterà il giorno successivo.
Decidiamo di proseguire, le strade, il corpo, la vespa, una cosa sola.
Il faro purtroppo è zona militare, ma grazie a un paio di chilometri di sterrato cattivissimo l'aggiriamo e giungiamo su una spiaggia abbandonata erosa dal vento, fermiamo le Vespe e ci sediamo in silenzio a guardare il mare limpido fino all'orizzonte per un tempo che non so dire.

Ripercorriamo la strada all'indietro, sfidiamo l'asfalto scivolosissimo di Pula in cerca del centro storico ma, dopo aver scoperto che le indicazioni ci fanno girare in tondo inutilmente, ci accontentiamo di fare una foto davanti all'anfiteatro e bere una Coca ghiacciata prima di rimetterci in marcia.
Arriviamo a Poreč (Parenzo) in poco più di un'ora, parcheggiamo lasciando come al solito i bagagli sulle Vespe e confidando nel buon cuore della gente, gironzoliamo senza mèta per la città vecchia e ci fermiamo a prendere un tiramisù e una torta alla crema, dopodiché torniamo ai nostri fidi destrieri che ci attendevano impazienti di ripartire e superiamo in poco tempo il confine sloveno tornando al campeggio di Ankaran, dove la signora della reception non crede ai suoi occhi vedendoci arrivare con le Vespe ancora perfettamente funzionanti.
La tenda, montata per la prima volta alla luce del sole, ha ormai la forma di una vera tenda, l'aspetto solido e professionale ci rende talmente orgogliosi del nostro lavoro che il Palli immortala il momento con una foto.
Indimenticabile.
Stavolta la carta d'identità ce la siamo fatta restituire, e possiamo raggiungere la vicina Trieste, dove nell'attesa di un nostro amico triestino riusciamo a innamorarci di una meravigliosa milanese trentaquattrenne felicemente triestizzata che piroetta sui rollerblade e ci sorveglia la gigitale durante la foto di rito con le Vespe in mezzo a Piazza Unità d'Italia.
Birretta veloce con chiacchiera nei vicoli del centro e ritorno assonnato in campeggio.
Al confine il poliziotto che legge la mia carta d'dentità si rivela quasi compaesano, e solo il sopraggiungere di un'auto interrompe la chiacchierata estemporanea.
Mai smetterò di meravigliarmi di quanto il mondo sia tremendamente piccolo...

L'ultima notte in tenda corre via in un attimo.
Alle otto ci svegliamo, ci vestiamo, il Palli cambia il filo della frizione che lo stava abbandonando e la gomma dietro ormai liscia come il mio cranio dopo la rasatura, si parte.
Si torna a casa, accidenti.
Trieste, Monfalcone, Cervignano, Latisana, Portogruaro.
Un ristorante ci accoglie, unico posto aperto nel raggio di chilometri in questo desolante primo maggio.
Fissiamo estasiati la radiosa cameriera mentre divoriamo grissini e pane vecchio, e per un attimo (anche due o tre, a dire il vero) desideriamo essere al posto dei bambini del tavolo a fianco con cui lei si ferma a chiacchierare.
Treviso, Castelfranco, Cittadella, Vicenza.
Coppa di gelato da quattro euro e trenta, benzina, ancora strada.
A Verona saluto il Palli che proseguirà verso Parma, e inizio a sentire uno strano rumore di marmitta staccata.
Poco dopo, a Desenzano, mi fermo per chiedere informazioni a una volante della Stradale e la Vespa non riparte più come il primo giorno di campeggio.
Venti minuti di imprecazioni furiose, e finalmente si decide a rimettersi in moto.
Ma il peggio doveva ancora venire.
A Montichiari, improvvisamente, il fattaccio.
Il collettore della marmitta si stacca irrimediabilmente, e non è più una Vespa bianca e sporca che attraversa le campagne bresciane, ma un tuono fragoroso che corre ai settanta chilometri orari.
All'altezza di Orzinuovi, mi sembra che la Vespa entri in riserva e mi piego per girare il rubinetto. La reazione però non è la solita, ora non supero i quaranta chilometri orari e non c'è verso di farla andare di più.
Procedo disperato oltre Soncino, convinto di aver preso la prima scaldata della mia vita.
Certo, la prima scaldata non si scorda mai, prima o poi càpita a tutti, ma a me girano un po' le palle e sono stanco e sono a ottanta chilometri da Milano, cazzo.
Finalmente la Vespa entra in riserva davvero e mi fermo a un distributore.
Arrivando a motore spento, senza il rombo furioso del collettore staccato che mi rimbomba nel casco, sento per la prima volta un rumore metallico nuovo.
Corico il rottame fumante su un fianco, e mi accorgo che la marmitta si è tranciata in corrispondenza del bullone che la tiene normalmente nella sua posizione, e il battistrada di tutto il lato sinistro della mia gomma posteriore si è fuso completamente al contatto con essa.
Ultime luci prima del tramonto, distributore sperduto nel nulla, getto zaino, giacca e casco per terra e con tutta la forza della disperazione tiro fuori gli attrezzi delle Grandi Emergenze, tolgo la ruota, recupero un dado dal cavalletto e lo utilizzo per serrare il collettore, cerco un filo di ferro per legare provvisoriamente la marmitta al suo posto, rimonto la gomma mezza sciolta perchè quella di scorta è legata insieme a parte dei bagagli, faccio benzina, mi rivesto e parto nuovamente silenzioso per divorare in un'ora gli ultimi settanta chilometri fino a Milano.
Arrivo a casa che ormai è buio, la schiena mi fa male, sono a pezzi, ma ho in testa le immagini vivide di quattro giorni e oltre milletrecento chilometri percorsi in una terra bellissima che meriterebbe molto più tempo da dedicarle, ho in mente una quantità di cose da raccontare che probabilmente il papiro che ho scritto qui non è che la centesima parte, ho i ricordi di un Viaggio tanto incredibile quanto improvvisato di quelli che piacciono a me, ho un amico e compagno di viaggio con cui spero di condividere tanta strada ancora.

Beh? Quando si riparte?

Foto del: 28 aprile
Macchina: gigitale usa-e-getta
In questo viaggio ho imparato: a trattenere gli starnuti, yeah!

Monto dunque son(n)o (eh?)

2007-04-24T10:59:00.000+02:00

Quando hai bisogno di distrarti, non c'è niente di meglio che telefonare a un amico e farti trascinare in un pomeriggio ikea.
Decisione presa un sabato pomeriggio, nel bel mezzo di uno scazzo incazzato mondiale, seguita da una trasferta con andata e ritorno in giornata sui colli della Val di Taro in sella alla fida vespetta, con partenza alle 9.06 di domenica mattina.
Non facevo un'uscita seria al di fuori di Milano da almeno quattro mesi, e senza aver mai badato alla manutenzione del glorioso rottame, senza ruota di scorta e senza certezze nella vita (se non quella di essere matto), non sapevo nemmeno se sarei riuscito ad arrivare a S. Giuliano Milanese senza perdere pezzi per strada.
In realtà la Bimba s'è comportata benissimo e, in sole due ore e mezzo, percorrendo sul filo degli ottanta la sgombra via Emilia, fendendo l'aria fresca senza incertezze, salutanto un simpatico camion cisterna che giaceva a ruote all'aria in un fosso al lato della strada nel lodigiano, mi ha portato fino a Ramiola, dove i soliti amici mi aspettavano per la (tardiva) seconda colazione.
Da quel momento in poi, cacciavite in mano, è cominciata la fantastica giornata di montaggio mobili a cui avevo deciso di portare il mio aiuto.
Tre camere montate in un pomeriggio, tra pax vikedal di ogni forma e misura, expedit montati al piano sbagliato e trasportati da quattro persone lungo strette scale, komplement di tutti i tipi da spacchettare e decifrare, soluzioni pratiche da affrontare ogni momento unendo mille cervelli (escluso il mio che è in cassa integrazione) e poco spazio in cui muoversi.
Non mi dilungherò a elogiare la stupenda compagnia, i centocinquanta chilometri non pesano affatto quando c'è certa gente ad aspettarti con gioia, e in fondo non ho mai visto le distanze geografiche come un problema insormontabile (ne parlerò, un giorno).
La fine dei Grandi Lavori è sancita da tranci di pizza in quantità e altrettanti sorrisi e pacche sulle spalle, mentre decine di cartoni vengono arrotolati e ripiegati nel vano tentativo di occupare meno spazio possibile.
Abbiamo scoperto che i cartoni ikea occupano lo stesso spazio dell'imballo piatto originale, non c'è verso di fare diversamente, se non, al massimo, cambiarne la forma.
Esempio: se hai sette armadi che insieme fanno un parallelepipedo ottanta per ottanta per duecentotrenta, il risultato migliore che si potrà ottenere dai cartoni una volta svuotati sarà un cubo un metro per un metro per un metro e mezzo circa.
Come giocare a Tetris, in pratica, ma senza musichetta e senza razzi che partono alla fine di ogni livello.
Saluti, baci, abbracci, un goccio di whisky che accompagna le ultime chiacchiere, e infine l'arrivederci (a presto, si spera, ma senza cacciavite), un chupachups sotto il casco da ciucciare per i primi quaranta chilometri nel freddo primaverile della SS9, l'arrivo a casa all'una e dieci, e il sonno meritatissimo dopo una giornata che, a suo modo, è stata di tutto relax.

Foto di: domenica pomeriggio, sprazzi di sole attraverso le tende
Macchina: gigitale usa-e-getta con polvere di legno
In sottofondo: bambini giocano alla PS2, ex bambini giocano con avvitatori elettrici.

Silenzio

2007-04-20T19:17:00.000+02:00

Càpita che mi meravigli, alle nove del mattino, di come, fermo a un semaforo nel pieno centro di Milano, tutto possa improvvisamente e inspiegabilmente essere così silenzioso da farmi desiderare di spegnere la Vespa nel bel mezzo dell'incrocio, per godermelo fino in fondo.

Chiaro che tutto dura il tempo di un respiro, e il caos riprende come sempre.
Ho voglia di fare un bel giretto in Vespa come non ne faccio da un po' di mesi, ho voglia di riempire uno zaino, legarlo sul portapacchi insieme al sacco a pelo e alla tenda, mettere nel bauletto l'immancabile antipioggia e l'atlante stradale più vissuto del mondo, dare una bella spedalata e partire per un posto più o meno a caso come feci tre anni fa decidendo poi di andare in Spagna.

Ho voglia di tornare a Granada, di raggiungere la splendida Siviglia, e poi da lì proseguire per il Portogallo fermandomi solo quando la strada finisce nell'Atlantico, ma ho anche altrettanta voglia di partire per il Nord con qualche amico Vespista e girovagare per le coste scozzesi fino a non sentire più il culo.
Ho voglia di fare una pausa, ma devo aspettare ancora un po'.
Aspetterò, la pazienza fortunatamente non mi è mai mancata.

Foto del: cinque novembre duemilasei, terra toscana
Macchina: gigitale usa-e-getta, onnipresente testimone di vita
Riascolto dopo due mesi: The Beatles - White Album

(s)parecchio

2007-04-13T00:16:00.000+02:00

Lo so che fare liste non fa bene, ma certe volte ne ho bisogno.
Questo periodo è un po' incasinato, ci sono alcuni esami abbastanza tranquilli alle porte, ma bisogna pensare ad almeno altri tre parecchio lontani ma decisamente impegnativi, tutti pratici e con progetti complessi e possibilmente creativi da presentare.
Fortunatamente il lavoro mi sta pressando molto meno (anzi, se continuo così secondo me entro fine mese mi lasciano a casa), e ho un po' di tempo libero per dedicarmi alla Fotografia, sono riuscito a testare abbastanza intensamente il nuovo grandangolo in varie situazioni, ho avuto modo di continuare a scattare con la svedese, ho superato altri esami che mi pressavano e ho pure fatto una vacanzina pùglica per Pasqua.
Ovviamente, non finisce qui.
Le cose da fare sono ben altre, e qui la famosa e onnipresente checklist mi viene in aiuto.
Abbiate pazienza, ci metto meno a postarla qui che a creare un txt nuovo sull'incasinatissimo desktop o a cercare una penna e scrivere sul moleskine ancora vergine.

- sviluppare tre FP4 medio formato e due HP5 35mm (magari se c'è tempo farne anche i provini, ma cerchiamo di stare coi piedi per terra, suvvia)
- ritirare dal (caro, mortacci) laboratorio le quindici stampe per l'esame di lunedì
- andare in ufficio a scroccare delle stampe laser sulla stampante da centodiecimila euri che c'è in showroom
- scansionare (stima approssimativa) 1260 foto da negativi e 400 da diapositive 35mm, 540 da pellicole medio formato, una decina di lastre 10x12 e una quarantina di polaroid, il tutto a tempo perso e quando lo scanner a scuola è libero
- riordinare la stanza (ecco, forse in questo preciso momento ho scoperto il collegamento tra il mio disordine supremo e le mie ansie da checklist, la chiave di tutto è la mia stanza)
- fare le pulizie in casa che tra un po' abbiamo ospiti
- cambiare la lampadina del bagno che il coinquilino non sa farlo da solo
- rimontare la Culona grazie all'introvabile pezzo mancante del motore trovato a due passi da Casa, dopo aver setacciato i ricambisti di mezzo mondo
- trovare un'idea per rappresentare i sette vizi capitali per l'esame di photoshop
- trovare il tempo di fare le foto in studio per l'esame di ricerca creativa (tema imposto: sXXXperience)
- fare un casting per cercare dei soggetti che accettino di farsi fotografare per il suddetto shooting
- pensare all'esame di ricerca dello stile e considerare che ho fatto solo due progetti sugli undici richiesti
- fare il bucato (colorato e b/w)
- fare la spesa
- cercare di capire come ho fatto a finire di nuovo i soldi
- aggiustare l'alimentatore del pocketdrive, saltato sabato scorso
- provare la batteria nuova della IXUS e lasciare il feedback al tizio finto francese col nome tedesco che vive a Roma
- organizzarmi, cazzo.

Foto del: 16 maggio 2004, foto di repertorio
Macchina: gigitale usa-e-getta
OnAir: Max Gazzé - "Se piove"

Il Mistero delle Autostrade

2007-04-11T02:47:00.000+02:00

Sono stato via.
No, non via lì, ma via là (mh, vabbè questa la capiamo in due).
Non mi dilungherò sui dettagli di questa breve vacanzina pùglica, ma farò invece una digressione sul grande mistero delle autostrade.
Allora.
Si parte da casa alle 12 circa, si percorrono i soliti cinquantaeiccs chilometri fino al casello di Bari Nord senza intoppi, si imbocca l'autostrada e via, a centotrenta all'ora verso Milano.
Il primo turno di guida è il mio, come all'andata ci dividiamo i novecentoventi chilometri in tre parti uguali da trecentodieci (sì, per fare i precisi giriamo in tondo nei parcheggi degli autogrill fino a coprirne il numero esatto).
Fino a Pescara la strada scorre fluida sotto le ruote coreane della Tabata, Paola (tomtom per gli amici) dichiara una velocità di crociera di 127-128 km/h, con picchi di centotrentadue, in barba al grandefratello Tutor che ci sorveglia dall'alto dei viadotti.
Autogrill, finisco la mia razione di focaccine e mozzarelle, bevo un caffè, mangio un gelatino, ingollo un burn perché ormai ci ho preso gusto dopo il viaggio notturno dell'andata, sostina in bagno e via, passo il testimone a Fede (in arte Giacomino) che guiderà fino a Urbino per la visitina turistica volante e a sua volta la girerà successivamente alla monotreccioluta Cucù.
Appena usciti dall'autogrill rischiamo la morte a causa del solito cretino con l'alfa, e ci fermiamo dietro a un lussuoso mercedes guidato da un vecchio, anelluto e incravattato ubriacone con figlio ricco al seguito.
Eccolo, il Grande Mistero delle Autostrade.
Inizia una galleria, ci fermiamo.
Fermi, in mezzo alla galleria, in seconda corsia.
Davanti a noi, venti miglia di macchine e camion fermi.
Dietro di noi, venti miglia di macchine e camion fermi.
Infotraffico tace, sono morti tutti.
Paola è in crisi, non trova più satelliti.
Pigiamino non manda i miei messaggi, è una tragedia.
Si cominciano a formulare delle ipotesi:
A) qualche imbecille, e ci auguriamo quel pirla di prima con l'alfa, si è schiantato e ha bloccato tutto;
B) siamo nel bel mezzo di un vero e proprio ingorgo, tra autogrill, raccordo per Roma e ingresso da Pescara, le due corsie non reggono il grande afflusso di auto e siamo inzoccati;
C) gazzu, è il Mistero delle Autostrade.
E fermiamoci dunque un attimo a parlare delle famigerata opzione C.
Il Mistero delle Autostrade, comunemente detto Grande Mistero delle Autostrade (non c'è nome migliore, evidentemente).
Questa leggenda che ha ormai surclassato l'antico triangolo delle bermude, non trova ancora una spiegazione nonostante il fiore degli studiosi di tutto il mondo sia da anni impegnata a cercarla (d'accordo, ho romanzato un po', che ci volete fare?).
Tu sei lì, tranquillo e beato, che percorri la tua bella e poco trafficata corsia di autostrada.
A un certo punto, senza preavviso, senza motivo, in un attimo sei bloccato, fermo, immobile, insieme ad altri mille sciagurati davanti e dietro e intorno a te (vodafone docet, sarà colpa loro?), e non puoi andare né avanti né indietro né intorno.
Ovviamente.
Resti bloccato, fermo, immobile, per mezz'ora, a farti domande esistenziali (del tipo: perché si ostinano a mettere i biscotti in fondo al mascarpone, e i canditi dentro al panettone, perché si ostinano a mettere nel cheeseburger il cetriolo, che su cento persone piace ad uno solo, e cose così da Gem Boy, diciamo), e tutt'a un tratto (ma forse tuttuntratto dà più l'idea dell'immediatezza con cui ciò avviene, dirò tuttuntratto) la strada è sgombra, libera, vedi l'orizzonte lontano e intorno gli uccellini cinguettano spensierati.
Beh, ora non esageriamo, ma più o meno è così.
Nel raggio di milioni di chilometri non c'è traccia di incidente, non c'è un casello che causa code, non c'è un troll che si è messo in mezzo alla strada a fare scherzoni agli automobilisti, non c'è un vigile milanese impazzito che ferma tutti facendo multe per divieto di sosta.
Ci sei solo tu, sulla seconda corsia, a centoventinove chilometri all'ora, che ti guardi intorno e ti chiedi cosa cavolo sia successo.
E in effetti non è successo proprio niente.
Non starò qui a dire che, alla fine della nostra avventura, la scelta giusta era la C, e noi, dopo duecento chilometri ci stiamo ancora chiedendo cosa cavolo sia successo.

Sono tornato, sì.
Si vede.
Tremate.
E, visto che ci siete, leggete anche, va'!

Foto di: oggi, a un certo punto, sedile posteriore della Tabata
Macchina: gigitale usa-e-getta scazzata
Si canta col reggiseno usato come microfono: Gli Amici di Roland - "Carletto Principe dei Mostri"

Milano da bere

2007-03-25T00:35:00.000+01:00

*HIC!*

Foto di: un'ora fa, durante i dodici minuti e mezzo di attesa del treno per Cologno/Gessate
Macchina: gigitale usa-e-getta eccezionalmente mondana
Credo che: questo obiettivo renderebbe orribile anche Johnny Depp (figuriamoci il sottoscritto).

Post autistico

2007-03-23T19:34:00.001+01:00

Gli autisti degli autobus mi stanno simpatici.
Così, in generale, mi stanno simpatici.
Sono lì, piccoli piccoli, a guidare 'sti mostri arancioni, che giustamente di un altro colore non si vedrebbero mica quando sei in macchina distratto a parlare al cellulare e attentare alla vita dei pelati in Vespa.
Sono spericolati, ma rispettosi.
Mettono sempre la freccia, a destra quando accostano alle fermate e a sinistra quando ripartono, che tu lo sai che non devi superarli.
Se la freccia la vedi troppo tardi perché il jumbobus è lungo trenta metri e tu sei già a metà, loro ti guardano pazienti nello specchietto (specchietto non saprei, è grande quanto una parete della mia stanzetta) e aspettano che la vespetta li abbia superati del tutto prima di ripartire.
Due giorni fa ero in macchina, mi sono fermato per dare la precedenza a uno di questi enormi pachidermi carichi di gente, e lui mi fa segno di passare.
"Vai", mi fa con la mano, tutto sorridente nel bel mezzo della catastrofica ora di punta.
Che simpatici, gli autisti degli autobus.

Gli autisti dei filobus sono i più malinconici, coi loro mezzi silenziosi che filano a mille chilometri orari nei viali della città.
Si vede che si sentono liberi, si riconosce dalle espressioni sui loro volti quando incroci il loro sguardo.
Ma restano legati a quei due fili sopra la loro testa.
Voglia di libertà, e sensazione di leggera oppressione.
Come chi lavora in un'agenzia di viaggi, sempre a guardare destinazioni diverse e a comprare biglietti per mete lontane, ma mai per sé.

Gli autisti dei tram sono i più fighi, ma loro lo sanno e a volte diventano spocchiosi.
Si vede lontano un miglio che del gruppo sono quelli nel privé: hanno le loro corsie preferenziali con l'erbetta, hanno la strada segnata (il bufalo può scartare di lato e cadere), hanno sempre la precedenza, hanno il deposito coperto più grande dell'universo, hanno quei mezzi fighissimi del millenovecentoventotto che con una scampanellata fanno paura anche ai camion.
Anticipano sempre i semafori, si vede che sono abitudinari.
Odiano quelli con le bici, si vede da come li guardano.
Amano i bambini, e si vede, perché loro li adorano.

Gli autisti del taxi sono un milione.
Sono talmente diversi che è difficile capirli.
Sono bravi, gli autisti dei taxi.
Sono incazzati ma sempre pronti a chiacchierare.
Non conoscono le strade, al contrario di quello che vorrebbero far credere, ma in fondo sono umani proprio per questo.
Un amico tassista (senza apostrofo, altrimenti è un augurio) mi disse una volta che le destinazioni più gettonate di giorno sono la stazione centrale e l'aeroporto di linate, mentre di notte sono le discoteche e i locali più frequentati.
Chissà quante ne vedono, gli autisti dei taxi.
Le donne autiste di taxi non rispettano lo stereotipo trito e ritrito della donna al volante, e sono anche più carine dei colleghi maschi (e vorrei vedere!).
Le donne autiste di taxi hanno sempre quell'aria professionale quando guidano, gli autisti di taxi maschi (ah, perché, ci sono anche i taxi femmina?) gesticolano socievoli e guardano sempre nello specchietto prima di girare da qualche parte.
Quando vedo un'auto bianca (a parte la Scenic su cui mi schiantai una volta perché il simpatico egiziano attraversò via Padova a quaranta all'ora senza guardare) sono tranquillo, so che il suo guidatore non starà parlando al telefono distratto, non ostacolerà il mio spericolato sorpasso, non mi odierà quando al semaforo metterò il culo della vespetta davanti al suo muso per partire in pole position e beccarmi l'onda verde al posto suo.

Gli autisti io li rispetto, perché fanno un lavoro a volte ingrato.
Nessuno li ringrazia, nessuno li saluta, nessuno ci si affeziona.
Io agli autisti CI voglio bene e li rispetto tutti allo stesso modo, perché in fondo, ogni giorno, in questa giungla che chiamano strada dobbiamo sopravviverci tutti.

(tipica conclusione da tema delle elementari, ma ne avreste trovata una migliore, voi? :P )

Foto del: 9 maggio 2004
Macchina: gigitale usa-e-getta alle prime armi
Nel casco urlo: Guns N' Roses - "Welcome to the Jungle"

Apdèits

2007-03-20T10:58:00.001+01:00

Mi è arrivata una multa.
Anzi, la cartella esattoriale di una multa.
Sei febbraio duemilacinque.
Mai notificata, quindi non so di cosa si tratti esattamente.
Conoscendomi, visto che ero in Vespa a Piacenza di domenica, sarà stato sicuramente un autovelox occultato dai soliti noti della municipale.
E sono centocinquantadue euri e dieci da regalare a qualcuno che ama sostare ai margini di quel rettilineo infinito e sgombro che è la via Emilia.
Lo so che non si fa, non bisogna superare i limiti di velocità.
Ma, visto che sono recidivo, la prossima volta non ci sarà una prossima volta.

Poi.

Ho fatto un giretto extracomunitario questo fine settimana.
Perché ci sono dei Paesi europei che in realtà di europeo non hanno quasi nulla, se non i confini geografici (e forse nemmeno tanto quelli).
Ho indossato un accappatoio rosa, delle ciabattine rosa, ho bevuto una Guinness in un pub decisamente omo, servito da un piacente ragazzone che calzava una splendida canotta verde sanpatrizio e mi guardava il culo ignorando le uniche due fanciulle presenti nel locale.
No, tranquilli, direi che mi sento ancora abbastanza uomo.
Anzi, forse il rosa mi dona, chissà.
In tutto questo mi son guadagnato uno splendido cappello con la scritta "St. Patrick Party 2007", di cui vado molto fiero.
Lo indosserei tutti i giorni, ma qui a Milano temo non capirebbero in molti (se non gli mbriaconi come me).

Poi.

Al lavoro ci sono interessanti novità.
"Un grande progetto".
Peccato che secondo me siano solo grandi parole per il momento, e in ogni caso non mi riguardino per niente.
Resto un "outsider" lì dentro, senza diritti, senza benefit, senza auto e telefono aziendale, senza computer.
Venerdì prenderò una decisione, se certe cose non cambiano almeno un pochetto.

Poi.

Sto un po' trascurando il blogghe ultimamente, mi dispiace avere poco tempo per aggiornare come ai vecchi tempi.
Sto facendo parecchie foto, ma le migliori sono su pellicola e non ho ancora uno scanner.
Quelle fatte con la cara vecchia gigitale usa-e-getta sono sempre uguali, mi sono un po' stancato e medito l'acquisto folle di un grandangolo.
Non ho soldi per comprarlo, ma pazienza.
Posso sempre prostituirmi nel pub di cui parlavo prima.

Poi.

Ieri ho consegnato in segreteria un portfolio (e mezzo) che farà un lungo viaggio, e adesso attendo notizie dall'altro capo del mondo.
Non so nulla, non so nulla, ma potrebbero esserci delle piacevoli novità nei prossimi mesi.
Devo solo aspettare, avere pazienza, trepidare un po', sperare tanto.

E poi basta.
Ho recuperato qualche arretrato (tranne che di sonno, of course), no? ;)

Foto di: sabato
Macchina: gigitale usa-e-getta
Una musica può fare: cantare lililli lalalla

Non va bene

2007-03-13T11:26:00.000+01:00

Non ho un computer decente, e lo prendo come scusa per rimandare gli esercizi di fotoschiòpp a data da destinarsi.
No, non va bene.
Non ho tempo per fare tutto quello che dovrei fare, e lo prendo come scusa per rimandare tante cose che dovrei fare.
No, non va bene.
Non ottengo che le mie richieste al lavoro vengano soddisfatte, e lo prendo come scusa per fare un po' l'imboscato appena posso.
No, non va bene.
Non imparo niente durante alcune lezioni, e lo prendo come scusa per non studiare nemmeno a casa (anche perché non ho un computer decente).
No, non va bene.
Non so cosa scrivere sul blogghe, e lo prendo come scusa per intortarlo di cazzate.
Mmm... questo non lo so se va bene.
Forse sì.
Nel bene o nel male, l'importante è che se ne parli.

E questo fine settimana si fa un bel giretto (decisamente) fuoriporta, olè!

Foto del: 20 dicembre 2004, alle prese col pistone del Primavera
Macchina: gigitale usa-e-getta macroscopica
Finalmente: sto fotografando in studio come vorrei! (oh yeah)

Poesiola del piffero

2007-03-08T23:43:00.000+01:00

Sono uscito dalla bolla.
Sono entrato in una balla.
Son vicino ad una bella.
Tanto in gamba quanto b(r)illa.
Con gli amici se ne bulla.

(è ovvio, resto sempre un cretino)

Foto di: oggi, pausa pranzo nel cortile (non troppo) segreto dello IED
Macchina: gigitale usa-e-getta meteoropatica
It's a: "Mad World" - Michael Andrews and Gary Jules playing Tears For Fears

Blub!

2007-03-05T23:51:00.001+01:00

Oggi mi sentivo come inglobato in una bolla di sapone.

Bop!

Foto di: oggi, in parte (ph. by Bea, idea by Giulio)
Macchina: gigitale usa-e-getta vs. banco ottico
OnAir: the sound of silence (e non è un titolo)

Apologia del disordine

2007-03-03T18:30:00.000+01:00

Nota: questo post è stato scritto così come lo vedete qui, senza break, correzioni o riletture. La definizione corretta è post pigro, se avete altro da fare e pigri non lo siete affatto, non leggetelo. Se siete pigri almeno quanto me, la sua lettura vi darà un pretesto accidioso per rimandare di cinque minuti quello che di importante avete da fare. I commenti pigri, come sempre, sono benvenuti.

Pigiamino mi sveglia alle dieci e cinquantaquattro, talvolta il suo trillare sa essere estremamente piacevole di prima (!) mattina.
Colazione davanti al piccì, tre tazzoni di latte e cereali cioccolatosi, e il latte è finito.
Cazzeggio su internet per ore, recupero un po' di post antichi sui blog amici, commento qua e là, apro e chiudo finestre, metto in ordine foto vecchie e nuove, ascolto musica as usual.
Faccio fuori un pacco di Fonzies, do fondo all'ultima lattina di cocacola rimasta in frigo (di fianco all'Ilfosol S probabilmente pure scaduto, meglio non confondersi), nel frattempo continuo a cliccare a caso sulle pagine colorate di flickr, è sempre un bel posto dove perdersi.
Qualche telefonata ricevuta che organizza la serata, credo ci si farà una buona pizza e birra con un paio di amici fotografi, e forse ho paura dei discorsi che potranno venirne fuori.
Mi alzo per consumare l'ultima coppa malù, accidenti, devo proprio andare a fare la spesa.
Non so nemmeno se il discount gigante dietro casa (dietro non proprio, ci si arriva in Vespa) è aperto di sabato pomeriggio.
La musica va in random ma oggi ci azzecca, che bello.
Relax, barba e doccia mi aspettano.
Senza fretta, tanto lo so che la spesa non la farò, ormai.
Domani colazione la faccio al bar, o magari mi sveglio all'ora di pranzo e consumo l'ultima scatola di tonno (mmm sì, credo opterò per la seconda).
Ah, la vita da single, che meraviglia.
Niente orari, il coinquilino è tornato a casa per il fine settimana e posso decidere da solo la musica che risuonerà per tutta la casa (anche se di solito lui è più bravo a sceglierla, ma lo fa di mestiere, che ci posso fare?).
C'è un mucchio di roba sporca rovesciato di fianco alla lavatrice, in attesa di essere messo nel cestello, e il tappeto del bagno che attende di essere tirato fuori.
Sgranocchio taralli pugliesi, ma non quelli di seconda scelta che si trovano a Milano. I miei sono arrivati direttamente dal panificio della mia focacciara puffetta preferita, scortati dalla mia sorellina che è venuta a trovarmi due settimane fa.
Sul secondo letto c'è un cumulo di roba, ormai è diventato il mio piano d'appoggio preferito.
Devo mettere delle foto nei passepartout, martedì al massimo voglio consegnarle.
E devo anche correggere delle carte che vanno insieme alle foto.
Lo farò con calma, domani, ora non voglio mettermi fretta.
Mi sono messo a scrivere senza avere nulla da scrivere, e forse si vede.
Spero nessuno si annoierà nel leggere queste cose scritte senza continuità.
Magari metto un avvertimento all'inizio del post, così chi non ha tempo da perdere evita di leggerlo.
Però io scrivo perché mi piace, e poi questo brano mi sta entrando prepotentemente in testa.
Forse faccio una telefonata, ho anche voglia di chiacchierare.
Oppure no, finisco di scrivere e mi chiudo in bagno per due ore, peggio di qualsiasi luogo comune sulle donne (chi l'ha detto che solo loro debbano coccolarsi?).
Il sole che oggi ha giocato a nascondino sta tramontando dietro la costruzione di fronte alla mia finestra, le nuvole lunghe sono di un arancione bluastro e violaceo che quasi quasi mi viene voglia di dipingermi di quei colori tutto il soffito.
Soffritto.
Mmm, mi sta venendo fame.
Faccio un salto nella dispensa disperata a vedere cos'altro posso finire.
Forse c'è la Nutella.

Foto di: qualche ora fa, quello era un hard disk da due pollici e mezzo
Macchina: gigitale usa-e-getta, e son soddisfazioni
iLoop: Incubus - "Love Hurts"

Diamo un nome alle cose (anzi, no)

2007-02-27T03:29:00.000+01:00

Certe cose non sono facilmente comprensibili, forse perché non sono nemmeno facilmente etichettabili.
Certe cose non si possono inserire in una categoria precisa, e per questo a volte è difficile capire da che parte stanno.
Certe cose fanno un po' paura, perchè non sono facili da riconoscere secondo dei codici precisi.
Certe cose accadono raramente, perché di solito si cerca di razionalizzare tutto.
Certe cose hanno bisogno di un nome per essere esorcizzate, perché altrimenti non pensi ad altro.
Certe cose non hanno un nome, perché la tua esperienza non è mai uguale a un'altra.
Certe cose sono come fulmini a ciel sereno, perché non sono prevedibili in alcun modo.
Certe cose seguono dei percorsi strani, che a volte anche le persone amanti dell'improvvisazione stentano a seguire.
Certe cose ti sorprendono dall'inizio alla fine, soprattutto quando non ti accorgi di come sono iniziate.
Certe cose ti sorprendono dall'inizio alla fine, soprattutto quando non riesci a vedere la fine.
Certe cose sono cose strane, perché belle così non te ne capitano mai.

Foto di: stasera, venticinque euri per una margherita
Macchina: gigitale usa-e-getta
Nei momenti più impensabili canto: Blur - "Tender"

Considerazioni casuali

2007-02-25T20:24:00.000+01:00

Sorrido da solo come un cretino.
Perché sono un cretino.
(fiiico)

(ebbene sì, mi piaccio molto quando scrivo post ermetici e incomprensibili)

Foto di: ieri, credo
Macchina: gigitale usa-e-getta
On Air: The Beatles - "I'm so tired"

Cazzeggio a lezione

2007-02-20T10:08:00.000+01:00

Sono nel bel mezzo di una leziosa lezione di fotoschiòppe.
Abbiamo da fare degli esercizi in classe che nessuno guarderà mai, e io non ne ho voglia.
In realtà non ho voglia di fare niente, vorrei uscire a prendere un caffé, poi sgranocchiare qualche dolciume cioccolatoso uscito dalle macchinette, e mettermi in cortile a sedere senza pensieri.
Peccato che oggi non riuscirei a essere senza pensieri nemmeno se mi sforzassi.
Ah, ecco, sì, ecco perché, per essere senza pensieri non bisogna sforzarsi, bisogna rilassarsi!
Va bene, vorrà dire che mi rilasserò.

Non aggiorno, ma non per pigrizia (vorrei avere ~~più~~ tempo per dedicarmi ad essa, sinceramente).
Sono occupato.
Come i cessi.
Ma più pulito, per fortuna (no, non per fortuna, per zelo).
E c'avrei da dire delle cose, ma poi uff.

Niente, vado a prendere un caffé, ciao.

Foto del: due aprile duemilacinque (ho ravanato il disco esterno mentre ero in classe, eh già)
Macchina: (c'è bisogno di chiederlo?)
Campagna oltre il finestrino del treno: Monopoli, all'alba. Là dietro, da qualche parte, c'è il mare.

Lavori nel corso

2007-02-10T15:59:00.000+01:00

Sì, lo so che si dice "lavori in corso", ma non mi sono mai piaciute le frasi fatte.
E poi questa foto l'ho scattata in Corso Ventidue Marzo, a due passi dallo IED, quindi ho deciso che il titolo va bene così, punto.

Ho un bel po' di cose da fare (strano, non capita mai!), nonostante mi sia appena liberato da un esame ne ho da preparare altri a breve, devo tradurre il mio inutile curriculum in inglese, devo motivarmi a scrivere una lettera che convinca dei tizi canadesi che sono un gran figo (eeehh, come no...), devo mettere in ordine l'immondezzaio che chiamo stanza, devo fare le pulizie, devo fare la spesa, ~~devo lavare la Vespa~~ (no, chissenefrega, aspetto che piova), devo uscire a prendere un po' d'aria, devo cercare dei negativi infilati in chissà quale scatola, devo scattare una nuova foto per l'header, devo staccarmi da questo cacchio di piccì, devo andare in posta a pagare il bollo alle Vespe (in ritardo, come tutti gli anni, umpf), devo smetterla di mangiare tonnellate di Togo e scongelare la Nutella, devo smettere di fantasticare su viaggi lontani e guardare la mia collezione di atlanti stradali dell'Europa sbavando come un lama peruviano, devo fare delle scansioni ma prima devo comprare uno scanner, devo comprare uno scanner ma prima devo mettere da parte i soldini per un PowerBook (sì, lo so che ha cambiato nome, ma io sono della vecchia generazione di mac-intossicati), devo fare delle stampe ma prima devo decidere quali, devo selezionare delle foto gigitali da portare al fotolaboratorio ma prima devo capire se serve davvero stamparle, devo finirla di fare liste di cose che tanto lo so che poi ne faccio meno di un quinto.

Mi sa che me ne vado a dormire, va'. Cià.

Foto di: qualche giorno fa, qualcuno lavora davvero
Macchina: gigitale usa-e-getta sempre più usurata
Ascolto: E.Morricone, The Beatles, F.Ferdinand, The Hives, C.Gainsburg, Incubus, iFolkabbestia!, RHCP, R.Spektor. L'importante è avere le idee chiare, in fondo.

Post a luci rosse

2007-02-06T19:24:00.000+01:00

C'è un'atmosfera strana, qui dentro.
L'aria è ferma, tutto è silenzioso.
Posso sentire il respiro delle altre persone, se mi fermo un attimo.
Il ticchettio dei grandi timer rompe il silenzio, ma dura poco, poi tutto tace.
Ogni tanto qualcuno si muove, si sposta, rumori leggeri e liquidi riempiono la stanza.
Con le mani si fa quasi tutto quello che serve, la luce naturale qui dentro non arriva e con gesti esperti creo ombre e forme originali sotto il fascio concentrato di luce artificiale.
Ognuno ha i suoi tempi qui dentro, c'è chi in pochi secondi e con pochi movimenti agili termina quello che sta facendo nella sua posizione, chi invece tenta e ritenta più volte, acquisendo ogni volta maggiore destrezza.
E i risultati migliorano sempre, nella maggior parte dei casi.
Piccole onde di profumo dolciastro si mischiano a odori chimici, i corpi si avvicinano, si toccano, si allontanano nella penombra rossastra, a volte all'unisono, altre volte in modo distinto, con tempi diversi.
Qualcuno ogni tanto parla, qualcuno spia quello che stai facendo, qualcuno si complimenta con te, qualcun altro invece critica, ma in fondo tutti fanno più o meno le stesse cose, la tecnica di base è quasi sempre la stessa, ed è la creatività di ognuno che fa la differenza nei risultati.
Può capitare che ci sia della musica a riempire il buio, ma le piccole casse gracchianti non vengono mai ascoltate davvero nella concentrazione generale.
Le cose da fare sono tante, spesso qualcuno viene in aiuto quando sei in difficoltà, e chi ha più esperienza si riconosce subito dai modi di fare.
Nessuno però si vanta con gli altri delle sue capacità, qui dentro si sviluppa un'arte che tutti riconoscono e apprezzano, e molti invidiano.
In tanti sanno quello che accade qui, ma non tutti possono immaginare davvero le sensazioni, i gesti rituali, l'importanza del tatto, e quello che la vista non riesce a percepire.
Ci sono cose che con le parole non si possono descrivere, ci sono emozioni che non ti stancano anche se ripetute decine di volte in poche ore, ci sono immagini che anche se all'inizio non puoi vederle sai esattamente come saranno dopo pochi minuti.
Per non parlare del piacere di sperimentare cose nuove, le combinazioni possibili sono a dir poco infinite.
E quando, dopo ore passate al buio, ti affacci alla luce del sole, le tue pupille dilatate parlano silenziosamente agli altri di quello che hai visto qui dentro.
Tutto si apprezza appieno quando tutto è finito, quando sei fuori di qui e la prova tangibile del tuo lavoro è davanti ai tuoi occhi, davanti agli occhi di tutti quelli che erano dentro con te, sotto lo sguardo pieno di stupore di chi non sa la verità, ma vede solo ciò che ha di fronte.

E anche se ormai questo corso di camera oscura 2 si è ormai concluso, e dell'esame di oggi non conosco ancora i risultati, è stata una gran bella soddisfazione.

Foto (che non c'entra nulla) del: 13 novembre
Macchina: gigitale usa-e-getta nelle mani di chissà chi
Mi sento stupido e canto: Folkabbestia - "Non è mai troppo tardi per avere un'infanzia felice"

Fresco come una rosa

2007-01-28T16:37:00.000+01:00

Sottotitolo: sto bene, sto bene... sto per morire!

Appena tornato da due giorni e mezzo di fuoco, che a pensarci adesso sembrano un breve sogno durato un mese (eh?).
Siviglia è qualcosa di indescrivibile, poche ore fa scrivevo più o meno una cosa così: "potrei conoscere tutte le lingue del mondo, ma non trovereri lo stesso le parole per descrivere quello che sento", e a mezza giornata di distanza la sensazione di parole vuote resta la stessa.

Torniamo indietro di poche ore, al momento della fotografia qui sopra.
Magari un (solito, lunghissimo -se siete di fretta chiudete qui che è meglio- ) resoconto potrà chiarire le idee.
A me, soprattutto, che sono tanto confuso (e felice, mica scema Carmen!).

Tutto è pronto, è quasi mezzanotte, lo zaino è zippato per rispettare i dettami di ryanair (peccato che oltre a non complimentarsi per i 7.2kg del bagaglio a mano non mi abbiano nemmeno guardato la carta d'identità all'aeroporto, avevo ribaltato la stanza per ritrovarla...), il cranio è bello liscio e niveato a tutto vantaggio della praticità in viaggio, il bagnoschiuma ridotto all'ultima dose in modo da buttarlo via prima del ritorno è sigillato insieme al dentrifricio e al deodorante nella stupida bustina trasparente, il check-in online ha dato come esito un bel biglietto artigianale che mi permetterà di salire sul mostro alato per primo e scegliermi il posto finestrino, la navetta per Orio al (poco) Serio partirà tra quattro ore.
Alle quattro di mattina i mezzi pubblici meneghini non sono ancora attivi (non che dopo cambi molto, ma vabbé), il coinquilino mi ha promesso uno strappo alla fermata in cambio di torte al cioccolato.
Peccato che oggi si sia ammalato, lasciandomi a piedi proprio all'ultimo minuto (in seguito ho saputo che la sera stessa è andato a ballare e a ubriacarsi, l'infamone, ma ormai le torte son fatte).

Fortuna che ci sono gli amici: devo solo raggiungere il volontario di turno che è impegnato a fotografare l'ultima (in ordine di tempo, non in senso assoluto, purtroppo) festa IED in un locale lungo il Naviglio Grande.
Attraverso la città con l'ultimo treno della Verde, scendo in porta Genova e, sotto degli aggressivi fiocchi di neve, cammino lungo il Naviglio per dieci minuti.
La festa (escluse le foto esposte dei miei "colleghi", davvero molto belle) è una cosa tremenda, fortuna che fino ad ora ero riuscito a evitarle tutte.
Mi intrufolo con un invito fasullo nella bolgia di curiosi personaggi che riempiono il locale, e scroccando free drinks attendo pazientemente la fine della festa.
Alle tre è tutto finito, la rombante Spitfire del '79 divora la circonvallazione esterna bagnata dalla pioggia mentre i due brilli occupanti dirigono verso stazione centrale.
L'autobus parte puntualissimo, arriva a Orio con venti minuti di anticipo.
L'aeroporto è addormentato, la prossima volta mi faccio lasciare le chiavi sotto lo zerbino.
Vago senza mèta per i corridoi, cercando disperatamente un bar aperto.
Chiudo gli occhi e mi lascio guidare dal mio fiuto, che mi indirizza senza indugio verso una fonte di profumo briochoso che arriva dall'altra ala dell'aeroporto.
Colazione lentissima mentre il mondo intero mi scorre intorno come un vhs mandato avanti col fast forward, poi supero la sicurezza, mi siedo paziente davanti all'ingresso del gate.
Una sala deserta, nemmeno l'ombra di un essere vivente, cento negozi irrimediabilmente chiusi, un carrello delle pulizie abbandonato da chissà quanto davanti all'uscita.
Non so quanto tempo sia trascorso fino a quando gli altri passeggeri sono cominciati ad affluire, alla fine il mio priority boarding pass ha fruttato un posto fighissimo davanti l'ala, con vista sul mondo, cortile interno, riscaldamento autonomo, vicini silenziosi, no perditempo e cani.

Ah, sì, ecco la parte che forse interessa quei pochi che hanno resistiti fin qua (ehi, ci siete ancora? Battete un colpo, se non siete svenuti, m raccomando!)
L'arrivo A Siviglia!
Vi sembro il tipo che segue le indicazioni, io?
Mi era stato detto: prendi l'autobus che ti porta in centro, scendi al capolinea, e aspetta che io arrivi a recuperarti.
Facile, ho risposto io.
Ok, ho assicurato, farò così.
Chiaramente, sono sceso alla prima fermata, ho comprato un plano de Sevilla, ho attraversato l'intera città a piedi, arrivando infine al capolinea insieme all'autobus che era rimasto bloccato dai mille lavori in corso che attanagliano la città andalusa.
(paco piè veloce, lo chiamavano)

Il cielo nuvolo ha tentato di distrarmi dalla bellezza della ciudad, ma mentre una giornata di sole milanese lascia tutto ugualmente grigio, una giornata uggiosa a Siviglia mostra ugualmente i mille colori che riempiono ogni angolo, ogni negozio, ogni casa.
Il resto è stato un continuo camminare, due giorni di marcia senza sosta, due giorni di stradine, monumenti, bar, ponti sul rio, persone speciali ritrovate e conosciute, semafori pedonali bellamente ignorati rischiando la morte a ogni incrocio, spagnolo maccheronico (mio, ovviamente), vespe dappertutto, cervezas, tapas, tortillas, giri infiniti alla ricerca di una paella (sembra sia più facile trovare una bistecca fiorentina a Calcutta che una paella a Sevilla, mah!), foto semiserie, foto stupide, foto stupidissime, cervezas, frappuccini e torte al cioccolato da ottomila calorie, innamoramenti andalusi, cervezas, oreo in tutte le salse, voglia di non tornare.

E poiché bisognava ottimizzare i tempi, ho ridotto le ore di sonno.
Ricapitolando: giovedì notte, prima della partenza, sveglio, a fingere di ballare alla festa dello IED (aargh) tenendo d'occhio lo zaino abbandonato su un divanetto;
venerdì notte, crollato alle tre e mezzo, e di nuovo in piedi alle undici e mezzo del sabato;
sabato sera, fiesta bailante in un locale fino alle quattro, ritorno a casa a piedi (strano!) sotto la pioggerellina (Sevilla llora porque me voy, mi hanno insegnato a dire), spuntino-colazione alle cinque, preparazione dello zaino (opportunamente rimpinzato di oreo), un'ora e tre quarti di dormiveglia con l'incubo di non sentire la sveglia, una fuga verso l'autobus (sempre sotto la pioggia), l'attesa del bus EA in mezzo a mille italiani, l'arrivo in aeroporto, gli arrivederci (a chissà quando e come e dove) emozionanti, le attese del solito aereo con la beffarda scritta "bye bye easyjet" sulla fusoliera, il decollo che già dormivo, l'arrivo a Orio, il mitico autista della navetta per Milano che "visto che non c'è nessuno dietro di noi" mi lascia scendere fermandosi nel bel mezzo di via Palmanova a due passi da casa per risparmiarmi il viaggio in metro.

Per il resto, l'ho già detto mille volte che io a scrivere non sono molto bravo, quindi lascio parlare le foto.
Buon viaggio a Sevilla, sono sicuro che vi piacerà...

Foto di: giovedì notte, tutto è pronto
Macchina: gigitale usa-e-getta che fa da sola le inquadrature
La mia musica: si sovrappone a quella del coinquilino e non so cosa st(iam)o ascoltando. Vado a dormire.

Se sono normali, non ci piacciono

2007-01-25T13:51:00.000+01:00

E se le cose sono semplici, non le facciamo nemmeno.
Considerazioni notturne che di giorno acquistano inspiegabilmente significato, sempre di più ogni minuto che passa.
Esco di casa con le solite nuvolaglie fredde, arrivo a scuola stranamente con un minuto di anticipo e prendo un caffè volante al bar di fronte, metre fuori comincia a nevi(s)c(hi)are.
L'ultima foto di still-life è scattata alle 11.35, e per la prima volta sono libero un'ora e mezzo prima del solito.
Alle due del pomeriggio devo essere in camera oscura per stampare le ultime foto per l'esame imminente, ma non ho voglia di restare a scuola per pranzo anche oggi.
Fuori ha smesso di nevicare, ha cominciato a piovere.
Mollo zaino, giacca, casco, testa in un angolino della sala di posa e corro fuori.
I mezzi mi portano a casa in meno di quaranta minuti, lavo i piatti lasciati a mollo ieri sera (le uova non perdonano, cari miei), ci cucino dentro una mestolata gigante di pennette col tonno e via, si corre di nuovo fuori per cercare di prendere la metro verde, poi la rossa, poi il tram ottantenne che mi porta davanti a scuola.
Stavolta però della musica casuale allieterà le mie orecchie.
Casuale, non ricordo nemmeno cosa ho nel lettore...
Non ricordo nemmeno cosa devo fare, poi.
Ah, sì, meno male che prendo appunti.
Devo tornare qui, preparare uno zaino che rispetti le misure consentite da ryanair, cercare un modo legale di infilarci bagnoschiuma deodorante e dentifricio, decidere se la musica sulla chiavetta mi andrà bene per le due ore e mezzo di volo, radermi, docciarmi, cenare, lavare i piatti che ho lasciato in ammollo ora, fingere di dormicchiare per un paio d'ore (nella migliore delle ipotesi, ovviamente) e svegliare il coinquilino che mi accompagnerà alla fermata della navetta per Orio al Serio.

Credo che come ultime cose da fare prima di partire possano bastare, quindi immagino che questo sarà l'ultimo post italico prima di sbarcare nell'amata Andalucia (dove tapas e cervesas mi attendono trepidanti).

E allora, facciamo un saluto cumulativo che però comprende tutti:
buon uicchènde a chi sta a casa, a chi va in giro, a chi dorme per tre giorni di fila, a chi lavora tutti i santi giorni, a chi organizza bische clandestine di poker a proprio vantaggio, a chi è a letto con l'influenza, a chi si gode il sole freddo, a chi lotta contro la pioggia, a chi ormai alla pioggia s'è rassegnato, a chi è in giro per città straniere alla faccia di chi oggi lavora, a chi ascolta il bandito e il campione mentre scrive sul suo blogghe.
Ah, no, questo sono io.

Foto di: martedì mattina, con disastri atmosferici in corso
Macchina: gigitale usa-e-getta nel vecchio tram di legno
Vai Girardengo: nessuno ti vede su quello stradone.

Dioceh

2007-01-24T10:28:00.000+01:00

...ma è nato parecchio al di sotto del Grande Fiume.
Non si spiegherebbe altrimenti questa foto, scattata da (pa)pino pochi giorni fa vicino Casa.
No, dico, qui sta per nevicare, cazzarola!
(e, chiaramente, la vespetta monta gomme da asciutto, ma io non mi preoccupo perché tanto sono lisce)

Foto di: sabato
Macchina: scatoletta gigitale familiare
iTunes shuffle ha scelto: Queen - "Crazy Little Thing Called Love"

Acqua a catinelle

2007-01-23T11:12:00.000+01:00

E meno male che ieri sera, in uno scazzato istinto lungimirante, ho mollato la Vespa a scuola.
Ho virato la foto in bianco e nero, ma vi posso assicurare che (a parte il logo dell'azienda di fronte) la differenza dall'originale non si nota nemmeno.
Buona giornata a chi oggi riesce a godersi un po' di sole invernale!
E l'augurio di una splendida giornata a tutti noi altri sfigati, che di sole non ne vediamo mai...
Tu da che parte stai?? ;)

Foto di: fra due minuti
Macchina: gigitale usa-e-getta su mattonella
Canticchiando sotto la pioggia: Sergio Cammariere - "Cantautore piccolino"

Cubi, quadrati, dadi, piatti, aerei e altre storie

2007-01-22T01:39:00.000+01:00

Ascolto Miles Davis prima di andare a dormire, mentre metto a tacere questa smania incomprensibile di partire che mi tormenta implacabile da qualche giorno.

Foto di: questo pomeriggio, prima di bruciare (quasi) tutto
Macchina: gigitale usa-e-getta culinaria
Miles esegue soavemente: Kind of Blue

Elogio alla domenica

2007-01-21T14:36:00.000+01:00

E anche oggi mi sono alzato all'una.
Meno male che c'è chi ti ricorda che di domenica si può fare senza sensi di colpa, ahah!

Il giretto in Vespa non l'ho più fatto, l'unica cosa che mi sono concesso al di fuori delle calde (si fa per dire) mura domestiche è stata una serata al cinema a vedere The Prestige.
Non mi dilungherò in recensioni tecniche perché non sono bravo in queste cose, ma il film in generale non è stato malaccio.
Ovvia americanata, ma con un finale che, se per metà era abbastanza chiaro a una quindicina di minuti dalla fine, per l'altra metà non lo era per niente (per il mio neurone).
Con un finale abbastanza macabro (inaspettatamente più del resto del film che è tutto un susseguirsi di morti e feriti, sembrava di essere alla proiezione di Salvate il soldato Ryan -no dai, sto scherzando- ) che ha fatto trasalire la tipa carina seduta di fianco a me, e che ovviamente non conoscevo.
Non essendo noi all'interno della trama di un film americano, questo non ha causato un improvviso contatto (e relative conseguenze da storia romantica) tra noi due, e sono uscito dal cinema esattamente come ci ero entrato: parlando di complicati discorsi sulla Fotografia con Filippo (all'una di notte, mioddio), e bramando una birra da tre euri alle solite Colonne.

Attraversare la città alle due è stato più divertente di quanto non ricordassi.
Ormai sono abituato a girovagare nel congestionatissimo traffico di questa grigia (ma non troppo) città, nel tentativo sovrumato di sopravvivere a centinaia di automobilisti assassini, e trovarsi a dividere la strada con pochissime auto, perlopiù educati taxi, è stato piacevolmente rilassante.
Se Milano fosse sempre così scorrevole, cercherei un lavoro da pony-express, ahah!

Mancano solo cinque giorni alla partenza.
Non ne ho ancora parlato perché da qualche tempo sto un po' tralasciando questo povero blogghe, ma qualche giorni fa ho approfittato di un'offertona ryanair per acquistare un a/r per Sevilla.
Ebbene sì, questo occhialuto fotografo se ne torna per tre giorni in Andalucia dopo quasi tre anni.
Certo, non sarà come ritornarci in Vespa, ma la promessa di una parentesi quasi estiva (notizie ufficiali mi hanno appena riferito ventidue gradi durante il giorno) in questo nemmeno troppo gelido inverno, è una cosa che mi emoziona parecchio.
Resta solo da capire come arrivare dall'aeroporto alla città senza esserci mai stato e senza capire una sola parola di spagnolo.

Ora basta scrivere, vado a fare una doccia e preparo la torta al cioccolato che il coinquilino (e il resto del mondo, sembra) aspetta da ormai quattro giorni.
Per una volta, la domenica pomeriggio non avrà quella lentezza mortale che puzza già di lunedì...

Foto di: ieri, resti del pranzo (oops, devo ancora lavare i piatti)
Macchina: gigitale usa-e-getta (grana e calore aggiunti artificialmente)
Rivisitiamo i vecchi classici: Apollo 440 - "Stop The Rock"

Blblblu le mille bolle blu

2007-01-17T21:34:00.000+01:00

L'acqua bolle.
Il coinquilino lava i pavimenti.
La porta dello sgabuzzino esterno non si apre più.
Dentro lo sgabuzzino c'è il combustibile delle stufette.
In casa ci sono undici gradi.
Il tempo vola.
Gli esami si avvicinano.
Ho voglia di partire.
Voglio smetterla di perdere tempo facendo un lavoro che non mi servirà a niente.
Mi servono un po' di soldini per spuntare la wishlist.
Ho le dita fredde.
Questa stanza è un casino.
La Culona è ancora smontata, e io ho voglia di tornare a zonzo sul duecento.
Non trovo della musica da ascoltare che mi soddisfi appieno.
Ho una fame tremenda.
Ho voglia di coccole.
Voglio fare una torta al cioccolato.
Ho comprato gli ingredienti per fare la torta al cioccolato.
Vorrei che il coinquilino la smetta di chiedermi di fare cambio stanza.
Mi serve una macchina.
Ho ricominciato a drogarmi con le microscopiche golia alla liquirizia.
Voglio fare delle foto di ritratto.
Vorrei avere il tempo di stare in camera oscura quanto mi pare.
Su questa scrivania non si capisce più una mazza.
Devo cominciare a usare seriamente il moleskine comprato diciotto giorni fa.
Mi serve un grande grandangolo.
Ho comprato applicando dopo tanti mesi.
Devo farmi la barba e rasarmi il cranio.
Ho dimenticato di comprare le lamette del macctrè dal supermercato.
Ho comprato il dentifricio.
Ho comprato i biraghini.
Ho comprato i togo.
Mi sono innamorato della cassiera.
Non so se fa bene scaldarsi le mani con le candele.
Scaldarsi le mani con le candele non serve a niente.
Devo smettere di fare elenchi stupidi, questo è un blogghe e non un post-it.
Forse sto facendo troppa pubblicità occulta.
Quando pigiamino lampeggia per dirmi che c'è un sms mi emoziono sempre.
Sembrava si facesse un salto a londra per febbraio, ma pare non sarà così.
Le cose programmate non funzionano mai.
Carpe diem non l'ho mai considerato una cazzata.
Il pavimento è bagnato e non posso andare a finire di cucinare.
Ho una fame che potrei mangiare lo sporco piccì e beccarmi il verme solitario.
Ho una fame che credo di avere già il verme solitario.
Ho una fame che mi sta venendo il dubbio che dentro di me ci sia un condominio di vermi solitari.
Una cittadina di vermi solitari dovrebbe avere un supermercato per single come milano.
Sembra vada tutto a rotoli.

E invece ieri mi hanno regalato un pacchettino da quattro oreo.

A volte, basta poco per essere felici.

Foto del: cinque gennaio
Macchina: gigitale usa-e-getta ignifuga
Conta: quante "g" ci sono nella riga sopra.

Cinque senza documenti

2007-01-15T02:37:00.000+01:00

Pffff pffffffft!!!
*cough cough!*

Ehm... sì, c'è un po' di polvere da queste parti, qualche ragnatela sulla tastiera, qualche rubinetto incrostato dal calcare.
Ma sono tornato, armato di suìffer e mociovileda, a dare una spolveratina a questo postaccio.
Accidenti, la prossima volta chiamo un'impresa di pulizie seria...

Come vedete, sono andato a fare una gitarella in macchina fuori città.
Armato di una trentenne Hasselblad (sì, vado matto per le trentenni, e allora?!?), ho dedicato la domenica alla scoperta dei luoghi abbandonati di questa zona, passando dai capannoni dismessi dell'ex Innocenti al paese più piccolo ma più bello del mondo, Consonno.
Con tanto di scarpinate a piedi con cavalletto e macchina in spalla, temperatura decisamente fuori stagione, amici pazienti al seguito, e cloni che non potevo lasciare a casa da soli perché avrebbero sicuramente combinato disastri (esattamente come l'originale, ma questo non lo sa quasi nessuno).

Presto le foto.
Anzi, no.
Volete vedere le foto?
Sì?
Beh, allora rompete il (vostro) salvadanaio e regalatemi uno scanner medio formato!
(ihihih, vediamo se i ricatti funzionano...)

Ah, sì, un'altra cosa (beh sì, sono in ritardo anche per questo, ma non ditelo in giro):
pochi minuti fa mi sono accorto che dal 10 al 13 gennaio su vari blogghessss si festeggiavano i De-Lurking Days.
E che roba è, si mangiano?, mi direte voi.
No, non si mangiano, vi rispondo io.
E vi spiego pure che sono, che ora non mi si venga a dire che non sono magnanimo (magn'animo? Burp!).

So che là fuori siete molti più di quanti non vogliate far credere (o almeno è quello che io mio ego vorrebbe sperare, povero lui), ma solo pochi di voi commentano costantemente.
Ora, quello che si fa(ceva) nei delurking days noi lo facciamo qui in ritardo ma con lo stesso ammmore: chi c'è, batta un colpo.
Non troppo forte, che mi si sciupa il blogghe.
Ma chiunque tu sia...
tu che leggi queste righe sbuffando e insultandomi per la mia incredibile capacità di allungare il brodo nel raccontare cazzate,
tu che passi di qua per caso cercando su google chica via sciesa o parolacce inglesi o passeggini francesi (hai sbagliato tutto mio/a caro/a, non troverai niente di simile qui dentro) o club degli imbecilli (benvenuti tutti, siete nel posto giusto!),
tu che hai l'home page di eccsplòrer impostata su questa pagina e ti chiedi che cavolo di virus sfigato e sadico possa averti fatto uno scherzo del genere,
tu che arrivi qui tutti i giorni e sei troppo timido/a per commentare,
tu che passi di qui tutti i giorni e vorresti sì commentare, ma non hai ancora capito come diavolo si fa (devi cliccare l'iconcina col fumetto subito sotto il titolo, e poi sarà tutto più chiaro),
tu che mi conosci ed eviti di commentare perché è troppo divertente lurkare silenziosamente alle mie spalle,
tu che ti colleghi da Varsavia, da Stoccolma, da Barcellona, da Casamassima, e non so chi sia,
tu che ti sei rotto/a le palle di leggere questo elenco infinito e vuoi farla finita, puoi fare solo una cosa:
lascia un commento, sono curioso di sapere chi passa da queste parti, e sono curioso di sapere cosa ti ha spinto a tornarci (o almeno dammi il numero del tuo analista, sia mai che serva pure ammè).
(la cuiosità NON è femmina, è inutile continuare a fingere)

Per ~~oggi~~ ieri è tutto.

Prossimamente: come programmare e acquistare un viaggio a/r per Siviglia senza averlo programmato, e tante altre simpatiche avventure.

Foto di: oggi, e meno male che non ci ha fermato la polizia
Macchina: gigitale usa-e-getta (Canon batte Nikon in resistenza pile al freddo, ahahah!)
Roba nuova (che non fa mai male): The Fratellis - "Chelsea Dagger"

O.S.F.A.

2007-01-05T22:22:00.000+01:00

One Size Fits All.
No, in realtà non c'entra niente, ma mentre questo Sporco Piccì lentissimamente caricava la schermata, facevo caso al mio cranio, e pensavo all'etichetta che c'è nei berretti che compro di solito.
E poi pensavo anche a certe cose che pure loro non c'entrano assolutamente nulla, ma ti vengono in mente discorsi contorti e seghe mentali sull'altra metà della mela, e di come certe volte tu ci rifletti, e poi... niente, questa è una cosa troppo campata in aria, preferisco lasciar perdere per il momento.

Torniamo a me.

Non sono andato in ferie, o perlomeno non come molti hanno fatto in questi giorni a cavallo di capodanno.
Mi sono accontentato di una misera settimana a Casa per Natale, di una brevissima fuga di un giorno in fondo al Tacco per salutare gli amici leccesi, di due chili e mezzo di ciccia (sana) messi su grazie alle abbondanti libagioni preparate da mammà e dalle zie per i pasti natalizi, di un migliaio di chilometri macinati con la Mitica UNO!® in gran parte su sterrato come piace a noi, di un bel po' di serate trascorse con i vecchi amici pùglici, di svariati panini in uno dei miei posti preferiti al paesello, di qualche ora di connessione wireless scroccata a un gentile quanto ignaro vicino, di un po' di sole senza compromessi, di un po' di foto quadrate col ferro paterno, di un po' di abbracci gratuiti di simpatiche personcine di cui sentivo la mancanza, di una fuga in treno improvvisata per raggiungere Parma e i parmigiani, di un concerto gratis in piazza degli Elii, di un incredibile quanto geneticamente prevedibile incontro con cugina da Padova + amici sparsi, di un ritorno piuttosto tranquillo fino alla fine, di musica ascoltata, rubata, pensata, canticchiata, immaginata, looppata.

Sono uno che si accontenta di poco, a volte.

Ah, e poi sì, oggi ho approfittato del secondo giorno libero dal lavoro causa salute cagionevole (sono vecchio, si sa che a un certo punto ci sono gli acciacchi) per fare un bel bagno.
Bagno più libro.
E musica, pure: bagno, libro, musica.
E stasera, dopo una passeggiata tutto imbacuccato nell'aria fresca di milano, mi hanno detto che sono bello tutto sorridente.
Mi sa che farò il bagno più spesso, credo mi faccia più bene (si può dire "più bene"?) della solita, rapida doccia.

Foto di: oggi, in immersione
Macchina: gigitale usa-e-getta equilibrista (quasi subacquea)
iTunes per l'occasione ha scelto: The Brand New Heavies - "I Feel Right"

Storie, solo storie...

2006-12-28T15:22:00.001+01:00

Sì, lo so.
E' un must di ogni bloggher che si rispetti: la tragedia greca della cena della Vigilia.
Un classico intramontabile, gioie e dolori di una tradizione senza tempo che si abbatte sul povero e inerme scribacchino.
Ma d'altra parte c'è davvero troppo materiale per un succulento post, per lasciare che l'evento cada nel dimenticatoio (fino all'anno successivo, almeno) senza una degna e dettagliata descrizione...

C'è l'intera famiglia riunita, un'aria festaiola e sorrisi diffusi e paralizzati, probabilmente causati dalle luci intermittenti che creano piccoli ma inavvertibili attacchi epilettici colorati, e il bloggher in questione appena sbarcato da un treno che l'ha riportato a casa dopo mesi di assenza ufficiale.

Il protagonista di questo racconto arriva a casa dopo aver scoperto che la sua ventiduenne automobile, abbandonata a sè stessa nelle ultime tre settimane, ha la solita candela che non ne vuole sapere di funzionare, causando strattoni e spegnimenti durante la marcia.
Questa grama scoperta, la sera della vigilia, fa precipitare il lunatico personaggio in una sequela senza fine di lamentele nei confronti del genitore, secondo lui responsabile di aver tralasciato il difetto in modo da limitare inconsciamente la mobilità del figlio nei giorni in cui il meccanico è desolatamente chiuso per le Sante Feste.
Inutile dire che il suddetto genitore, presente al posto del passeggero durante le lamentele del tremendo figlio, si inversa inesorabilmente e giunge a casa in uno stato di nervosismo che si riverserà sugli ignari parenti che chiacchierano raggruppati in mezzo al salotto, posizionati in modo da impedire qualsiasi operazione di apparecchiamento tavola, spostamento sedie, approvvigionamento posate.
Potrei studiare la catena degli eventi e farci uno studio di sociologia da presentare all'esame di febbraio, magari prendo l'idea seriamente.

L'arrivo dello straniero (il redattore, N.d.R.) provoca tra i gruppi di parenti una baraonda, "è arrivato il milanese", "ué ciucianebia!", "aaahh, da quanto tempo", "come va a Milano?", "oh Paco, meno male che ogni tanto ti fai vedere", il tutto accompagnato da urla esagitate dei cuginetti (che ovviamente non si ricordano di te perché erano troppo piccoli l'ultima volta che li hai visti, beati loro), svaccati sul tappeto davanti a un nevoso vhs di Walt Disney proiettato a tutto volume sul trentanovepollici.
Risposte di circostanza a domande di circostanza, mi sento vecchio nel constatare quanto i miei cugini siano cresciuti, aspetto la seconda e la terza ondata di invitati che arriveranno chissà quando (e con chissà quali cibarie aggiuntive).

[...]

La cena: non elenco nel dettaglio le diciannove portate, perché se casualmente qualche barbone o qualche politico (che in fondo è lo stesso) dovessero passare da queste parti (ma sono certo che avranno di meglio da fare), verrebbero a reclamare l'ottopermille del pasto, che basterebbe a sfamare per quattro ricchi mesi un bambino ricco dell'occidente ricco.
(no, ovviamente sto scherzando, le foto della grande abbuffata sono qui, non potevo esimermi)

Il tanicone da cinque litri di Primitivo (amabile, in tutti i sensi) di Manduria che avevo procurato qualche giorno prima ha fatto sì che la mia mente rimuovesse quasi tutta la parte della serata che non è stata immortalata dalla mia gigitale, per cui posso tranquillamente affermare (senza timore di smentite, il vino l'abbiamo bevuto tutti) che è stata una serata bellissima.
Soprattutto quando mio zio mi ha rubato le pile dalla torcia per metterle nella pista HotWeels che il figliuolo aveva ricevuto da quel babbo di babbo natale, scaricandole inesorabilmente.
Soprattutto quando babbo natale ha telefonato chiedendo di uno dei cuginetti, e lui gli ha detto al telefono "tu non esisti" (e in vivavoce ho sentito chiaramente l'essere all'altro capo del filo dissolversi all'istante in una nube odor di zolfo).
Soprattutto quando la nonna ha tirato fuori il soldo e l'umore si è risollevato (eh, siamo ggente zenzibbile, noi).
Soprattutto quando tutti si sono dimenticati di mettere la statuina del gesù nella grotta, e mi sa che da qualche parte c'è ancora un sangiuseppe al telefono con chi l'ha visto (secondo me gli hanno messo la musichetta e gli staranno anche girando un po' le bballe, al buon falegname) mentre la madonna starà ancora lavando i piatti di tutti i pastori che c'erano a cena e si starà chiedendo chi gliel'abbia fatto fare, un parto senza la gioia del concepimento, come sedersi sulla tazza senza il piacere di aver mangiato.
Soprattutto quando finalmente dalla tavola sono scomparse le cibarie e apparse le carte da giUoco, e il sottoscritto è sparito in pochi istanti che nemmeno Houdini.

Che meraviglia, lo spirito natalizio...

(nonostante le apparenze, in fondo non mi vergogno di ammettere di crederci -e sperarci- ancora, ma in questi giorni me ne dimentico, sarà l'età?)

Foto di: indovina? (BURP!)
Macchina: gigitale usa-e-getta con indigestione
Un gentilissimo e ignaro vicino: mi offre la connessione aggratis. Grazie!

Milano-Giggenti

2006-12-23T01:10:00.000+01:00

L'ordinaria follia di un treno espresso strapieno, un binario affollato all'inverosimile di persone borse valigie scatoloni carrelli per bagagli e bambini che si perdono in mezzo alla calca.
Pensavo di sentirmi un intruso barese in mezzo ai romani quando, apparso il numero del binario sul cartellone, mi sono immesso nella scia di gente che si accalcava verso il treno.
E invece questo trenino a carbone che mi porterà a Roma Tiburtina non muore lì, ma prosegue il suo viaggio verso la lontanissima Silicia, fino ad Agrigento.
Supererà gli Appennini, attraverserà tutto lo Stivale, devierà verso ovest, traghetterà oltre Scilla e Cariddi, giungerà a Girgenti.
E mi accorgo di non essere un intruso, ma un vero e proprio straniero.
I romani staranno in giro per Milano fino alle sette, e prenderanno l'Eurostar delle otto, per essere a Roma in serata.
I siciliani no, loro si prendono un pomeriggio libero dal lavoro per guadagnare una notte di viaggio, e arrivare a casa al mattino, quando la luce radente mostrerà ai loro occhi le meraviglie della loro terra, e il profumo del caffé li sveglierà insieme a una deliziosa brioche.

E' un sacco di tempo che non prendo un treno che parte da Milano quando il sole è ancora alto.
Di solito i miei viaggi verso Sud sono lenti, notturni, stressanti e affascinanti allo stesso tempo.
Oggi sono partito presto, la mia mèta è la Puglia, ma prima passerò dalla Capitale per salutare qualche amico che non vedo da tanto tempo.
Mi dispiace "perdere" un giorno a Casa, ma talvolta ne vale la pena.

Il treno sfigato parte con i soliti venti minuti di ritardo, cominciamo bene.
E' passata da poco l'ora di pranzo, ma dopo che tutti hanno lasciato defluire l'adrenalina dei bagagli da passarsi dai finestrini, dei figli che non si trovano, dei posti che non ci sono, delle prenotazioni che ormai non sono più esposte e sei sempre in ballo a qualche sorpresa, l'aria comincia a calmarsi.

Ciao Centrale, ci vediamo tra una decina di giorni!
Il mio finestrino supera le antiche stazioni di controllo in mezzo ai binari, supera i vecchi depositi dei treni, le officine ferroviarie e i binari morti, i condotti dell'acqua utilizzati dai treni a vapore.
Profumo di salame nel corridoio.
Qualche famiglia ha scartato i panini e mangia negli scompartimenti vicino al mio posto corridoio.
Un ragazzo parla al telefono del ritardo, dice che lui il biglietto non voleva farlo, stavolta, perché tanto lo sapeva che non sarebbe riuscito a sedersi. Ma ora si è seduto, e condividiamo la poca aria di questo corridoio dove la gente si fa i fatti suoi.
Odore di prosciutto cotto, e nonostante il mio fugace pranzo di plastica da 280 grammi, mi sta venendo fame.

Sotto di noi Viale Monza, con le macchine sempre inscatolate nel traffico inumano di un venerdì pomeriggio.
Un treno merci avanza dalla parte opposta sul cavalcavia di fianco, oltre le case.
Via Padova, il benzinaio dove spesso mi fermo, e la 56 alla sua fermata.
E' strano accorgersi che di giorno tutto quello che vedi dal treno è diverso.
Certi capannoni abbandonati, che di sera non sono illuminati e sembrano macchie nere in mezzo alle case, non li avevo mai notati.
Dalla strada non si vedono, perché sono coperti da altre case, da enormi cartelloni pubblicitari, da recinti fatiscenti dietro cui non riesci a immaginare cosa possa esserci.
Il treno è alto su Via Palmanova, immagino il punto in cui la metro sbuca fuori dal sottosuolo e prosegue verso Cascina Gobba.
Lambrate, stazione di Lambrate.
Troppo veloce per sentire la voce metallica della signorina registrata, il treno non rallenta nemmeno.
Viale Corsica, via Mecenate, il deposito dell'AMSA, i camion verdi sempre in movimento.
Profumo di arance, vicino a me.

La via Emilia a poca distanza, il grigio-palazzo che pian piano lascia spazio al giallo-periferia, e infine al verde-prato.
Le giornate sono davvero corte, ieri è iniziato l'inverno.
La luce è già calda, qualche casetta in mezzo alla campagna fa bella mostra di sè.
Di sera non me n'ero mai accorto che c'erano case, qui.

Scambi, binari che si biforcano, verde verdissimo e l'orizzonte visibile, terra arata, un bambino che guarda incuriosito il portatile sulle mie gambe, la gente che passa e mi fa spostare e alzare, il treno passa su un terrapieno sovrastato da alberi spogli.
Un libro mi attende fiducioso nello zaino, sa che adesso salverò il txt, chiuderò il computer, lo riporrò nell'Eastpak colmo di roba e sceglierò lui.
Il lettore mp3 è pieno di musica, il lettore del libro anche.
Nella sua testa.

Buon viaggio.

Foto di: oggi, adesso, ora
Macchina: gigitale usa-e-getta storta
Update: due ore e mezzo di ritardo fino a Roma, ma perché??

Titolo? E perché?

2006-12-20T00:27:00.000+01:00

Queste due ore non passano mai...
Martedì mattina, sociologia, lezione interessante e utile, ma impostata in un modo talmente dispotico da renderla completamente inascoltabile.
Forse anche perché dormo troppo poco per seguire un discrso unico di due ore, senza pause caffè e senza cinque minuti di aria.

Ho deciso di crearmi da solo una distrazione, tanto sono in ultima fila e non ho una melina illuminata sul coperchio che attira l'attenzione del tizio strambo in cattedra.

Per la seconda volta da quando sono a Milano (l'unica era stata questa), ieri mattina ho deciso di lasciare la Vespetta a casa.
Il tutto si è svolto in modo assolutamente naturale, tanto da farmi meravigliare da solo della mia decisione: mi sono svegliato prima che suonasse la sveglia (beh, questo mi capita spesso negli ultimi tempi, anche se di solito poi mi riaddormento), ho tirato fuori la testa dal piumone, ho inforcato i gelidi occhiali, ho guardato fuori e, senza scompormi, ho detto "ma sì, fanculo tutti, oggi uso i mezzi".
E quindi, olè, (abbondante) colazione, doccia, vestiti "civili" (niente giacca rinforzata, che strana sensazione!), e uscita mezz'ora prima del solito.
Fuori di casa alle otto e cinque, zaino leggero, ombrellino seminuovo, cappello nuovissimo, passeggiata fino alla metro verde, dove sarebbe iniziato il mio viaggio di cinquantacinque (contro i soliti venticinque) minuti verso la scuola.

Rispetto all'altra volta, inspiegabilmente non ho avuto grossi problemi, e i tre diversi cambi di mezzo non mi hanno causato scompensi nervosi o crisi di ansia, ahahah!

Trascorrere la giornata a scuola mi ha dato la conferma che forse dovrei rivalutare il mio impegno lavorativo, e cercare di avere più tempo libero da dedicare alla Fotografia.
Ma questo è un discorso che prima o poi dovrò affrontare come si deve, se ne parlerà probabilmente a marzo, alla scadenza dell'attuale contratto.
Sempre che il mio farlocco e inutile cocopro mi permetta di arrivarci indenne, alla sua scadenza.

Ho deciso di tornare a Casa per Natale, ma ovviamente è troppo tardi per sperare in un posto a sedere prenotato.
L'andata in piedi non mi spaventa più di tanto, ora devo solo capire quanti giorni liberi ho dal lavoro durante il lungo ponte scolastico che va dal 22 dicembre al 7 gennaio...
Spero almeno in una settimana, ma in cambio di danè sono disposto a contrattare (eh, devo mettere un po' di soldi da parte, o posso scordarmi di spuntare in breve tempo la mia wishlist).

Ecco, sapevo che una volta cominciato a scrivere il tempo sarebbe volato via, infatti i venti minuti da quando ho messo lo Sporco Piccì sulle gambe sono già finiti, e devo alzarmi per mettere la mia inutile firma sul foglio delle presenze.
Mi aspetta una giornata bella pienotta, chissà a che ora riuscirò a collegarmi per postare questo txt in differita per niente brillante.

See you guys, per il momento è tutto (e cioé niente, rileggendo il post).

EDIT: nel pomeriggio mi sono collegato a scrocco da un cliente, ma dopo aver cliccato su "pubblica", è sparito tutto (non il cliente, purtroppo).
Come previsto, è stata una lunga giornata. Groan.

Foto di: ieri mattina, scatti random a lezione
Macchina: gigitale usa-e-getta
P.S.: a casa fino al 2 gennaio? Non ci credo...

Coincidenze cicliche?

2006-12-16T16:44:00.000+01:00

E' imbarazzante andare a guardare per la prima volta quello che avevo postato esattamente un anno fa, e accorgermi di avere appena rispolverato la stessa identica canzone di quel giorno!
Ma non ce ne sarebbe una migliore, oggi.

Il freddo è pungente, ma io vorrei girare in Vespa fino a perdere non solo la strada, ma anche tutto il resto.
E non chiedetemi cosa significhi, perché IO non lo SO!

Foto del: dieci dicembre, e lassù ci sono salito
Macchina: EOS 350D + 18-125mm (thanks Phil)
Anche il sonno: è più o meno lo stesso, ma ora non si sente.

Dieci ore, ronf...

2006-12-12T09:36:00.000+01:00

E' quanto ho dormito stanotte, finalmente.
Dopo un viaggio notturno estenuante di dieci ore e mezzo seduto nel corridoio di un mortale ICN con l'aria condizionata rotta e bloccata su "freddo", bloccato in una posizione umanamente inconcepibile per permettere alla gente di passare e a me di dormire (ma senza successo in entrambi i casi), dopo un fine settimana lungo che non è riuscito a convincermi per tanti motivi, dopo poche pellicole scattate a causa della mia apatia, sono tornato alla solita routine milanese.
Che forse una volta tanto routine fino in fondo non si può considerare.
Qualche novità si affaccia all'orizzonte, ma più che altro mi sento come il protagonista nelle prime pagine di "Di noi tre" di Andrea de Carlo, nel periodo in cui conosce Misia Mistrani. Sensazioni altalenanti, senso di sospensione totale, voglia di fare e di aspettare.
Chi mi capisce è bravo.

A proposito dei libri, sono sempre stato del parere che (a esclusione ovviamente dei "mattoni" scolastici) non siamo noi a scegliere di leggerli, ma che siano loro a farsi trovare nel momento più opportuno (credo sia anche una citazione, ma aiutatemi voi a ricordare di chi, miei dotti lettori ;) ).
E, appunto, questo libro mi è casualmente capitato sottomano due volte in meno di una settimana, in posti e contesti completamente diversi, e la seconda volta ho deciso di accettare il suo invito e di rileggerlo per la seconda volta dopo forse sei anni.
Centoventi pagine sono volate via nelle prime due ore di treno, fino a che la mia attenzione ha retto. Probabilmente l'avrei anche letto tutto, tanto non ho chiuso occhio nelle successive otto ore, ma il continuo passaggio di persone che mi costringevano a spostarmi e alzarmi e muovere la valigia è stato deleterio per i miei nervi, davvero.

Il cielo milanese è stranamente blu, prevedibilmente gelido, malinconicamente carico di promesse.
E io vado a lezione.

Foto di: domenica, abbàsc a pagùr (trad.: giù a Cala Paura), Polignano a Mare
Macchina: EOS 350D + 18-125mm (grazie Phil), desaturata con CameraRaw
iTunes sbircia il mio blogghe: Cranberries - "Promises"

Ciuf ciuf

2006-12-07T18:35:00.000+01:00

Dite tutto quello che volete.
La Stazione Centrale è grigia e triste.
La pioggerellina milanese ha un po' rotto i gioielli di famiglia.
Partire è un po' morire.
Trenitalia fa schifo (anche se ho trovato libero il posto 83 della seconda carrozza).
Il posto centrale è davvero scomodo per dormirci dieci ore e mezzo.

Ma il fischio del capostazione che annuncia la partenza del treno
è un suono innegabilmente antico e dannatamente romantico...

Foto di: ieri sera, Espresso delle 20.40, binario 11
Macchina: gigitale usa-e-getta coadiuvata dal channel mixer
Freccia dell'Adriatico: andrebbe scritto senza la prima "r".

Scoperte

2006-12-04T21:54:00.000+01:00

Christian Friedrich Schönbein era un chimico tedesco del diciannovesimo secolo.
Intorno alla metà del 1800 scoprì il fulmicotone, detto anche cotone fulminante.
Degli stessi anni è la scoperta del collodio, da lì in poi utilizzato per la produzione di lastre fotografiche.

Con questa dotta introduzione, oltre a ostentare la mia sconfinata cultura (son bravi tutti a cercare su google e su wikipedia, tsk!), voglio solo giustificare il fatto che, a causa del nome che mi ha un po' spaventato, non me la sono sentita di maneggiare del cotone fulminante per farci un post (e neppure un toast), tuttavia ringrazio l'illustre scienziato di cui sopra per avermi dato la possibilità, centocinquant'anni dopo la sua incredibile scoperta del collodio, di portare avanti la mia passione per la Fotografia.
Anche se i duecento neuri di carta Ilford e di pellicole medio e grande formato che ho comprato questo pomeriggio mi fanno un tantino bruciare il sederino, ecco.

Ok, mi avete scoperto.
Mi sto arrampicando sugli specchi perché non ho più la minima idea di cosa avessi pensato ben una settimana fa da scrivere in queste righe, e adesso devo improvvisare qualcosa per non scontentare i miei esigenti lettori (che alta considerazione, che grande ammirazione, che incommensurabile leccata di culo ho appena fatto!).

Potrei andare per punti, visto che il mio neurone è della vecchia generazione e riesce a gestire un solo pensiero alla volta.
Per poi, ovviamente, andare a casaccio e passare da un argomento all'altro senza pudore (e soprattutto senza preoccuparsi di seguire un filo logico).

Punto uno: io le donne non le capisco. Fortuna che sono una testa dura, e mi ostino nel vano tentativo di comprendere questi strani e affascinanti esseri che pare vengano da Venere (come si evince dalla strana lingua che parlano e dagli indecifrabili modi di fare, ma che tuttavia le rendono così insostituibili), mentre noi dovremmo essere arrivati da Marte (ma allora siamo stati noi a ridurlo così, quel povero pianeta?? Ussignùr...).

Punto due: tra due giorni (ora più, ora meno) torno a casa. Per quattro giorni. Dopo quattro mesi. Sono proprio contento. Anche se dovrò viaggiare tutta la notte in piedi, perché quei minchioni di Trenitalia (sì sì, venite a leggere, brutte merde!) non possono giustamente prevedere che gli unici due treni serali della tratta Milano-Lecce saranno strapieni, alla vigilia del ponte S.Ambrogio-Immacolata. Eh già...

Punto quattro (ho dimenticato qual era il punto tre, ma prima che finisca di scrivere mi verrà in mente, tranquilli): ho comprato il mobile che bramavo, portato a casa e montato all'istante. Ed è figherrimo. Ho scelto quello (nero) da sessantanove neuri, alla fine. Perché spazio in camera ce n'è ma, suvvia, non esageriamo a saturarlo fin da ora. Ovviamente, solo giovedì avevo finito di riordinare completamente la stanza, che a un mese e mezzo dal trasloco cominciava ad avere un aspetto presentabile. Adesso, tra scatole vuote impacchettate, suppellettili poggiate a caso sui ripiani, oggetti da attaccare alle pareti che attendono pazienti sul pavimento, siamo punto e a capo. Olè.

Punto cinque (ci sto ancora pensando, al punto tre, giuro!): sono andato a vedere (vedere?!?) Dialogo nel Buio, all'Istituto dei Ciechi di Milano. Non riesco davvero a descrivere quello che ho provato lì dentro, forse è vero che non ho mezzo migliore della fotografia per esprimere le mie emozioni. E al buio la fotografia (scrittura della/con la luce) non può esistere. Quindi andateci anche voi e provate a descriverlo a parole vostre (magari fatemi sapere che ne pensate). Oh!

Punto tre: no, perdonate questo vecchio bacucco, stavolta sto davvero bluffando, non c'è nessun punto tre nella mia testolina (-ina???) in questo momento. A meno che non ci metta la mia wishlist del secolo. Ma no, non lo farò. Voglio risparmiare ai lettori questa pietosa (e costosa) lista di desideri, ma chissà che un giorno o l'altro non cambi idea e la pubblichi.

Foto del: 28 novembre @ galleria S.Fedele, Milano
Macchina: gigitale usa-e-getta con difficoltà di fuoco al buio
AAA cercasi: Nuova Fiat Cinquecento. Ovviamente parlo di quella vecchia. Magari gialla.

Abbiate fede...

2006-11-29T01:14:00.000+01:00

...e la vostra fede probabilmente non vi salverà, ma almeno vi distrarrà durante l'attesa.
Oggi ho elucubrato tutto il tempo mentre ero inconsciamente impegnato nello sforzo di sopravvivere alla giornata, è finalmente in arrivo un post al fulmicotone* che però stasera sono troppo stanco per scrivere, quindi ci vediamo tra qualche ora, magari domani, ma alla fine chissà.
Cià!

*non mi assumo responsabilità riguardo la veridicità di questa affermazione, in particolar modo riferendomi all'aggettivo utilizzato, ma si sa, la pubblicità (falsa e tendenziosa -aaahh, quanto mi piace scriverlo!- ) è l'anima del commercio.

Foto di: ogni volta in aula 38 (questa è del 20 novembre)
Macchina: gigitale usa-e-getta (che non mi sopporta più)
Ho fatto: due torte al cioccolato. Carenza d'affetto, suggeriscono dalla regia.

Quattro

2006-11-23T00:02:00.000+01:00

Quattro minuti per cancellare quattro giorni.
Ma non funziona con tutto, eh!

Foto di: stamattina, solita rasatura totale
Macchina: gigitale usa-e-getta (che andava messa sul cavalletto, e qui mi fa un faccione)
Nell'aria risuonano: note casuali, cerco nuovi input, ma aspetto che torni il mulo.

Sperduto nella notte

2006-11-20T00:18:00.000+01:00

Arrivare a casa, stanchi morti, dopo una giornata intensa.
Mangiare in fretta, svogliatamente, fare le pulizie, lavare i piatti, e poi partire.
Senza mèta, senza cartina, senza pensieri.
Il pieno nel serbatoio, e una sola canzone in testa, che suona in loop per un'ora e mezzo, intervallata solo dal variare dei giri del motore nelle rapide scalate di marcia della Vespetta prima di affrontare le curve e le mille rotonde.
Strade sconosciute, lampioni arancioni che illuminano dove il piccolo fanale non arriva, una nebbiolina leggera che comincia a scendere inumidendo l'asfalto.
Pensieri sparsi che rimbalzano nel casco a ogni buca, chilometri che scorrono sotto le ruotine nel fresco di questo fine novembre.
E poi il ritorno, cercando dei punti di riferimento, seguendo il fallibile senso dell'orientamento, riconoscendo i palazzi e le macchine parcheggiate, le briciole di pane, le invisibili stelle sotto il cielo nuvoloso.
A casa, una cioccolata calda per premiare la mia audacia di moderno e incosciente esploratore, e un relax inaspettato mi pervade.
Domani è un altro giorno.

Foto di: due ore fa, poco dopo l'inizio del mio giretto
Macchina: gigitale usa-e-getta
Nella testa: The Smiths - "Please Please Please Let Me Get What I Want"

Post piccolo come una briciola

2006-11-19T21:54:00.000+01:00

Le piccole cose, a volte, ti cambiano la vita.
Venerdì ho comprato un tostapane.
Una piastra per fare i toast, a dire il vero.
E dopo anni posso tornare a spizzicare toast con doppia sottiletta ogni volta che ne ho voglia.

Per il fine settimana, nient'altro di speciale, a me basta poco per star bene (anche se ogni tanto manca un altro poco per star meglio).

Foto di: mercoledì, colazione straordinaria al bar
Macchina: gigitale usa-e-getta
Mi innamoro di: Leslie Feist - "Gatekeeper"

Vado per punti così (forse) non mi perdo

2006-11-16T21:33:00.000+01:00

No, tranquilli, gli Oreo non sono ancora finiti.
Quando accadrà, ci sarà una foto qui sopra che celebrerà l'evento.

Si torna in Gorini, solo per una cena, dopo ventotto giorni nella nuova casetta.
Che, per la cronaca, è sempre incasinata.
Avevo liberato gran parte del pavimento della mia stanza da alcuni cartoni, e stasera tornato a casa me ne sono trovati altri due strapieni davanti alla porta, probabilmente li avevo dimenticati in giro e il coinquilino ha fatto le pulizie e se li è trovati tra le balle in qualche angolo nascosto della casa, ehm...

E' arrivata la mitica settimana umida di Milano, quella che segna la fine della media stagione e l'inizio dell'inverno.
La prossima settimana molto verosimilmente sarà gelida, e spero che, insieme alla rassegnazione nei confronti del grigio incalzante, anche l'umore della gente salga un po', da ieri è raddoppiato il numero di automobilisti che ha tentato di stirare me e la Bimba (la Vespetta trentunenne, N.d.R.).
Evviva (umpf).

Non è facile spiegarlo, ma è un periodo strano, in cui il buonumore è parecchio presente, ma da quello che scrivo non si capisce molto.
Forse perché preferisco seguire le dita quando scrivo, e loro sono congelate e quindi un po' tristi.
O magari è perché in effetti non sono proprio una Pasqua (ciao nonna! E, anche se nessuna delle due saprà mai che razza di strano animale sia un blogghe, ciao anche alla nonna Nina, che sennò mi si offende e addio soldino di Natale), e questa sensazione altalenante mi confonde un tantino.

Facciamo così: voi leggete immaginando un pacomino sorridente, ed è tutto più facile.
Io di solito sorrido mentre scrivo, se ricollegassi la webcammmm (devo ancora ritrovarla in mezzo agli scatoloni, è ovvio) e un hacker mi vedesse per caso entrando nel mio Sporco Piccì, sembrerei più ebete di quanto in realtà io non sia, ma forse sarebbe una cosa buona per convincerlo ad andar via, ahah!

E intanto Obladi Oblada cantano i Beatles intrappolati in questo emmepittrè gigante, mentre stamattina slegavo la Vespetta e canticchiavo Michelle.
C'è un significato freudiano quando rispolveri i Beatles senza un motivo apparente?
Ditemelo voi, io non ho voglia di cercare su gùgol, e poi come sempre sono in ritardo per la cena, la strada è bagnata e devo andare pianino che il mezzo è quello che è.

Anzi, ora che ci penso, forse è meglio che vada.
Tanto si avvicina il uicchènd e starò in casa a fare ordine, sicuramente faccio qualche foto stupida e la posto... ;)

Abbracci diffusi (essì, comincia il Grande Freddo e ce ne vogliono dippiù, lo sappiamo tutti, è inutile che lo nascondiate mangiando cioccolata di straforo, tanto vi vedo).

Foto del: 25 settembre, sperduto in Central Park
Macchina: gigitale usa-e-getta (ormai questo blogghe è suo)
Consiglio economico-pratico: meglio questo (99€) o questo (69€)???

Ho fatto sette etti e mezzo, lascio?

2006-11-14T01:29:00.000+01:00

Ho le batterie scariche.
Non sul portatile, o meglio, non solo sul portatile.
Sono scarico, mi sa che la pila che mi è stata installata qualche annetto fa è difettata, e ventiquattro ore per sette giorni non sono facilmente superabili senza qualche ricarica extra.

Altro week-end fuori casa, bella compagnia, di quelle che oltre a farti divertire (e -tanto per cambiare- mangiare come un cinghiale), ti tengono acceso il cervello, svegliandoti all'una e mezzo di una domenica con disquisizioni su fotografia, arte concettuale, futuro, passato, presente incerto, e mille altre cose (e beh, tra uomini non si parla mica solo di passerine, oh!).
Che poi il ritorno dalla periferia bresciana è più faticoso del previsto, a causa della levataccia dopo sole tre ore di sonno, e dei soliti mezzi pubblici che quando li prendo io succedono sempre casini e ritardi.
Per non parlare del resto della giornata.

Oggi era lunedì.
Era lunedì per me.
Lo era anche per l'autista che alle 6.38 non voleva farmi il biglietto a bordo.
E per il controllore impietosito che chissà cosa si son detti nel loro dialetto a me incomprensibile.
Era lunedì per l'impiegata dell'anagrafe di Milano che mi ha fatto stare mezz'ora in coda, dicendomi alla fine che dovevo andare a un altro sportello.
Lunedì pure per l'altra impiegata, che nonostante fosse simpatica, mi ha fatto aspettare tre quarti d'ora prima di consegnarmi la carta d'identità nuova nuova che era già pronta.
Lunedì per la sua biro che si è esaurita proprio mentre firmavo le ultime carte.
E per il tizio dietro al banco del Punto Blu delle autostrade che, seppur gentilissimo, non riusciva a far funzionare la mia stupida carta Minchioposta.
Se n'è accorto pure il filo della frizione della Vespetta, che era lunedì. In mezzo al traffico del centro di Milano, mentre due clienti aspettavano il mio intervento già da ore, ha deciso di spezzarsi, e farmi percorrere il tragitto fino a casa sobbalzando e impennando come un'indemoniata ai semafori e rischiando lo schianto con ogni mezzo dotato di ruote che mi si avvicinasse.
Anche per il mio solito ricambista era lunedì, che quando sono passato a chiedergli in prestito degli attrezzi per cambiarmi il filo, non ne aveva a sufficienza, ma non me la sono sentita di non ringraziarlo e andar via facendogli credere di averlo cambiato comunque.
E ovviamente era lunedì per l'unico cliente da cui sono andato, antipatico e spocchioso come pochi, che è riuscito a far perdere la pazienza addirittura a me.
E già, poiché per la sua fotocopiatrice era lunedì, e di collegarsi al piccì per stampare non ne voleva proprio sapere, oggi.
Spero la giornata finisca presto, perché sono stanco di incontrare persone che stanno vivendo il loro lunedì, e oltretutto vorrei ricordare al gentile e paziente pubblico che anche per me oggi è lunedì.

Da qualche tempo sono entrato nell'autunno.
Sì, lo so che l'autunno è quasi finito, ma io parlo di autunno mentale.
Il solito cambio di stagione, nuovi impegni, nuove persone che incrociano la tua strada, nuovi incontri che ti fanno battere il cuore, nuove esperienze che ti aprono la mente, nuove possibilità che ti fanno sognare.
E la pigrizia che lascia spazio alla voglia di fare, e poi allo scazzo, e poi alla "fantastica" lunaticità che mi contraddistingue in alcuni periodi.
Lo so che non è una buona pubblicità per chi magari non mi conosce, ma in fondo tutti abbiamo i nostri momenti "strani", in cui non si sa cosa si vuole, in cui non si trova una colonna sonora per le proprie giornate, e in cui l'appetito segue degli strani percorsi.
In fondo, forse, lo so cosa voglio in questo momento.
Il fatto che abbia riempito il frigo di cioccolata fondente e che abbia comprato un nuovo inutile piumone, il fatto che il Paco orso sia uscito dal letargo per sfinire il nuovo coinquilino di chiacchiere, il fatto che solo le alternanze sonore del White Album riescano a star dietro al mio indefinibile umore, ne sono un segno chiaro e inequivocabile.

"La solitudine no che non è un affare,
ti fa credere di risparmiare e invece non è che uno sperpero
di stagioni inutili e di anni andati via
davanti a un calendario e la colpa è soltanto mia"

Così canta Samuele Bersani, e chissà come mai, proprio io che, innamorato della musica e dei suoni delle parole senza pensare al significato, mai ho ascoltato i testi di una canzone, mi sono ritrovato con in mente questa frase al primo ascolto.
Sì, vabbé, l'italiano e la consecutio in questo post non sono gradite, questo ormai dovrebbe essere chiaro.
Che poi, chissà perché le sto scrivendo qui queste cose, forse un bel po' della gente che mi legge ultimamente sarà annoiata dai miei post chilometrici, e passerà oltre guardando solo le figure, ma magari mi sbaglio.
Non so, ditemi voi, facciamo un sondaggio?
Siete annoiati?
Volete che la smetta di tediarvi con milioni di parole, e torni allo stile ermetico che ha caratterizzato alcuni periodi passati?
Suggerite, consigliate, esprimetevi pure!
Tanto non cambierà nulla lo stesso, sappiatelo... =P

Sono un narciso, lo ammetto.
Non ho avuto uno specchio in camera per due anni, e quello che ho nella nuova casa l'ho ricoperto di cartoline e cianfrusaglie.
In generale, non amo molto guardarmici, allo specchio, se non quando è strettamente necessario (e forse si vede, ehm...).
Ma quando sono in Vespa, cambia tutto: basta una vetrata a specchio per farmi girare la testa, ma più di tutti preferisco i furgoni scuri e le Agila blu.
Altra categoria, la serie 1 della biemmevù: sul modello nero, l'effetto specchio è ribaltato, provare per credere!
(sì, sono un imbecille, e forse dovrei dormire di più e cambiare pusher)

A volte mi complico la vita, e non capisco per quale motivo.
No, ok, questo punto non ho intenzione di approfondirlo, mi sentirei troppo masochista.
In realtà non è del tutto vero che a volte mi complico la vita.
Semplicemente (e più realisticamente), mi complico la vita. Punto.

Il lavoro non mi soddisfa più come una volta, vorrei avere del tempo per fare le cose che mi piacciono, vorrei dedicarmi alla Fotografia, vorrei restare ore in sala di posa a scattare rulli su rulli e a studiare la Luce, vorrei chiudermi per giorni interi in camera oscura a respirare sviluppo e fissaggio, a sentire le immagini che magicamente vengono fuori dalla carta immersa negli acidi, a vedere il mistero dell'argento che disegna le ombre sulla carta fotografica.
Ma d'altra parte non c'è altro modo di tirar su quei due spiccioli che mi servono per sopravvivere in questa costosa città.
Anche perché non ho tempo (né voglia) di cercare altro, al momento.

Il nuovo personaggio che mi ha sostituito in casa Gorini è stato sfrattato dopo appena due settimane, pare che ci sia di mezzo una storia di sesso, droga senza rock and roll, e russe strafatte in giro per l'appartamento.
Non vedo l'ora che arrivi giovedì, per andare lì a cena dai miei cari vecchi coinquilini e farmi raccontare per benino la storia, che al momento mi è stata solo accennata.
Gossip, abbiamo bisogno di gossip.

La mia nuova stanza è come sempre invivibile.
Continuo a svuotare i cartoni poggiati sul pavimento e a mettere roba negli armadi e nei cassetti, ma quando mi guardo intorno è sempre tutto uguale.
Secondo me c'è un folletto che rimette la roba nei cartoni, non c'è altra spiegazione.
E io mi sto esaurendo.

Mi devo ricordare di mettere a caricare Pigiamino, o domani sarà un altro lunedì.

E pensare che avevo chiesto solo un etto di pensieri senza polifosfati, stasera...

Foto di: sabato scorso
Macchina: gigitale usa-e-getta
Porca paletta: gli Oreo sono quasi finiti.

Annunciazione annunciazione

2006-11-13T20:11:00.000+01:00

E' in arrivo sul primo binario
un post chilometrico
e completamente insensato
agli occhi della gente normale.

Fuggite finché siete in tempo.

E allontanatevi dalla linea gialla.

Foto di: otto giorni fa, forse nove (in matematica sono una frana)
Macchina: gigitale usa-e-getta con contatore resettato (sgrunt)
OnAir: The Beatles - The White Album (disc 2)

Dialoghi, chilometri, marmotte

2006-11-07T02:07:00.000+01:00

- Da’ retta, ma icché l’è ‘sto ronzio?
- O che lo so, sarà i’ solito figliolo strafottente colla Vespa scoppiettante che disturba la nostra pubblica quiete.
- See, te ora tu ascolti troppa musica di merda (e tu frequenti troppi pisani), te lo dico io.
- Tu c'hai ragione, guarda là chi l’è tornata!
- Ma no, un mi dire!
- Gli erano almeno du’ lustri che la un si vedeva in giro sulle su’ rote.
- E da du’ anni uno straniero venuto da lontano l'avea messa in un furgone e se l'era portata via senza di’nulla.
- Io pensavo di un la rivede’ più, la Bimba.
- E invece dopo tanto tempo eccola qui, a ripercorre’ le stradine di casa sua.
- Sì, ma la un starà correndo troppo?
- Bah, qui’ grullo che la guida, come a i’ solito, vorrà fassi tutta la Toscana in du’ giorni. *

E' proprio vero che i luoghi hanno memoria, questo dialogo è avvenuto tra una collina e un cipresso di fianco a cui sono passato, a cavallo della Vespetta qui sopra.
E chissà quante altre cose sono avvenute in questi due giorni, e io ero troppo preso a emozionarmi per accorgermene...

Alla partenza, tutto abbastanza normale, lo zaino, l'antipioggia, i soliti ricambi che di solito non servono ma si portano sempre "perché non si sa mai", le mille chiavi e attrezzi per (quasi) ogni evenienza, una candela seminuova (che mi salverà il viaggio) regalata casualmente dall'amico Union Jack mezz'ora prima di partire, strati e strati di felpe da sovrapporre all'occorrenza (due gradi centigradi mi hanno accompagnato per quasi tutto il tempo, brrr), la macchina fotografica "seria" che poi non ho usato perché avevo dimenticato la batteria (...), una scamorza per gli amici che avrei incontrato venerdì sera.
La prima tappa verso Parma è stata gelida, lenta e noiosa per tutte le volte che ho percorso quel tratto di via Emilia. Ormai conosco a memoria ogni curva, ogni albero, ogni (spero) autovelox, ogni semaforo, ogni benzinaio, e le soprese possono essere tremendamente rare, ormai.
L'unica cosa che mi rallegrava era l'idea di rivedere i parmensi, che col loro calore mi avrebbero fatto dimenticare in pochi minuti le due ore di strada.
La loro leggendaria ospitalità è stata confermata ancora una volta, e dopo una notte al caldo sono ripartito alla volta della terra natale della Vespetta.

Non tedierò i pazienti e sparuti lettori con la descrizione del viaggio fino a Bologna, anche perché non ci sarebbe molto da raccontare: "il rettilineo è una tortura", cantano i santacaotici, e sicuramente non hanno tutti i torti.
Ascoltare per credere. ;)

Bologna, stazione di Bol... ah, no, questa è un'altra storia.

Bologna, dicevo, col piccolo rottame trentunenne non posso percorrere la tangenziale, e attraverso la città fino a imboccare la Statale della Futa, una strada affascinante che, tornante dopo tornante, conduce fino a Firenze.
La strada montana alle dieci e mezzo del mattino ha qualcosa di magico, il sole stranamente ancora basso, il freddo pungente, la Vespa che si arrampica lungo le salite senza perdere un colpo.
La prima vera emozione è data dal cartello di fine provincia, che appare improvvisamente nel bel mezzo di una curva e mi costringe a una frenata pazzesca (per una Vespa) per fare la prima foto del mio viaggio.
La piccola Vespa Primavera è tornata nella sua regione, e il modo in cui riparte dopo la sosta mi fa capire senza alcun dubbio che se n'è accorta pure lei.
Giunto in cima al Passo della Raticosa, caffè bollente e tavoletta fondente in mezzo a quattro motociclisti "seri" che coi loro potentissimi mezzi si sono spinti fino in cima nonstante la temperatura, e che mi guardano un po' incuriositi.
La targa FI probabilmente li trae in inganno, chi potrebbe pensare che un pugliese arrivi da Milano con un mezzo del genere?
Ammiro sbavando una Jaguar "E" type nera che passa lì vicino, e riparto lungo la discesa.
Supero Barberino del Mugello, sfioro Borgo S.Lorenzo, mi fermo a S.Piero a Sieve.
Il paesino dove ho comprato la Vespa, e dove la vecchia proprietaria dovrebbe ancora risiedere.
Purtroppo non conosco l'anziana signora il cui nome è scritto sul libretto prima del mio, e il benzinaio che due anni e mezzo fa fece da tramite per l'acquisto, oggi non c'è.
Pazienza, saluto un mio amico lì vicino che mi aveva dato la "dritta" della Vespa in vendita, che trovo alle prese col lavaggio del motore di una Vespa degli anni '60 appena salvata dalla demolizione, e riparto.
Schivo i mille autovelox fissi appollaiati all'ingresso di ogni centro abitato, e giungo infine a casa degli amici fiorentini che già mi aspettano per recarci all'ostello di Tavarnelle.

La serata è stata incredibile, la quantità di amici Vespisti arrivati da ogni zona d'Italia inimmaginabile, la delizia della cena inenarrabile, la quantità di bistecca ingerita abominevole!
Oltre agli antipasti affettati, i crostini coi fegatini, le castagne e i cantuccini col vin santo, un chilo e mezzo di carne ha fatto ingresso nello stomaco della persona che in questo momento sta scrivendo.
Un chilo e mezzo di bistecca tagliata e preparata dall'amico Baffone, del tipo che una cosa così io non l'avevo mai mangiata.
E di carne ne ho mangiata, credetemi. (BURP!)

Risveglio al freddo e al gelo (niente riscaldamento, in realtà l'ostello era chiuso, ha riaperto solo per noi sessanta porci che eravamo lì per mangiare, ehm...), vestizione, saluti, colazione presso l'unico bar aperto del paese, con la cartina davanti e un pezzo di carta per organizzare il mio ritorno.
Il precisissimo roadbook recitava pressappoco così:
Tavarnelle - Marcialla - Certaldo - Montelupo - Lastra Signa - Signa - Pistoia - porrettana fino a Bologna - via Emilia fino a Milano.

Incredibilmente non mi sono perso, ma visto che di tempo ne avevo e il percorso sulla cartina sembrava troppo diritto per i miei gusti, ho deciso strada facendo di concedermi qualche deviazione sull'itinerario prestabilito.
Superata Certaldo, ho proseguito verso Empoli, e invece di riprendere direzione Firenze, mi sono avviato lungo la tortuosissima stradina che porta a Vinci (sì, proprio la Vinci del nostro Leonardo!), raggiungendo Pistoia con un sorriso talmente largo che nel casco non ci stava.
A metà della porrettana, pur di evitare un pezzo della via Emilia, ho deciso di tagliare verso Zocca nonostante me l'avessero sconsigliato, e -meraviglia delle meraviglie- mi sono ritrovato a inerpicarmi su un asfalto rossastro senza l'ombra di un rettilineo attraverso i colori intensi dell'autunno, salendo a quota ottocento metri, e scollinando bel oltre la famigerata Bologna, superando Modena, e ricongiungendomi finalmente alla temibile via Emilia all'altezza di Reggio!

Nel frattempo, la Vespa si era accorta che la stavo riportando lontano dalla sua terra per chissà quanto altro tempo ancora, e ha cercato di ostacolarmi con tutte le sue forze: pochi chilometri prima del confine emiliano, ha sputato fuori la candela senza preavviso, e poco prima dell'arrivo a Reggio ha deciso che la marmitta non le stava più simpatica.
Inutile dire che il mio arrivo a Milano è stato preannunciato da un rumore che avrà probabilmente sconfinato fino in Svizzera, ma dopotutto a casa io ci dovevo tornare, poteva fermarmi una marmitta staccata? =P

Quasi ottocento chilometri di scampagnata, trentacinque euro di miscela, una candela bruciata, una marmitta scollettorata, la gomma posteriore ormai liscia come il culetto di un neonato (o come il mio cranio, che in fondo è uguale), valgono sicuramente tutto quello che è successo.
Oppure la prossima volta resto a casa in pantofole??

(*un grazie enorme a Juditta per l'impeccabile traduzione nella madre della lingua italiana!)

Foto di: domenica, lungo la strada del ritorno
Macchina: gigitale usa-e-getta
Sarò breve: non esiste, nel mio vocabolario.

Freddo e gelo

2006-11-03T02:39:00.000+01:00

Ebbene sì, lo ammetto:
Vespista fa rima con masochista.
E quindi domani sera, sistemate le ultime cose, parto per un giretto nella terra natìa del mio rottame trentunenne, saluto un po' di vecchi amici, divoro qualche chiletto di carne accompagnato da discrete quantità di vinello tipico, e mi massacro la schiena lungo la via Emilia e la statale della Futa.
Chissenefrega se le previsioni danno -1°C di minima... stare a casa al calduccio è troppo facile, per un imbecille come me... =P

Foto di: due minuti fa, già sbavavo sulla cartina
Macchina: gigitale usa-e-getta, ma domani metto in borsa anche il "ferro"
Chi vuol esser lieto sia: del doman non c'è certezza. A parte la mèta, quella è l'unica cosa certa.

Noia mortale

2006-11-02T02:16:00.000+01:00

(e sempre troppe cose da fare in troppo poco tempo e con ancora meno voglia)

EDIT: mawiapia, non ti ho rubato il titolo, è stata solo una (noiosa?) coincidenza!

Foto del: 26 ottobre
Macchina: gigitale usa-e-getta da cantiere
Se la mia stanza fosse come la foto: sarebbe molto più ordinata.

checklist.txt

2006-10-30T08:27:00.000+01:00

svuotare mobili
liberare mensole
riempire cartoni
disfare letto
liberare mensole
riempire furgone
pulire pavimento
preparare torta al cioccolato coinquilini
salutare vecchi coinquilini
fotografare vecchia stanzetta
innamorarsi
fare tre viaggi col furgone
riempire casa nuova di cartoni e suppellettili
tranquillizzare nuovo coinquilino
impedire che il nuovo coinquilino faccia una follia
restituire furgone
recuperare Vespetta lasciata sotto casa vecchia
fotografare nuova stanzetta
prendere possesso stanza nuova
pulire (scrostare) superfici armadio
cercare vestiario sparso in cartoni e borsoni
riempire parte centrale armadio
innamorarsi
stabilire il tempo casa-scuola
stabilire il tempo ufficio-casa
disperarsi per la distanza dall'ufficio
decidere che alla fine in ufficio non ci vado
decidere che la stanza è visivamente piccola
stabilire che l'armadio grande quanto la parete è orribile
svuotare l'armadio grande quanto una parete
smontare fino allo scheletro l'armadio g.q.u.p.
giocare a tetris con l'armadio e il resto dei mobili per due ore
spostare l'armadio g.q.u.p. sull'altra parete
sistemare di conseguenza tutti gli altri mobili
allineare i due letti singoli
ripulire tutti i mobili e i pavimenti
riempire decentemente l'armadio
accorgersi che l'armadio g.q.u.p. è troppo piccolo
sistemare la roba sparsa per la casa in camera
accorgersi che il coinquilino si è ripreso
cercare un distributore self-service di benza in zona
innamorarsi
collegarsi a internet
trovare un posto stabile per il portatile
collegare le casse da sei neuri e novanta
creare playlist "wake up"
liberare il pavimento dagli scatoloni
montare la tendina doccia
spostare il mobile a specchio nell'ingresso
lavare i vetri delle finestre
~~fare il bucato colorato~~
stendere il bucato colorato
fare il bucato bianco
stendere il bucato bianco
comprare uno stendino
~~comprare una scrivania economica IKEA~~
comprare una sedia economica IKEA
rallegrarsi del lavoro fatto in una settimana
dormire più di dodici ore in una settimana
dormire dodici ore di fila la domenica
innamorarsi
aggiornare flickr
aggiornare blogghe
rilassarsi

Foto del: 21 ottobre 2006, ore 20.00
Macchina: gigitale usa-e-getta
Certe cose non cambiano mai: sono in ritardo, ovvio!

Noi ggiovani d'una volta ci divertiamo con poco

2006-10-15T23:09:00.000+02:00

Ecco, sono un attimino incasinato col trasloco e con le mille altre cose da fare...
Ma non vorrei fare quello che millanta incredibili impegni e se la tira, so benissimo di non essere l'unico ad avere delle cose da fare.
Nel frattempo lascio qui i miei cloni, magari vi fanno compagnia mentre sistemo le cose e ritrovo il mio io originale in mezzo agli scatoloni.

Foto di: stasera, tra una cosa e l'altra
Macchina: EOS 30D cavallettata + timbro di photocoso
Questo piccì: sta tirando le cuoia, aiuto.

Sciopero (o sindrome di abbandono?)

2006-10-13T07:05:00.000+02:00

Qualche giorno fa avevo aggiornato questo blogghe con un bel post ispirato, parlavo di autunno, di sensazioni, di tutte le piccole cose che in questo periodo accadono e di tutte quelle grandi che ti cambiano.
Mi ero appena svegliato, e chi mi conosce sa bene che, solitamente, prima di fare colazione non apro gli occhi, non saluto nessuno, e se qualcuno prova a rivolgermi la parola, un ringhio è la mia unica risposta (neanche tanto) comprensibile.
Quella mattina, invece, appena staccata la sveglia, avevo inforcato gli occhiali e mi ero fiondato giù dal letto, diretto verso il piccì già acceso, per iniziare a scrivere.
Cinque minuti e ho scritto tutto quello che avevo già in testa, trasferire i pensieri alle dita è un attimo, anche se non si è dei dattilografi.
Riletto al volo, cliccato "pubblica", e tutto si è dissolto in un attimo.
Nella fretta di correre in cucina a fare colazione (ormai il mio metabolismo era entrato in funzione, e nulla avrebbe potuto arrestarlo), non ho fatto il consueto "seleziona tutto/copia", e ovviamente ho perso tutto.
E non mi sono certo messo a ripensare a quello che avevo scritto, per rifare tutto daccapo.
Non sarebbe venuto così bene.

Basteranno questi X giorni di sciopero dei post, a far capire a quelli di blogspot che sono molto arrabbiato con loro?
(mah, resti fra noi, secondo me non gliene frega 'na mazza... ma almeno ho la coscienza a posto, io =P )

Foto di: domenica, ma tanto è sempre uguale
Macchina: sicuramente la solita gigitale usa-e-getta
In realtà: sono da un cliente, guardo una barra di scorrimento ferma da mezz'ora,
e sto scrivendo su un *txt che poi uploaderò chissà quando, ihihih...

Per tutti i fulmini!

2006-10-04T23:58:00.000+02:00

Un temporale improvviso durante la cena-non-cena, una gigitale usa-e-getta dannatamente automatica a portata di mano, un cavalletto stabile, una batteria carica, una compact flash vuota, trecento scatti e... tanta pazienza!!!
Aggiungiamoci pure una botta di culo, e questo è il risultato.
E nel frattempo sono anche riuscito a riappropriarmi della lavatrice, che da domenica era sempre occupata dai soliti ignoti (sgrunt).
Anche stasera posso andare a dormire soddisfatto. =)

Foto di: un'ora fa
Macchina: gigitale usa-e-getta, assolutamente inadatta a certe situazioni
Auguri a: tutti i Francesco/a. Oggi si festeggia(va) il mio Santo preferito (dopo Paolo, ovvio)!

P&isM: v2.0 (beta)

2006-10-03T03:36:00.000+02:00

Ottobre, autunno, tempo di cambiamenti.
E visto che non posso tagliarmi i capelli come fanno le fanciulle, cambio faccia a questo posticino, cercando di renderlo più accogliente per chi ci passerà, anche solo per caso.
Ci sono ancora miglioramenti da fare (a proposito, se qualcuno sa come ripristinare il popup dei commenti via html, sono disposto a offrire svariate latte di birra), ci sono ancora dei residui fastidiosi della versione 1.0, ci sono cose da sistemare e codici da capire e tag da chiudere e casini da mettere in ordine, ma lo farò con calma.
Intanto, ri-benvenuti, accomodatevi e fate come se foste a casa vostra (non sporcate, mi raccomando, che poi mi tocca ramazzare), e fatemi sapere se c'è qualcosa che non funziona come dovrebbe! ;)

Foto del: 20 agosto, una giornata decisamente indimenticabile
Macchina: gigitale usa-e-getta (il rullo dell'Exakta devo ancora svilupparlo)
On Air: The Rolling Stones - "Back of my Hand"

Dio salvi la Regina (ma non gli inglesi)

2006-10-01T14:45:00.000+02:00

Sottotitolo: Che bello (SIGH!), sono tornato.
~~Titolo originale: Sarò breve.~~

Le emozioni di una bella vacanza non finiscono quando il viaggio di ritorno sta cominciando.
Eh no, cari miei...
La vera avventura comincia proprio allora, nel momento in cui lasci il suolo newyorkese per fare ritorno a casa.
Forse anche un po' prima, quando, salutati gli amici che restano lì, lasci il suolo di un marciapiede newyorkese per salire su un Yellow Cab newyorkese.
Quando sei all'incrocio tra la 3rd Ave. e la 22nd St., e gli dici: "Washington Square, please".
Se lui, mentre fa inversione a U nel mezzo del suddetto incrocio, ti risponde "ah, e come mai non hai preso la metro?", sei già nei guai.
Perché non me l'ha chiesto per cattiva educazione, o per semplice curiosità, no.
Solo perché (questo l'ho capito poco dopo) non sapeva dove accidenti fosse.
Meno male che le strade a NYC sono numerate, è talmente semplice muoversi che solo io riuscirei a perdermi.
Anche se stavolta è grazie alle mie indicazioni che il tassista mi ha portato a destinazione...
"Ehi, qui dove devo andare? A destra, a sinistra o diritto?"
"Beh, fa' te, a destra non puoi andare che è contromano, vai dritto e alla prossima giri a destra e mi molli alla fine dell'isolato, grazie".

Sette dollari e dieci per dieci minuti di terrore (a un certo punto cercava di superare una limousine da destra credendo fosse corta come una 126), gli ho lasciato otto dollari per comprarsi dell'altro alcool, che quello che già aveva in corpo non era bastato a stenderlo.

Metro A persa per un soffio, aspetto la successiva che arriva dopo mezz'ora, strapiena (e io che per due settimane mi ero chiesto come ci si sentisse a viaggiare in piena rush hour, curiosità malsana).
Quaranta minuti per arrivare all'AirTrain, e altri quindici per giungere al mio terminale.
Perfetto orario, tanto il check-in per la prima tratta l'avevo fatto su internet come all'andata.
Mollo la valigia (su cui, come sempre, hanno appiccicato l'adesivo "heavy", il Paco perde il capello ma non il vizio di riempire i bagagli di Oreo), vado ad aspettare il mio aereo, mi addormento beato su una seggiola scomoda.
Niente paura, mi sono svegliato poco dopo, ma tanto l'imbarco è iniziato con mezz'ora di ritardo.

A tutti sarà capitato di trovarsi nel bel mezzo di un ingorgo, credo sia normale.
Non so a quanti sarà capitato di trovarsi nel bel mezzo di un ingorgo aereo, invece.
Una colonna interminabile di colossi alati che zigzagava in perfetta fila indiana attraverso chilometri di piste, uno spettacolo decisamente pittoresco, di sera, con tutte le spie lampeggianti sulle ali, le luci colorate allineate ai bordi del cammino, gli aerei che si incolonnavano nel cielo per atterrare a intervalli regolari sulla pista di fianco alla nostra, il nostro pilota che innervosito faceva il tacco-punta con acceleratore, freno e frizione (sì, sto scherzando, lo so che gli aerei hanno il cambio automatico...).
E poi, il nostro simpatico pilota deve aver fatto gavetta sugli aerei da turismo, perché subito dopo il decollo ci ha regalato due spirali a "bassa quota" (2500m) su una indimenticabile New York completamente illuminata, in cui si potevano riconoscere Central Park, il Manhattan Bridge, Brooklyn, e il fiume Hudson.
Il resto del viaggio verso Londra è stato "normale", M:I3 proiettato sullo schermetto del mio sedile era meno interessante dei dati del GPS, e mi sono addormentato come un bimbo fino quasi all'arrivo.

E forse sarebbe stato meglio continuare a dormire, perché a Heathrow mi aspettavano solo dannati inglesi ottimisti.
Ora, io non ce l'ho con gli inglesi, ci mancherebbe.
Però, si sa che Heathrow è l'aeroporto più trafficato del mondo (seee, e io sono Napoleone), possibile che arriviamo al gate e non ci facciano scendere dall'aereo perché "manca l'autobus che ci porterà al terminale"?
Se avessi telefonato a mio padre, sarebbe venuto con la Mitica UNO! a prendermi, direttamente dalla scaletta.
E invece no, un'ora in piedi, nel corridoio in mezzo alle file di sedili, con lo zaino in spalla, ad aspettare.

Il mio volo per Linate è alle 11.55, siamo arrivati qui alle 9, abbiamo aspettato sull'aereo fino alle 10, e ho dovuto attendere la navetta che dal terminale 4 mi portasse al primo fino alle 10.30, non sarà tardi?
La tipa che ci mette in fila per accedere alla scala mobile sulla cui sommità inizierà la coda per i controlli di sicurezza mi tranquillizza: "you'll be fine".
Ok, mi metto in fila.
Passata mezz'ora in mezzo ai nastri che delimitano l'area di attesa, a camminare un metro ogni cinque minuti, arrivo finalmente nella graaaande sala dove fanno i controlli.
Memore dei tempi dell'andata, chiedo al tizio che ci suddivide nelle varie file: "excuse me sir, sono le 11, ho il volo tra cinquantacinque minuti, devo ancora fare il check-in perché su internet questo non si poteva fare, non è che gentilmente si può fare uno strappo alla regola e passare dalla fast lane riservata ai minchioni della Business Class, che è vuota?"
Lui pacato (tanto è un armadio, chi vuoi che controbatta?) mi fa: "oh, no, you'll be fine".
Mh, ok, resto insieme ai cinquecento sfigati Economy.
Alle 11.48 sono fuori dai controlli, corro ai monitor, il mio volo è "boarding".
Cazzo.
Corro al check-in, c'è la fila anche lì.
Nessuno ha voglia di farmi passare, attendo il mio turno, tamburellando silenzioso con le dita come Tullio de Piscopo quando prova in cantina.
Arrivo finalmente al banco del check-in alle 11.54, sono pronto a correre lungo la pista dietro all'aereo pur di salirci, e il tizio mi fa "sir, it's too late, the gate closed an half hour ago".

Ecco, ora, sorvolo sulla parte successiva, perché potrei sembrare un po' scortese.
In ogni caso, memore che con le buone si ottiene tutto, tutti i peggiori insulti del mondo sono rimasti nella mia testa (anche perché non conosco moltissime parolacce in inglese, avrei perso la gara), e il simpaticissimo giovanotto mi ha proposto un volo due ore e mezzo dopo in direzione Malpensa.
"Col cazzo", gli ho detto io.
"Sorry?" ha fatto lui.
"No, niente, dicevo, avrei necessità di giungere a Linate, per cortesia"
"Well, c'è un volo tra tre ore, hai il tempo di prendere con calma un caffé"
A questo punto deve aver capito che
a) non era il caso di fare tanto lo spiritoso
b) forse più che di un caffé inglese avrei avuto bisogno di una camomilla italiana, o meglio ancora di un po' di Valium.
Mi ha dato il biglietto per il volo diretto a Linate, e due buoni pasto da cinque sterline.
Ha anche chiesto: "is everything fine, sir?"
Credo in questo momento si stia ancora chiedendo in quale lingua precolombiana gli abbia risposto.

L'attesa a Londra è stata una noia mortale, sono salito sull'aereo nel momento in cui, se tutto fosse andato come sarebbe dovuto andare, sarei già dovuto essere a Milano (ho fatto un casino coi congiuntivi, eh?), la pizza italiana pagata coi buoni pasto non era il massimo nonostante il pizzaiolo napoletano trapiantato, e non c'era una sedia decente su cui dormire comodo per le due ore che mi attendevano.

Arrivato a Milano con un'ora di ritardo, ho avuto (incredibile!) la fortuna di beccare subito la mia valigia, che di solito essendo pesante e rigida finisce sempre sul fondo e viene spedita sui nastri per ultima, sono corso al primo bar lì davanti a ordinare un caffè italiano, e ho preso la solita 73 per tornare a casa.
Ovviamente ho sbagliato fermata, e per riprendere la 93 che mi lascia sotto casa ho dovuto camminare un chilometro a piedi, ma questo è solo perché sono peerla.

Ovviamente, NON sono stato breve.
Il foglio di carta bianco e/o il monitor col cursore lampeggiante, superata l'iniziale soggezione, stimolano sempre la mia naturale logorroicità (lo so che si dice logorrea, ma mi fa sempre pensare a qualcosa di brutto, e poi così fa troppo il verso a una pubblicità che fa cagare. Ehm... appunto).

Tremate, tremate, il Paco è tornato.

Foto di: ieri, per fortuna la pioggia è rimasta in Europa tutto il tempo che son stato via
Macchina: gigitale usa-e-getta (almeno finché non sviluppo i sette rulli)
iTunes canticchia: Koop - "Summer Sun" (mentre fuori piove, umpf)

Manca poco

2006-09-28T16:45:00.000+02:00

Vado a godermi le ultime ore in questa città incredibile, e poi credo che questo sarà l'ultimo post dagli States...
Da New York passo e chiudo, è stato un piacere.

Foto di: ieri sera, a Brooklyn, sperduto come al solito.
Macchina: gigitale usa-e-getta (a Natale mi regalo uno scanner)
Playlist: casuale, che purtroppo oggi non mi regala grandi emozioni.

Eh, sì...

2006-09-27T06:12:00.000+02:00

Scusate se non (vi) aggiorno, ma il tempo stringe, e poi mi son perso per due giorni dentro Central Park, tra Strawberry Fields e micro-tartarughe giganti, papere invadenti, folle rutilanti.
Insomma... tornerò, promesso.
Solo con un po' più di calma, ecco.

Foto di: questo pomeriggio, 5th Ave. con la 103rd, strada più, strada meno
Macchina: gigitale usa-e-getta, ma i rulli qui si accumulano
Nel frattempo: si cazzeggia da queste parti (grazie a Junior e, casualmente, ai commenti de laclauz)

The Roof Is On Fire!

2006-09-24T19:55:00.000+02:00

Nottata piuttosto movimentata, quella appena trascorsa.
Tutto comincia con una proposta di Jacopo: un roof party nel mezzo della zona industriale ovest di Brooklyn.
Con la metro non è facile arrivarci, tanto da essere costretti a cambiare anche due autobus, e a scendere in mezzo al nulla.
Topi grandi come pitbull, treni merci a passo d'uomo che attraversano la strada senza passaggi a livello, scarpe appese ai pali della luce come trofei (?), autoctoni che non conoscono le strade del proprio quartiere, nulla può fermarci.
Giunti nel capannone, tutto cambia: gente vestita a maschera, ragazze (semi?)nude che ballano sui trampoli, il deejay affiancato da un batterista live, shottini alcoolici gratis in cambio di un indirizzo email, gente in delirio in una stanza a 45° Centigradi, tra altalene appese al soffitto, amache giganti e passaggi (neanche troppo) segreti.
Ma se il piano terra era tranquillo, e il primo piano già di per sé sembrava assurdo, era solo perché non eravamo ancora arrivati sul tetto dell'edificio.
Una ragazza che gioca col fuoco, un igloo gonfiabile in cui si entra solo in ginocchio, con dentro cinquanta persone che ascoltano una pazza che suona la fisarmonica, un buttafuori enorme che forse è meglio fare ciò che dice, la cima illuminata dell'Empire State Building sospesa nel vuoto a ics miglia di distanza.
E meno male che non ho bevuto molto, ero già confuso per i fatti miei...

Il ritorno è stato uno dei più avventurosi degli ultimi tempi, la linea L della metro era ferma, l'autobus ci ha abbandonati in mezzo alla strada prima ancora di essere ritornati a Manhattan, e le due coincidenze successive della Subway si sono fatte attendere a tal punto da farci uscire dai sotterranei dopo tre ore, col sole ormai alto.

Tornare a casa alle 7.30 e trovarci davanti gli scoiattoli che fanno colazione fa una strana impressione, ma sarei proprio curioso di sapere cosa hanno pensato loro quando mi hanno visto passare...

Ah, Last But Not Least: Happy Birthday, Miss Fawzia!!!

Foto di: stanotte, chissà a che ora
Macchina: gigitale usa-e-getta, da portare sempre con sé
L'iPod Hi-Fi: si sente bene anche collegato al mio Sporco Piccì, ma che bella scoperta!